Capítulo 9. Sobre historia, geografía y polvo

Capítulo 9. Sobre historia, geografía y polvo

Día segundo

Me desperté a las cinco, eché un vistazo al jarrón, me aseguré de que no se hubiera comido a nadie durante la noche y abrí el Drake.

Drake escribía como si pagara por cada palabra e intentara ahorrar. Sin digresiones artísticas, sin ningún «conviene señalar» o «como es sabido». Hecho. Punto. Siguiente hecho. Aprecio la brevedad, pero a la tercera hora empiezas a soñar con al menos un adjetivo superfluo, solo para dar un descanso a los ojos.

Bien. Historia de Esteron.

Hubo un tiempo en que elfos y humanos vivían en el mismo continente. Aquello duró lo suficiente para que ambas razas tuvieran tiempo de desarrollar un cansancio mutuo, pero no lo bastante para hacer algo al respecto. Después, los humanos organizaron la Guerra de la Fractura: fratricida, a gran escala, con todos los atributos correspondientes: ciudades calcinadas, alianzas traicionadas y tratados de paz que se quebrantaban antes de que se secara la tinta.

Los elfos no participaron en aquella guerra. Observaban. Con paciencia, en silencio y, probablemente, con una expresión creciente de ese cansancio específico que tienen quienes viven junto a una familia demasiado ruidosa desde hace ya doscientos años.

Cuando todo terminó, los elfos se reunieron y partieron. Sin ceremonias, sin discursos de despedida. Se retiraron hacia el oeste, a sus bosques, y corrieron tras de sí el velo mágico.

Drake citaba al último embajador élfico: «Los humanos son demasiado ruidosos, demasiado numerosos y demasiado propensos a resolver problemas que no existían hasta que ellos mismos los crearon».

Pensé que aquel embajador y Tel’Soven, seguramente, se habrían entendido bien.

Tras la partida de los elfos, el mundo no se desmoronó: se reestructuró. Los humanos transformaron la Colegiata, fortalecieron la Cámara de los Lores y, junto con el Rey, estas tres fuerzas mantenían el equilibrio: cada una tiraba hacia su lado lo justo para que nadie lograba prevalecer. Drake lo llamaba «estabilidad por disuasión mutua». Yo lo llamaría de forma más sencilla: todos sospechan de todos, pero por ahora hay paz.

Luego la geografía, y aquí la cosa se ponía más interesante.

Al sureste: estepas y desiertos donde vagan tribus con magia antigua. Drake escribía sobre ellos con mesura, académicamente: «practican formas arcaicas de influencia energética que no requieren de la Visión». Tel’Soven era más franca: Magia de Sangre; la misma disciplina prohibida de su manual, donde en el margen rezaba un «no probar» subrayado tres veces por la mano de algún predecesor desconocido. Las tribus realizaban incursiones regulares en las ciudades fronterizas; no de forma caótica, sino con la desagradable metodicidad de quienes saben exactamente qué quieren y cómo obtenerlo.

Lo único que los contenía eran los descendientes de los dragones de fuego en la península del sur. Los dragones en sí dormían en las fauces de los volcanes —y de volcanes en aquella península había de sobra, todos ellos activos—. Sus descendientes heredaron la magia del fuego y de la tierra, pero no la forma: no podían transformarse en dragones, aunque Drake, me pareció, escribía sobre ello con un ligero pesar. Eran simplemente humanos, con un temperamento muy serio y la capacidad de fundir la piedra, lo cual, en general, tampoco estaba nada mal.

Al norte: el archipiélago. Allí, en cavernas de cristal, dormían los dragones de hielo, y los lores locales, en cuyas venas corría su sangre, gobernaban el viento y el hielo con esa natural suficiencia que suele forjarse o bien por una gran riqueza, o bien por la habilidad de congelar al interlocutor en el sentido literal.

Los dragones —tanto los de fuego como los de hielo— no intervenían en los asuntos humanos. Dormían. Pero su sola presencia mantenía cierto equilibrio que Drake describía como «conciencia mutua de las consecuencias». Yo lo diría más fácil: nadie quería despertar al dragón. Literalmente.

En el continente central, entre todas estas fuerzas, vivían los humanos. Y los mestizos: descendientes de antiguos matrimonios mixtos que en doscientos años se habían multiplicado lo suficiente para dejar de ser una rareza, pero no lo bastante para que nadie decidiera cómo tratarlos. Mercaderes, magos, pequeños lores, viajeros. El desorden humano habitual, solo que aquí y allá con orejas puntiagudas o un color de ojos inusual.

Aparté el Drake a las tres; no porque hubiera terminado, sino porque mi cerebro empezó a descomponer las palabras en letras sueltas y a recomponerlas en el orden equivocado. Cuando «transmutación» se convirtió en «mutatransción», acepté la derrota.

Me zumbaba la cabeza, el cuerpo se me había entumecido por la falta de movimiento. Necesitaba imperiosamente un cambio de actividad, así que decidí limpiar. No porque en la habitación reinara el desorden —mis pertenencias se limitaban a dos libros y una muda de ropa, e incluso si los hubiera desperdigado al azar, apenas daría para un «ligero desorden artístico»—.

La limpieza mágica me pareció una buena práctica de control antes del examen. Matar dos pájaros de un tiro.

Un libro andaba tirado sobre la cama, el otro, por alguna razón, acabó en el alféizar junto al jarrón, y este lo examinaba con evidente interés. Un brote ya descansaba con seguridad sobre la cubierta.

—Ni se te ocurra —le advertí.

El jarrón retiró el brote con el aire más inocente de una planta que simplemente pasaba por allí. Casualidad. Pura.

El polvo de los estantes se elevó con presteza; seguramente se alegraba de que al fin alguien le prestara atención. Lo atraje hacia mí, lo compacté en una pulcra nubecilla gris, lo hice revolotear bajo el techo y lo conduje lentamente hacia la ventana abierta, intentando mantener la estructura lo más densa posible. Control, concentración, fluidez de movimiento. Un ejercicio excelente.