Capítulo 24. Sobre el primer caldero y el primer intento

La tercera mañana en la Academia ya se había cubierto con la primera pátina de rutina. Mi favorita entre las maravillas locales seguían siendo las runas de calefacción del baño: probablemente el único logro de la civilización que estaba dispuesta a venerar sin reserva alguna. Ningún contacto con agua traidoramente helada; solo un calor suave que envolvía y barría de la cabeza los restos de las fórmulas de la víspera y del sueño pesado.

El desayuno pasó volando con el acompañamiento habitual: Nolan describía con pasión la injusticia del nuevo horario, Theo convertía calorías en energía en concentrado silencio, y yo regresaba poco a poco a la realidad. Cuando a las nueve retumbó la primera campana por los pasillos, ya me sentía una persona capaz no solo de aguantar una clase, sino de salir de ella sin bajas.

Introducción a la Sanación resultó inesperadamente interesante, en el sentido de que resulta interesante descubrir que te has matriculado en una facultad donde te enseñarán a remendar personas en lugar de destrozarlas. La profesora Maeve —una mujer menuda, de cálidos ojos castaños y manos en las que hasta la tiza parecía un instrumento terapéutico— empezó por las bases. Flujos. Tejidos vivos. Resonancia. El principio de «no dañar», que, según ella, la mitad de los estudiantes olvida justo en la clase en la que empieza la práctica.

Escuché. Tomé notas. Intenté no pensar en que mis manos, capaces de transformar un helecho en un depredador, ahora debían aprender algo opuesto. Como convertir un arma en un arado. En teoría, posible. En la práctica, ya se vería.

Alquimia en la segunda franja horaria, y por fin los calderos.

El profesor empezó sin preámbulos.

—Las normas están en la pared. Quien las haya olvidado, que las relea. Quien no las haya olvidado, que empiece. Quien se crea más listo que la receta: la escoba está en la esquina. Hoy prepararemos algo sencillo. Una Infusión de Claridad. La receta, en la pizarra.

Se dio la vuelta y escribió con letra rápida: «Infusión de Claridad. Nivel básico. Efecto: agudización temporal de la concentración (15-20 minutos). Cinco ingredientes. Números en los estantes.»

—La magia se añade en la última fase —agregó sin siquiera volverse—. Quien la añada antes, esa escoba no está ahí de adorno.

Cinco ingredientes. Secuencia precisa. Calentamiento controlado. Sobre el papel, sencillo.

En la práctica, me encontré frente al estante de tarros y comprendí que no reconocía ninguna hierba a simple vista. En Oscura crecían otras especies, otras raíces, otros musgos. Aquí, los números estaban etiquetados, y mi única estrategia era leer las etiquetas y confiar en los espíritus de mis antepasados para no confundir la «hoja seca de menta plateada» con algo que tiñera el aula de azul.

Tarro diecisiete. Lo abrí. Olfateé. Un aroma frío y cortante me golpeó la nariz como si la menta tuviera cuentas personales con mis mucosas.

—Correcta —confirmó Willow sin levantar la vista de su mortero. Trabajaba con los ingredientes como Rennie con los mecanismos: con seguridad, con precisión, sin titubear. Lo reconocía todo por el olor y el color. La envidiaba. En silencio, pero como cuestión de principio.

Después, seguir la receta. Medir. Triturar. Calentar. Remover. Volver a calentar. La mezcla en el caldero iba cambiando de color: de un verde pálido a un ámbar. Hasta ahí, según lo previsto.

Última fase. «Añadir una unidad de energía mágica mediante contacto de la palma. Duración: 2 segundos.»

Una unidad. Dos segundos.

Miré mis manos.

Luego el caldero.

Luego de nuevo las manos.

¿Qué es lo peor que puede pasar?

No debería haber formulado esa pregunta.

Coloqué la palma sobre la superficie de la poción. Tibia. Tranquila. Color ámbar. Mi magia respondió con el entusiasmo de una Patricia hambrienta que ve una mosca. La poción se estremeció. La superficie se llenó de pequeñas ondas. El color saltó —en un instante, sin aviso— del ámbar a un verde esmeralda intenso con vetas doradas que se movían dentro del líquido como si estuvieran vivas. El olor cambió: penetrante, vegetal, fresco, como si alguien hubiera aplastado un centenar de tallos frescos directamente en mi caldero.

Retiré la mano de golpe. La poción se calmó. El color, no.

Willow giró la cabeza, vio mi caldero y se quedó petrificada.

—Ksandra —dijo con el tono de alguien que se esfuerza mucho por no entrar en pánico—. Eso no es ámbar.

—¿De verdad? Quizá sea un ámbar con mucha ambición.

—Ar'yental.

Tindall. Detrás de mi hombro. Sin hacer el menor ruido. Ese hombre se movía con más sigilo que un espectro y aparecía como si el aula entera fuera su coto de caza personal. Se asomó al caldero. Removió con una varilla de cristal. Observó cómo goteaba el líquido. En silencio. Largamente. Luego me miró por encima de las gafas.

—Ya lo advertí —dijo. No especificó a quién. Ni de qué. Simplemente constató un hecho: él lo había advertido, y el universo se dedicaba metódicamente a darle la razón—. La saturación mágica es varias veces superior a la norma.

Se volvió a la pizarra, y vi que la comisura de sus labios se crispó levísimamente. Tindall estaba encantado. Tindall siempre estaba encantado con mis anomalías. Lo cual no las hacía menos problemáticas, pero al menos garantizaba que no me expulsarían: es difícil expulsar a alguien cuyos fracasos resultan más interesantes que los éxitos ajenos.

Cuando llegó mi turno ante el artefacto, medio grupo ya se había congregado a su alrededor. Mi caldero esmeralda había llamado la atención durante la elaboración: varios vecinos habían ido apartando sus sillas poco a poco.

Antes de mí, el procedimiento estándar. Tres gotas. Las runas resplandecen en azul. Aparece una rana fantasma: verde pálido, semitranslúcida, del tamaño de un puño. Veinte segundos: parpadea, gira la cabeza (concentración agudizada), desaparece. «Aceptable.» La siguiente: más pálida. «Saturación débil.» La siguiente: gira la cabeza como enloquecida. «Exceso de campanilla. Las balanzas: usadlas.»