Capítulo 10. Sobre el hielo y las conclusiones erróneas.

Cenar en la estancia habría sido sensato. Seguro. Sin riesgo alguno de encontrarme con la persona sobre la cual acababa de verter el polvo.

Pero mi vientre tenía otra opinión. Me recordó que me había saltado el almuerzo por culpa de Drake, que el desayuno fue hace tres siglos y que la dignidad es algo estupendo, pero con el estómago vacío se sostiene malamente.

El salón estaba casi lleno.

El cuarteto de estudiantes se hallaba en su sitio habitual, junto a otras cuantas caras desconocidas inclinadas sobre libros y platos.

Y él; en una mesita junto a la ventana. No estaba solo.

Una parte de mí —la encargada de la autopreservación— sugirió dar media vuelta. Cenar en la habitación, qué gran idea, Emily lo traerá, además no tengo tanta hambre si lo pienso bien…

Pero él alzó la vista y nos encontramos con la mirada.

Asentí. Con dignidad. Con el aire absolutamente independiente de quien no tiene nada de qué avergonzarse y que, con toda certeza, no pasó cinco minutos pegada a la pared de su propia estancia.

Él respondió con una leve inclinación.

Y sonrió. De forma extraña. Ni amplia, ni amistosamente. Solo una comisura de los labios, como si supiera algo y hubiera decidido guardárselo para sí por el momento.

Lo sabe.

No. No puede saberlo. Hay muchas ventanas en la posada. El polvo pudo venir de cualquier parte. De cualquier piso. Tal vez fue obra de alguna paloma. ¿Hay palomas aquí? Debería haberlas.

Caminé hacia mi mesa habitual con un rostro que —espero— no transmitiera nada superfluo. Me senté de medio lado hacia su grupo. No porque tuviera intención de escuchar. Simplemente la mesa estaba así dispuesta. No la había puesto yo.

Dos personas le acompañaban: un joven de unos veinte años —pelirrojo, de ojos verdes y con la gesticulación de quien tiene mucho que contar y no piensa esperar turno— y una muchacha de mi edad, aproximadamente. El mismo tono cobrizo en el cabello, la misma línea de la mandíbula. Parientes, sin duda.

Agucé el oído.

En Oscur aquello era una cuestión de supervivencia; en el dominio de linaje, estar informado significaba estar vivo. Todos sabían escuchar a hurtadillas, pero algunos mejor que otros. Mi padre me enseñó a alcanzar el sonido de forma consciente, a filtrar lo innecesario, a mantener la atención en una sola charla entre una decena. Aquí aquello se consideraría, quizá, una descortesía. Pero la cortesía es un lujo de quienes pueden permitirse no saber qué ocurre a su alrededor. Yo, por ahora, no podía.

—Amber —resonó la voz grave y nivelada del peliblanco—. Si quemas la servilleta, eso no te ayudará con Historia. Es un examen escrito, no un concurso de prender hogueras con rapidez.

—Rey, no la presiones —intervino el pelirrojo. Retiró con suavidad pero con firmeza la servilleta carbonizada de las manos de la muchacha y la dejó a un lado—. Bebe un poco de agua y sosiégate. Necesitas enfriarte, no incendiar el mobiliario.

Le acercó el vaso y luego se volvió hacia el peliblanco: Rey.

—A propósito de «enfriarse». Hazme un favor. —El pelirrojo empujó su taza hacia su amigo—. Enfríame este agua hirviendo, porque Emily hoy se ha pasado claramente con la temperatura. Ya me he quemado dos veces.

Rey extendió la mano en silencio. Sus dedos rozaron por un instante el borde de porcelana.

Un chasquido seco y agudo recorrió el salón, como si en algún lugar se quebrara el grueso hielo de un río. Involuntariamente giré la cabeza.

La taza se cubrió en un suspiro de una densa red de escarcha, y la bebida del interior se transformó en una fracción de segundo en un monolito de hielo macizo. La fuerza de la expansión fue tan súbita que la porcelana simplemente saltó en pedazos. Sobre la mesa quedó en pie un cilindro de hielo perfecto.

Rey retiró la mano bruscamente. En su rostro cruzó una mezcla de fastidio y sorda furia contra sí mismo. Ocultó la palma bajo la mesa al instante.

El silencio en su mesa duró exactamente dos latidos. Luego, el pelirrojo carraspeó.

—Vaya. Bueno, al menos ahora seguro que no me quemo. —Intentó recuperar el tono jovial, pero la voz se tensó de forma traicionera—. Pero, Rey… ¿has vuelto a calcular mal? ¿Aún no has dado con la forma de contener esos… arrebatos? La cosa empeora, la escarcha ya se extiende por toda la mesa.

Y era cierto: desde el cilindro de hielo se arrastraban lentamente en todas direcciones finos dibujos de escarcha, como si la mesa se estuviera convirtiendo en un lago helado.

—Me estoy ocupando de ello —zanjó Rey. Su voz era seca y fría, como aquel hielo.

—¿And qué sacaste en claro del viaje a casa? —insistió el pelirrojo, ignorando la pesada atmósfera.

—Ahora no, Kai —Rey alzó la vista hacia su amigo y el pelirrojo finalmente calló, carraspeando con aire culpable.

La pausa se prolongó. Kai, intentando a todas luces relajar el ambiente, se dirigió de nuevo a la muchacha:

—En fin, Amber, sobre los exámenes. Dicen que este año han cambiado algo; nadie sabe exactamente qué, pero corren varios rumores. Y para la estatua del elfo en el parque, para frotarle las rodillas y tener suerte, ya han empezado a hacer cola. Te aconsejo ir mañana al alba.

Amber masculló algo en respuesta; no alcancé a oírlo porque Emily trajo mi cena.

Desvié la mirada y me concentré en el plato. Más bien, fingí concentrarme en el plato, pero en realidad mi cabeza trabajaba más rápido que en toda la tarde con el Drake.

Bien. Rey es un mago de hielo. No un siervo. No un acompañante andrajoso al borde del agotamiento, como supuse aquella primera noche. Un mago. Y, al parecer, un alumno de la Academia; la misma a la que mañana voy yo a examinarme.

Hielo.

Fue como si algo encajara en mi mente, y la imagen de hacía tres días se reordenara como un mosaico al que por fin le ponen la pieza clave. Aquel tercer salteador en el callejón… no resbaló «por casualidad» en terreno llano. Cayó en una pista de patinaje perfecta que Rey forjó en una fracción de segundo. Y yo, por aquel entonces, maldiciendo mentalmente a los barrenderos locales por los adoquines mojados.