Capítulo 21. Sobre listas, calderos y una daga que no debería estar allí

Del despacho del profesor Tindall salí con una sensación de pequeña victoria: la matrícula, pagada; la planta, en funcionamiento; el plan C cobraba impulso. Y solo en las escaleras, a medio camino de la habitación, recordé de pronto.

La lista.

La misma hoja que me había dado la secretaria Marion, que metí en el bolsillo y olvidé sin más. La saqué —arrugada, con la marca de una moneda en la esquina— y la desdoblé.

«Equipo necesario para alumnos de la facultad de Alquimia, primer curso:

Caldero de cobre, estándar (tamaño 3). Juego de cucharas medidoras (plata, 7 uds.). Mortero con mano (piedra, sin grietas). Frascos de vidrio para almacenamiento (12 uds.). Balanza de boticario con pesas. Cuchillo para ingredientes (acero, sin encantar). Guantes protectores (cuero, hasta el codo). Delantal (algodón, grueso, de color oscuro).»

Las clases empezaban mañana por la mañana. El equipo: inexistente.

Llamé a la puerta de al lado.

—¡Willow!

—¿Sí? —abrió con la expresión de alguien que acaba de acomodarse en la cama con un libro y no planeaba moverse.

—¿Has comprado el equipo de la lista?

Pausa. La sonrisa se le fue escurriendo poco a poco del rostro.

—La lista —repitió—. Esa lista. La que dio Marion.

—Exacto.

—Que ni siquiera he desdoblado…

—Las clases son mañana a las ocho.

Willow me miró en silencio. Yo la miré en silencio. Entre nosotras flotó ese entendimiento particular que solo se da entre personas que acaban de cometer la misma torpeza al mismo tiempo.

—¿Corremos? —preguntó.

—Corremos.

La tienda «El Primer Reagente» la encontramos gracias a las indicaciones de Marion, que Willow, sorprendentemente, había apuntado. Dentro olía a metal, a cuero y a algo ácido —no desagradable, como debe oler un lugar donde se venden cosas para gente que va a preparar sustancias potencialmente peligrosas—.

Tras el mostrador había un hombre taciturno que nos midió con la mirada, asintió dos veces y despachó todo según la lista con una rapidez que agradecí. Ningún «¿quizá un lacito para el delantal?» ni preguntas innecesarias. Mercancía, dinero, asentimiento. Una persona ideal.

Salimos cargadas como dos mulas después de una feria. Calderos, morteros, balanzas, frascos: todo tintineaba, golpeaba e intentaba escurrirse de las manos a cada paso. Willow sujetaba su caldero con ambas manos, apretando con la barbilla el paquete de las cucharas medidoras. Yo equilibraba el mío sobre la cadera y en la otra mano llevaba una bolsa con el resto, que me golpeaba la pierna a cada paso.

—Recuérdame —resopló Willow, intentando no dejar caer los frascos— por qué no compramos todo esto antes. Cuando íbamos de tiendas. Cuando estábamos en la ciudad. Sin calderos.

—Porque entonces estábamos comprando ropa. Y el chal que «se te metió solo en las manos».

—Era un buen chal.

—Sin duda. Pero ahora no ayuda a cargar el caldero.

Habíamos llegado renqueando a la calle principal cuando a nuestra espalda sonó el familiar zumbido grave. El magmóvil se detuvo junto a nosotras: chasis oscuro, faroles de cristal, dibujo rúnico en el capó. Al volante, Rei. Una mano en la palanca, la otra en la rodilla. Nos miró. Miró nuestros calderos. Los bultos. A Willow, que sujetaba las cucharas con la barbilla y ya iba perdiendo la batalla.

—Subid —dijo.

No me hice de rogar. El orgullo es algo admirable, pero no cuando sostienes un caldero sobre la cadera.

Cargamos los paquetes en el asiento trasero. Willow se dejó caer allí mismo, entre calderos, con la expresión de quien acaba de encontrar un oasis en el desierto. Y de pronto se enderezó.

—¡Esperad! —se incorporó de un salto y las cucharas medidoras tintinearon—. Si hay transporte… Ksandra, en «El Primer Reagente» había un caldero de tamaño cinco. De cobre, con doble fondo. Para las pociones complejas hace falta uno más grande, y el estándar del tres es para recetas básicas. Quería comprarlo, pero no podía cargarlo encima de todo lo demás. Y ahora…

—Ve —dije.

—¡En un momento!

Saltó del magmóvil como una gata de una caja y desapareció tras la esquina. Una cuchara medidora que se le cayó del bolsillo tintineó suavemente sobre el empedrado. La recogí y me senté en el asiento delantero.

Silencio. Ese silencio natural, ya familiar, que se establecía entre Rei y yo en cuanto desaparecían las demás voces. Él no apagó el motor; simplemente estaba sentado, mirando la calle.

—Gracias —dije.

—Me queda de camino —respondió.

No era del todo cierto: iba en dirección contraria cuando se detuvo. Pero Rei tenía sus propias reglas respecto a la verdad, y una de ellas venía a decir: «Ayudar se puede, pero admitir que querías ayudar, no».

—¿Qué tal el primer día? —preguntó.

—Matrícula gratuita.

Volvió ligeramente la cabeza.

—¿En serio?

Le resumí la conversación con Tindall: sin detalles excesivos, pero tampoco con falsa modestia. Rei escuchó en silencio, y cuando terminé, sus labios se movieron apenas perceptiblemente.

—Le acabas de vender al profesor su propio argumento —dijo.

—Se lo tenía merecido.

—No lo dudo.

Salimos del magmóvil —Willow aún no había regresado y estar parados era aburrido—. Echamos a andar por la plaza sin rumbo concreto. Whitestone, a la luz del atardecer, se veía cálido, vivo: olía a humo de las panaderías y a verdor mojado después del riego. Rei contaba algo sobre el horario de la facultad Elemental —como siempre, con parquedad, en dos o tres frases—, pero yo ya había aprendido a oír entre sus palabras más de lo que decía.

Justo estaba respondiendo algo sobre el invernadero de Tindall y los pulgones que… Y me callé a mitad de frase.

La tienda era pequeña; más bien un puesto, encajado entre una panadería y un taller. Sobre la puerta, un letrero: «Rarezas de Oriente. Bulas e Hijos». En el escaparate: retales de telas desconocidas, adornos de cobre, figurillas de arcilla.