Capítulo 4. Sobre planes estudiantiles.

El salón me recibió con el mismo caos organizado de antes, solo que ahora se le sumaba el aroma a patatas asadas y a algo cárnico que hizo que mi estómago emitiera un sonido digno de un cuerno de guerra.

Emily apareció al instante, como si se hubiera teletransportado.

—Sentaos aquí, señora —indicó una pequeña mesa en el rincón junto a la chimenea—. Padre dice que ha reservado para vos una porción de cordero estofado con verduras. Y pan tierno, recién salido del horno.

Le di las gracias y me senté, advirtiendo con alivio que desde aquel lugar se dominaba perfectamente el salón. Hábito estratégico: mantener siempre a la vista todas las salidas y a cualquiera que se aproximara a ellas.

Cuando ante mí apareció un hondo cuenco de barro con el cordero estofado, olvidé por un momento todos mis hábitos estratégicos. Y las diferencias culturales. Y, en general, todo excepto el hecho de que la comida existía y estaba caliente.

El cordero se deshacía en la lengua. El caldo tenía un sabor denso y especiado, y las verduras conservaban la firmeza justa para no deshacerse en puré. Garrosh Flint, pese a lo trágico de su existencia desamparada, cocinaba mejor que la mitad de las cocineras del palacio de mi madre.

Partí un trozo de pan y ya me disponía a tomar una segunda ración de mantequilla cuando algo en la mesa vecina captó mi atención de inmediato.

—...te lo digo, Nolan, ¡si suspendes Teoría de la Magia ni siquiera te dejarán hacer el examen práctico!

Mordí el pan lentamente y agucé el oído.

En la mesa se sentaba un cuarteto de jóvenes de mi edad, aproximadamente. Dos muchachos y dos muchachas; ante cada uno de ellos, libros abiertos y un montón de platos a medio terminar.

Aquel a quien llamaban Nolan —un chico alto de cabello castaño claro recogido en una coleta— dejó caer la cabeza sobre la mesa de forma dramática.

—Theo, he estudiado. Te juro que he estudiado. Pero mi cabeza no tiene capacidad física para tanta teoría.

—¿Quizá sea porque ya queda poco espacio ahí dentro? —inquirió una muchacha de cabello oscuro cortado en una melenita corta, sin apartar la vista de su pergamino.

Nolan alzó la cabeza lo justo para lanzarle una mirada de ofensa.

—Renni, tu apoyo es, como de costumbre, balsámico.

—Hablo en serio —Theo, el otro muchacho (corpulento, de rostro redondo y franco con una mancha de tinta en la nariz), golpeó el pergamino con el dedo—. Los de ingreso son cinco exámenes. Cinco. Y cada uno tiene una nota de corte. Si suspendes uno, estás fuera hasta el año que viene.

Masticaba lentamente el cordero mientras escuchaba. Cinco exámenes. Eso ya era algo concreto.

—Está bien —terció la segunda muchacha. Era rubia, de mejillas redondeadas y con la expresión de quien se ha acostumbrado a ser la voz de la razón entre quienes la han perdido—. Repasemos el orden una vez más, antes de que Nolan vuelva a confundirlo todo.

—Solo una vez confundí la fecha...

—Te presentaste al examen de prueba el día equivocado, en el edificio equivocado y en el mes equivocado —puntualizó Renni.

—Detalles.

La muchacha rubia suspiró con paciencia y comenzó a contar con los dedos:

—Primer día. Por la mañana: Teoría de la Magia. Estructura de los hechizos, clasificación de los flujos, leyes básicas de interacción de los elementos. Es fundamental, el cimiento de todo.

Teoría de la magia. Lo comparé mentalmente con lo que yo sabía. Es decir: con casi nada. En mi mundo, la magia de las sacerdotisas no entendía de «flujos» ni de «clasificaciones elementales». Emanaba de la Diosa Oscura a través del ritual y la voluntad; la única «teoría» consistía en conocer las plegarias adecuadas y ofrecer el sacrificio suficiente. Mi padre me hablaba de la magia de este mundo como si fueran cuentos para dormir: de forma colorida, superficial y sin sistema alguno. No tenía intención de enseñarme más. ¿Para qué, si mi destino era permanecer en casa para siempre?

—Tras el almuerzo: Historia —continuó la rubia—. Dicen que la mitad de las preguntas versan sobre la Guerra de la Fractura y la formación de la Colegiata.

—Historia es lo más fácil —soltó Nolan con suficiencia.

—La última vez llamaste al Primer Archimago «un viejecito con un bastón cualquiera».

—¿Acaso no era un viejecito con un báculo?

—Era un elfo, Nolan. Un elfo. Ellos no envejecen.

Si hubiera podido estrecharle la mano a Nolan por aquella respuesta, lo habría hecho. Nombres, guerras, archimagos... todo aquello se asentaba en mi mente en algún lugar entre el «érase una vez» y el «lo demás no importa». Un cuento ajeno, no el mapa de un territorio.

—Segundo día —prosiguió la rubia implacable—. Matemáticas.

Un silencio cargado de terror colectivo se cernió sobre la mesa.

—Odio las matemáticas —confesó Theo con sinceridad.

—Todo el mundo odia las matemáticas —convino Renni—. Pero la artefáctica es imposible sin ellas, los cálculos elementales son imposibles sin ellas, incluso las dosis de sanación requieren fórmulas. Así que aguanta.

Las matemáticas no me asustaban. Era lo único que me habían transmitido sin reservas ni omisiones. La matemática es universal: el único lenguaje que ambos mundos comprenden. Y era cierto: los números no cambiaban por mucho que uno rezara a la Diosa Oscura o tejiera un conjuro elemental.

—¿Y tú a qué facultad te presentas? —preguntó Nolan a Theo.

—A la de Combate, por supuesto.

—Entonces te toca también la prueba de aptitud física —Renni arqueó una ceja—. El quinto examen. Solo para la facultad de Combate. El resto hace el cuarto —Práctica de Magia— y queda libre. Pero los de combate, tras la práctica, aún tienen que correr, saltar y demostrar que saben hacer algo más que agitar un báculo.

—¡Pero! —Nolan se animó de repente y alzó un dedo—. Pero en Combate son más laxos con la teoría. Si apruebas la aptitud física y la práctica con una nota alta, en Teoría de la Magia e Historia basta con alcanzar el mínimo exigido. El mí-ni-mo. Mi hermano entró así: era capaz de lanzar una vaca por encima de una cerca, pero era incapaz de distinguir la Guerra de la Fractura de la Guerra de la Cosecha.