Capítulo 22. Sobre las normas escritas con sangre y las ranas

La campana fue creada por alguien que odiaba el sueño.

No encontraba otra explicación. No sonaba: mordía el aire, vibraba en los huesos, resonaba en los muros de piedra como si alguien, en algún momento, hubiera incrustado en ella un agravio personal contra todo aquel que osara dormir después del amanecer.

Me senté de golpe en la cama. Techo blanco. Habitación estrecha. Armario, escritorio, ventana. No era Oscura. No era la Ciudadela. La Academia.

Primer día lectivo.

Patricia reaccionó a la campana antes que yo, y con bastante más emoción. Tres tallos se estiraron al instante en dirección al sonido, las fauces dentadas en las puntas de los zarcillos chasquearon irritadas, como intentando morder el propio aire, y el gran ojo amarillento se abrió y me encontró con una expresión de profunda e irreductible indignación.

Patricia. Sí, por fin le había puesto nombre, la noche anterior, cuando envolvió la pata del escritorio e intentó, lenta y dignamente, como un gran depredador, arrastrar mi bota entre sus tallos. Una criatura que tiene dientes, ojo, carácter y caza insectos con un crujido que estremece las paredes merece un nombre. Y «Patricia» sonaba exactamente como ella se comportaba: con solemnidad, con autoridad y con la absoluta certeza de que el mundo entero existe para su comodidad.

—Buenos días, Patricia —dije mientras me ponía los pantalones—. Las reglas son las mismas. No muerdas a nadie. No te comas nada. Salvo las moscas.

Patricia giró el capullo hacia la ventana con una expresión de «te he oído, pero eso no significa que esté de acuerdo» y chasqueó los dientes ostentosamente contra un rayo de sol. Carácter.

Golpes en la puerta. Dobles: uno regular, otro impaciente. Rennie y Willow; al parecer, hacía tiempo que habían desarrollado un sistema: Rennie despertaba a Willow; Willow despertaba al resto del mundo con su entusiasmo.

—Comedor en diez minutos —informó Rennie a través de la puerta.

—¡Todavía no me he lavado!

—Nueve minutos.

El desayuno transcurrió en un régimen de caos controlado. Nolan perdió el horario, lo encontró en un bolsillo, lo perdió de nuevo en otro. Theo comía en silencio una ración doble con la expresión de quien acumula fuerzas antes de la batalla. Willow enumeraba las subespecies de menta plateada hasta que Rennie le metió un trozo de pan en la boca. Yo comía gachas e intentaba no pensar en cómo había acabado en Alquimia.

La facultad de Combate. Yo tenía que estar en Combate. En su lugar: un distintivo con una hoja y una gota, y la primera clase del día, Alquimia.

El destino tiene un sentido del humor muy particular. Muy particular.

El sótano del ala oeste nos recibió con ese olor especial que solo se da en los lugares donde algo arde, explota o se transforma en algo imprevisible de forma regular. Aquí, ese olor parecía llevar una vida independiente y no tenía intención de irse a ninguna parte.

Veinte mesas de piedra con hornillos empotrados. Conductos de cobre para la ventilación en el techo. Estantes con tarros numerados a lo largo de las paredes. Y Tindall, ya en su puesto, ya con la tiza en la mano, ya con esa chispa en los ojos que hacía querer al mismo tiempo apuntar cada palabra y correr hacia la puerta.

—Sentaos —dijo—. Las puertas se cierran.

Las puertas se cerraron. Literalmente. Solas. Con un suave clic del cerrojo que dejó el aula en un silencio considerable.

Tindall nos recorrió con la mirada, lenta y evaluadora, como quien inspecciona un lote de porcelana frágil antes de un largo viaje.

—Me alegro de daros la bienvenida a la Facultad de Magia Natural, Alquimia y Sanación —dijo—. Y antes de que empecemos, debo asegurarme de que llegaréis vivos al final del semestre. Preferiblemente, todos.

Escribió en la pizarra con letras grandes: «NORMAS DE SEGURIDAD», y lo subrayó dos veces.

—Un momento —dije antes de poder morderme la lengua—. ¿Cómo que Sanación?

Tindall se volvió hacia mí. Veinte cabezas giraron tras él.

—Ar'yental. ¿No sabía a dónde ingresaba?

—A Combate —respondí—. Eso era el plan.

—Ah, claro —dijo—. Naturalmente. —Se volvió a la pizarra—. Bien. Las normas. Entiendo que la palabra «normas» os inspira el mismo entusiasmo que un dolor de muelas. Pero estas normas están escritas con sangre. A veces, literalmente. Y preferiría no tener que añadir otras nuevas.

La tiza chirriaba.

«1. Las pociones elaboradas en el aula no deben ser ingeridas por cuenta propia ni probadas en otros estudiantes.»

—Para verificar el efecto existe un artefacto. —Tindall señaló con la cabeza una piedra plana con runas sobre una mesa aparte—. Tres gotas de poción sobre la superficie. Aparece una rana fantasma. La rana muestra el efecto durante veinte segundos. La rana desaparece. La piedra queda lista para la siguiente prueba.

—¿Y por qué una rana? —preguntó alguien desde las filas de atrás.

—Porque las ranas fantasma no presentan quejas ni tienen parientes que las presenten por ellas —respondió Tindall sin asomo de sonrisa—. Creedme, es importante.

«2. No vender pociones de elaboración propia fuera de la Academia.»

—El año pasado, un estudiante de tercer curso decidió que su infusión contra el dolor de cabeza era «bastante lograda» y le vendió un frasco a un zapatero de la Calle Corta. El zapatero no tuvo dolores de cabeza en los tres meses siguientes. Tampoco tuvo cabello. Ni en la cabeza ni en ningún otro sitio. —Tindall hizo una pausa—. El zapatero sobrevivió. Las cejas le volvieron a crecer. El estudiante terminó el curso con una asignatura extra de ética y una deuda por una peluca.

Alguien soltó una risita nerviosa.

«3. No sustituir ingredientes sin consultar al profesor. Ni siquiera si "parece que es lo mismo".»

—La corteza de sauce plateado cura la fiebre. La corteza de sauce blanco lo tiñe todo de un azul intenso durante tres semanas. Piel, dientes y escleróticas incluidos. Tienen el mismo aspecto. Huelen igual. La diferencia la descubriréis cuando vuestro paciente se parezca a un cielo invernal.