Capítulo 15(2). Sobre obstáculos, vilezas y la hierba que conoce su oficio

Se equivocaba.

En algún punto del borde del campo de entrenamiento, más allá de la línea de meta, donde la tierra estaba pisoteada y seca, pero por cuyas grietas aún asomaban unos rígidos tallos de hierba esteparia, ocurrió algo. Ni siquiera comprendí de inmediato que había sido yo. La irritación que me bullía desde el momento del golpe en la espalda encontró una salida, precisamente a través de esa parte de mí que peor controlaba.

La hierba bajo los pies del Cuadrado cobró vida de repente. No con dientes, ni de forma aterradora; simplemente creció. Los tallos rígidos se alzaron unos veinte centímetros en un instante, se enredaron alrededor de sus tobillos con la determinación de un cordel de sastre y se detuvieron.

El muchacho dio un paso, pero no pudo. La pierna no le respondió. La otra tampoco. Miró hacia abajo con asombro, dio un tirón con la pierna una vez, luego otra, y al tercer intento tropezó con su propio calzado y aterrizó de bruces en la arena.

El sonido fue como si alguien hubiera arrojado un saco húmedo de harina contra el suelo.

Silencio.

Luego, una risita solitaria y contenida surgió de algún lugar entre la multitud de espectadores. Y otra más. Y una tercera, esta vez abierta.

El muchacho yacía en la arena. La hierba a su alrededor ya había vuelto a su estado normal: común y corriente, seca, baja, sin rastro alguno de magia. Se puso en pie, escupiendo arena, y giró la cabeza, intentando comprender lo que había ocurrido.

Yo permanecía a un lado y observaba el cielo con profundo interés. Las nubes de hoy eran especialmente pintorescas.

—¡Atención! —la voz del supervisor de la cicatriz acalló el murmullo del campo de entrenamiento. Se encontraba junto a un pequeño pilar plateado en el límite del campo: el artefacto vigía—. El artefacto ha registrado dos descargas mágicas en el campo. La primera, elemental de aire, en la zona del obstáculo número dos. La segunda, natural, en la zona de meta.

Miró su registro. Luego a la multitud.

—Aspirante Grant. Aspirante Ar'yental. Dos puntos de penalización a cada uno por el uso de magia en el campo de entrenamiento.

El Cuadrado —Grant, por lo visto— escupió la última porción de arena y se puso del color de una remolacha madura. Yo me quedé inmóvil, aunque en mi interior algo se contrajo desagradablemente. Dos puntos. Una penalización.

Pero —y este era un «pero» importante— el viento también había quedado registrado. No era paranoia mía, ni imaginación. El artefacto había confirmado lo que yo ya sabía: él había atacado primero.

El supervisor leyó los resultados con el tono imparcial de alguien a quien le resultan indiferentes ambas partes del conflicto.

—Ar'yental. Resultado básico: trece puntos. Menos dos de penalización. Total: once.

Once. El mínimo para combate era diez. Había pasado. Con un margen de un punto. No era brillante, pero bastaba.

—Grant. Básico: doce. Menos dos. Total: diez.

Diez. Justo en el límite. Sonreí de forma casi imperceptible. La justicia tenía un sentido del humor muy peculiar.

Grant me miró. Su rostro comunicaba con gran expresividad que tenía algo que decirme. Incluso abrió la boca. Luego miró al supervisor, que lo observaba atentamente. Cerró la boca.

Una sabia decisión.

Ember cruzó la meta unos minutos después de mí: nueve puntos. Para combate se necesitaban diez. Aguardaba junto a la línea de meta con la expresión de alguien que ha perdido una batalla, pero aún no ha admitido la derrota; simplemente no sabía a quién presentarle sus quejas.

—¿Nueve? —preguntó ella en voz baja.

—Nueve —confirmó el supervisor sin asomo de compasión.

Ember apretó los puños. Por entre sus dedos se deslizó perezosamente un fino hilo de humo. El supervisor miró elocuentemente hacia el artefacto vigía. Ember aflojó los puños.

Theo obtuvo once. Nolan, para asombro general, doce.

—¿Doce? —Rennie, que no había pasado del segundo nivel y no sufría en absoluto por ello, miraba a su hermano con la expresión de alguien que acaba de descubrir que su gato sabe contar—. ¿Tú?

—Me he preparado —Nolan se irguió con la dignidad de un vencedor—. Durante todo un año.

—¿Te has pasado un año preparándote para correr sobre troncos?

—No solo troncos. También muros. Y cuerdas.

—¿Y para los logaritmos?

Nolan se volvió en silencio hacia la fuente.

Willow apareció a mi lado con una jarra de agua y un paño; como siempre, surgida de la nada.

—¿Qué te ha pasado en las manos? —frunció el ceño al ver los rasguños en mis palmas.

—El tronco estaba resbaladizo —dije—. Y hacía viento.

—Viento —repitió Willow. Miró mis palmas. A Grant, que se sacudía la arena del cuello de la camisa a dos pasos de nosotras. De nuevo a mí—. Claro. Viento.

Me tendió el paño en silencio. Una chica lista.

Cinco exámenes superados. Los cinco. Once puntos en preparación física seguía siendo más que el mínimo. Matemáticas, con seguridad. Teoría e historia, en el límite, pero confiaba en llegar a la nota de corte.

Solo quedaba esperar los resultados.

Y después: los sótanos.