Capítulo 5. Sobre la burocracia, los vínculos familiares y la hipocresía.

La mañana en «La Llave de Bronce» comenzó con dos descubrimientos gratos y uno lamentable.

La primera gratitud: el agua caliente fluyó con la misma falta de fallos que por la noche. Las runas de la jofaina, a diferencia de la mayoría de las cosas en este mundo, resultaron ser del todo predecibles.

La segunda: la Marca en el brazo no volvió a aparecer, algo a lo que, en mi fuero interno, todavía temía.

El descubrimiento lamentable: el jarrón sobrevivió a la noche y le habían crecido dientes, aunque yo no lo hubiera planeado. Observé cómo cerraba sus fauces sobre una mosca que tuvo la desdicha de entrar por la ventana abierta.

Desayunó, supongo.

La mosca desapareció con un crujido breve. Decidí considerarlo un buen augurio.

Abajo, Emily ya me aguardaba con un plato de gachas de avena, tostadas y miel; como si supiera intuitivamente a qué hora me despertaría o si, simplemente, llevara allí plantada con el plato desde el alba. Lo segundo resultaría inquietante, pero las gachas estaban calientes, así que decidí no indagar.

Comí las gachas, di las gracias y salí a la calle.

La Whitestone matutina resultó ser ruidosa y desordenada de esa forma especial propia de las ciudades que despiertan de golpe e, instantáneamente, se apresuran hacia algún lugar. Las tiendas ya estaban abiertas, tras los mostradores mandaba cualquiera —mujeres, hombres, ancianos, jóvenes— y nadie, al parecer, lo consideraba extraño. Caminaba y no podía desprenderme de la sensación de haber caído en una especie de fiesta masiva de la desobediencia, donde las viejas reglas se abolieron ayer y las nuevas simplemente olvidaron inventarlas.

Cerca de la plaza misma, aminoré el paso involuntariamente. En el umbral de una de las tiendas, una mujer —redonda, rubicunda, con una toalla en la mano— golpeaba con tal entusiasmo a un hombre que, por el ritmo, recordaba al sacudido de una alfombra. El hombre se encogía, se cubría la cabeza con las manos y mascullaba algo ininteligible; probablemente se estaba justificando. Aunque no se distinguían las palabras, dudo que tuvieran importancia, a juzgar por el hecho de que la toalla no hacía amago de detenerse.

Los transeúntes rodeaban a la pareja con una expresión tan indiferente como si aquello formara parte del pronóstico del tiempo. Me quedé allí mirando más tiempo del previsto. En un día en esta ciudad, ya había tenido tiempo de ver muchas cosas extrañas: monedas equivocadas, magia equivocada, costumbres equivocadas. Pero aquello... aquello se entendía sin necesidad de traducción.

Casi como en casa.

Retomé la marcha con la sensación de que la mañana, después de todo, no iba mal desencaminada.

El banco se encontraba con facilidad. Se alzaba en la plaza principal, ocupando un edificio de esquina con columnas y puertas de bronce de tal grosor que, probablemente, podrían detener una máquina de asedio. Sobre la entrada rezaba la inscripción: «Casa de Cambio Greywalt». Las letras eran doradas y macizas, para que incluso desde lejos quedara claro que allí se tomaban el dinero muy en serio.

En el interior hallé exactamente lo que esperaba de un banco: madera pulida, un silencio que pesaba en los oídos y un escribano tras el mostrador con una expresión facial de quien ha nacido con esa pluma tras la oreja y morirá con ella.

—¿En qué puedo ayudarla? —preguntó en un tono que sugería que no quería ayudar, pero que el deber profesional lo exigía.

—Buenos días. Me gustaría depositar cierta suma y cambiar una parte por coronas locales.

—Desde luego. ¿Vuestro nombre?

—Ksandra Ar’yental.

Tomó la pluma. Anotó. Luego alzó la cabeza y una de sus cejas trepó levemente hacia arriba.

—¿Qué suma planeáis ingresar?

—Cuarenta monedas élficas en depósito. Y siete para el cambio.

Se alzó la segunda ceja. Dejé la bolsa sobre el mostrador. Me midió con la mirada —el traje de viaje polvoriento, la trenza sencilla, el rostro joven— y sacó sus propias conclusiones.

—Es una suma considerable —dijo en un tono donde la cortesía era solo una fina capa de glaseado.

—Sí.

—La acuñación élfica aparece por aquí en contadísimas ocasiones.

—Me lo imagino.

—¿Y podríais confirmar que esta divisa os pertenece personalmente?

Lo miré fijamente. Él me devolvió la mirada: impecablemente profesional y del todo inamovible. Un hombre cumpliendo su deber. Un procedimiento estricto. Nada personal.

—¿Queréis que demuestre que mi dinero es, en efecto, mío?

—Es la comprobación estándar ante sumas importantes y divisas raras —respondió sin rastro de turbación—. De nuevo, nada personal.

Saqué la cadena de debajo de la camisa y retiré el anillo. Lo puse sobre el mostrador.

—Anillo de linaje. Sello familiar.

Miró el anillo: metal oscuro, un fino entrelazado de líneas. Luego me miró a mí. Luego, por encima de mi hombro.

Me giré. En la pared del vestíbulo, entre otros retratos, colgaba uno más antiguo que el resto, en un marco oscurecido. Un hombre con una larga vestidura oscura y un libro en la mano. Rasgos finos, el corte característico de los ojos, esa misma delgadez refinada que había visto toda mi vida en la mesa del comedor. Bajo el retrato había una inscripción: Alver Ar’yental. Fundador.

Una estatua en la Academia, ahora un retrato en el banco... Me pregunto, ¿qué más le dio tiempo a fundar antes de su partida? ¿Media ciudad?

—Un anillo puede obtenerse de diversas formas —la voz del escribano, en la que ahora se percibía claramente la sorna, me distrajo de mis pensamientos.

«De diversas formas». Curiosa elección de palabras.

—Es decir, que sugerís que lo he robado —puntualicé con calma.

—Sugiero —corrigió él la posición de la pluma sobre la mesa— que tenemos la obligación de verificar todas las circunstancias. Independientemente de quién esté frente a nosotros.

Tras su espalda, alguien se movió. Un hombre mayor con una chaqueta gris similar, pero con un broche macizo en la solapa, llevaba unos segundos escuchando la conversación con la expresión de quien decide si merece la pena intervenir. Decidió que sí.