Capítulo 17(2). Sobre el plan C y el profesor que siempre se sale con la suya

El decanato de Alquimia se escondía en la segunda planta del ala izquierda, tras una puerta discreta en la que colgaba una placa: «Prof. Remus Tindall. Decano de la Facultad de Alquimia. Llamar. Esperar. No olfatear bajo la puerta».

La última nota estaba escrita a mano, con otra tinta.

Llamé. Esperé. No olfateé bajo la puerta, aunque el olor que salía de allí era interesante: herbáceo, penetrante, con un matiz que recordaba a miel quemada.

—¡Sí! —la voz desde dentro.

Entré.

El despacho tenía el aspecto de estar librando una larga y, por el momento, perdida guerra contra el desorden. Cada superficie horizontal —mesa, estantes, alféizar, incluso parte del suelo— estaba ocupada por matraces, frascos, manojos de hierbas secas, pilas de papeles y al menos tres macetas con plantas. Plantas normales. Sin dientes.

Tras la mesa estaba él: delgado, de nariz larga y con las mismas manchas verdes en las mangas que, a juzgar por su aspecto, eran ya un accesorio permanente. Mi maceta se encontraba sobre su escritorio, en lugar de honor, junto a un microscopio de plata. Pero la planta tenía un aspecto distinto al que yo recordaba. El follaje bronceado había perdido su brillo duro, los tallos se habían dejado caer y los bordes dentados de los pétalos se habían suavizado visiblemente. Sin mi magia alimentándola, la planta había regresado a su estado habitual.

—Ah —dijo Tindall, levantando la cabeza—. Señorita Ar'yental. La esperaba. Siéntese.

Me senté en la única silla libre, retirando previamente un grueso herbario.

—Profesor Tindall —comencé—. Presenté mis documentos para la facultad de Combate. Mi nombre no está en la lista de Combate. En cambio, ha aparecido en la de Alquimia. Añadido. Al final. Me gustaría entender cómo ha ocurrido esto.

Tindall se quitó las gafas, las limpió con el faldón de la túnica (dejando una raya verde en el cristal) y se las volvió a poner.

—Bien. Empecemos por las malas noticias. —Se reclinó en el respaldo del sillón—. En la facultad de Combate no admiten a magos con don natural. Una vieja tradición. Tácita, pero inamovible. Se considera que la magia natural es curación, pociones, agricultura. No combate.

—Mi planta se comió una mosca ante los ojos de cinco observadores —señalé.

—Sí. Y precisamente por eso estamos hablando ahora. —Juntó las manos sobre la mesa—. Combate no la aceptó: allí las exigencias en teoría son más bajas, sus puntuaciones eran suficientes, pero la norma respecto a los naturalistas es inquebrantable. Y para las demás facultades —Alquimia, Artefactoría, Ilusionismo— le faltó un punto en teoría de la magia para entrar por escalafón. En esas facultades, la teoría es la base.

Un punto. Probablemente aquella «regla de las tres corrientes» que dejé en blanco.

—Es decir —resumí con voz serena—, a Combate, donde me bastaban los puntos, no me admiten porque soy naturalista. Y a las otras facultades, donde me aceptarían como naturalista, no me llega la teoría.

—Exacto.

—Entonces, ¿cómo he acabado en su lista?

Tindall guardó silencio un momento. Luego se levantó, rodeó la mesa y se detuvo junto a la maceta. Tocó una hoja mustia con la punta del dedo, con delicadeza, con esa atención con la que un médico comprueba el pulso.

—Se marchita —dijo en voz queda—. Sin usted, regresa a su estado normal. —Se volvió hacia mí—. Estas gotitas sobre los pétalos… ¿sabe qué son?

—No —respondí con franqueza.

—Esencia de Solvira. Una sustancia que se obtiene de raras plantas sagradas en los desiertos orientales. Un solo frasco vale una fortuna.

Calló, dándome tiempo para asimilar lo que acababa de oír.

—Pero ahí está la cuestión, señorita Ar'yental. Usted no sabía qué eran esas gotas. No las planeó. Simplemente cultivó una planta, y la planta resultó así. —Se quitó las gafas y se frotó el puente de la nariz—. Un naturalista que cultiva un manzano a propósito, obtiene un manzano. Pero usted no cultivó nada concreto. Dio su fuerza, y la planta decidió por sí misma en qué convertirse. Eso es una casualidad. Y las casualidades tienen una enojosa debilidad: rara vez se repiten.

Me miró con expresión de pregunta silenciosa.

Comprendí la insinuación. Me acerqué a la maceta y posé la palma sobre el borde de la arcilla. Un leve impulso —cuidadoso, dosificado, justo lo necesario—. La planta se estremeció. Las hojas recuperaron el color, los tallos se irguieron y sobre los pétalos volvieron a asomar gotas nacaradas: pequeñas, pero nítidas.

Tindall contemplaba aquello con la expresión de alguien que acaba de confirmar una hipótesis y, aun así, se queda impresionado por el resultado.

—Pero no se trata solo de las gotas, señorita Ar'yental —dijo, apartando la mirada de la planta—. Las gotas podrían no aparecer en la siguiente planta. Cada una de ellas es individual. Se trata de usted. De lo que vi en la prueba práctica. En cinco minutos transformó una planta medio muerta y raquítica en algo que yo, en treinta años, no había visto. No con las manos, sino con fuerza. La suya. Controlada. Precisa. —Regresó tras la mesa—. He visto trabajar a naturalistas. Decenas. Cientos. La mayoría de ellos son cuidadosos, silenciosos, predecibles. Buenos jardineros. Usted, no. Usted es otra cosa. Fuerte, inusual, sin entrenar. Y dejar semejante fuerza sin instrucción no sería un simple error. Sería un absurdo.

Se caló las gafas y me miró directamente: profesional, concentrado, como si no acabara de decir cosas que me habían cortado la respiración.

—Hablé con el rector. De forma convincente —añadió con una entonación que otorgaba a la palabra «convincente» el peso de un pequeño ariete.

—He oído que amenazó con dimitir —dije al azar.

Tindall parpadeó.

—¿Quién se lo ha dicho?

—La secretaria del pasillo.

Exhaló por la nariz —un suspiro o quizás una risa contenida—.

—Marion y su lengua… No amenacé. Expresé la profunda convicción de que una Academia que se niega a instruir a una maga con semejante potencial por un formalismo burocrático no me necesita como decano. Son cosas distintas.