Capítulo 25. Sobre lianas nocturnas, ventanas de biblioteca y pactos que no deberían sellarse a la luz de la luna

Escabullirme del dormitorio resultó más fácil de lo esperado. Planta baja, ventana al final del pasillo, pestillo silencioso, bien engrasado. Fuera: oscuridad, olor a hierba mojada, silencio. La conserje dormía o confiaba en el poder de las puertas cerradas. Una fe equivocada, pero conveniente.

La biblioteca estaba en el ala oeste: cuatro minutos de paso rápido cruzando el patio interior, pasando la fuente (apagada), pasando los bancos (vacíos), pasando la estatua del abuelo con un libro (bronce, solemne, inútil).

Rodeé el edificio por detrás. Allí había más oscuridad: los faroles solo estaban a lo largo del camino principal, y la fachada trasera daba a un pequeño jardín delimitado por un seto. Justo lo que necesitaba.

Los parterres junto a los cimientos. Arbustos bajos, plantas locales que no reconocía, pero eso no importaba: no las necesitaba a ellas, sino lo que crecía de la tierra.

Me agaché junto al muro, apoyé las palmas en el suelo y cerré los ojos.

La magia respondió al instante, con esa avidez impaciente a la que ya me había acostumbrado en Esteron. En Oscura tenía que llamar, pedir, exprimir de mí cada gota. Aquí, la magia se lanzaba a mi encuentro.

Dirigí el flujo hacia abajo, hacia las raíces. No a las flores, sino más allá, más hondo, hasta los tallos de la hiedra que se apretaba contra el muro. Una hiedra vieja, fuerte, de tallos gruesos y brotes tenaces. Una base ideal.

Crece. Hacia arriba. Firme. Sostenme.

La hiedra respondió. Despacio al principio: el tallo se engrosó, los brotes se tensaron, se clavaron en la piedra. Luego, más deprisa. Nuevos vástagos treparon agarrándose a los salientes de la sillería, envolviendo la cornisa. En un minuto, desde el parterre hasta el alféizar del segundo piso se extendía una gruesa y firme liana: una escalera viva capaz de soportar mi peso.

Comprobé tirando de ella. Aguantaba. Bien.

Trepé.

La subida no fue difícil: la liana obedecía, ofrecía brotes bajo los pies, me envolvía la muñeca a modo de seguro. Mi magia la mantenía viva, firme, dócil. El muro se deslizaba hacia abajo: primer piso, cornisa, segundo. La ventana de la biblioteca —la misma, con la maceta en el alféizar— estaba ya cerca. Tres metros. Dos. Uno.

Alcancé el alféizar y me asomé al interior. Oscuridad. Silencio. Filas de estanterías a la luz de la luna. Y los estantes de «Arquitectura y Planificación».

La maceta descansaba en el alféizar: pequeña, pálida, medio marchita. Vertí un poco de magia en la planta. Solo un poco: no convertirla en un depredador, sino despertarla. Las hojitas pálidas revivieron, se desplegaron, el tallo se irguió. Un brote se estiró hacia el pestillo de la ventana, despacio pero con determinación.

Clic.

El pestillo cedió. La ventana se abrió más. Yo ya estaba pasando una pierna al alféizar, ya sentía el olor a papel viejo y a victoria…

—¿Y tú qué haces ahí?

La voz desde abajo. Suave. Serena. Reconocible.

Me quedé inmóvil. Sobre la liana, a la altura del segundo piso, con un pie en el alféizar y el otro en el aire. Vestida de negro. A la una de la madrugada.

Miré hacia abajo.

Rei estaba al pie del muro. Las manos en los bolsillos. La cabeza echada hacia atrás. La luz de la luna prendida en el pelo blanco. En el rostro, ni sombra de sorpresa. Como si cada noche saliera a pasear y encontrara chicas trepando por los muros de la biblioteca, y aquello fuera para él pura rutina.

—Rei —siseé—, más bajo.

—Ya hablo bajo.

—Pues más bajo todavía. Y, a ser posible, en otro sitio.

—No podía dormir —respondió con esa impasibilidad que podía significar cualquier cosa—. Y tú, por lo que veo, tampoco. Aunque tu versión del insomnio es… más original.

—Sigue andando. No me has visto. Yo no te he visto. Nos encontramos mañana en el desayuno y comentamos el tiempo.

—Encantado —dijo—. Pero si piensas conseguir tus conocimientos así, —señaló la liana, la ventana y a mí entre ambas—, debo darte una mala noticia. La biblioteca tiene alarma.

Me quedé petrificada.

—¿Qué?

—Runas de protección. En el suelo, en el balcón, en las escaleras, en el aire. Se activan después del cierre. Cualquier movimiento en el interior y en treinta segundos tienes aquí al guardia, si está despierto. En dos minutos, si está dormido.

Me quedé suspendida de la liana un instante más, digiriendo la información.

—¿No podías haberlo dicho antes de que hiciera crecer tres metros de liana?

—No sabía que hicieras crecer lianas. Pensé que simplemente paseabas. —Pausa—. Por la pared.

Miré la ventana abierta. La biblioteca oscura al otro lado. Los estantes a los que me separaban tres pasos y una runa de protección.

Luego miré abajo, a Rei, que estaba a la luz de la luna con las manos en los bolsillos, esperando a ver qué hacía yo a continuación.

—Maldición —dije en voz baja.

Bajé. La liana ofrecía sus brotes con docilidad, y en un minuto estaba en el suelo, con hojas en el pelo y los restos de mi dignidad sosteniéndose a duras penas.

Rei estaba a dos pasos. No retrocedió ni se acercó. Simplemente estaba allí.

—¿Necesitas un libro concreto? —preguntó. Sin ironía. Sin burla. Una pregunta directa.

—Una sección concreta. Arquitectura y Planificación. Segunda categoría de acceso.

—La conozco.

—¿La conoces?

—Estoy en cuarto curso. Tengo acceso a la segunda y la tercera categoría.

Lo miré. Él me miró. El silencio entre nosotros estaba lleno de luz de luna y de algo más: ese entendimiento tácito que a veces se da entre personas que ambas ocultan algo y ambas lo saben.

—¿Me estás proponiendo conseguir esos libros? —pregunté con cautela.

—Te estoy proponiendo un pacto.

—¿Cuál?

Guardó silencio un momento.

—Tu planta —dijo—. La de tu habitación.

—Patricia —dije antes de pensarlo.

Por un instante, la sombra de algo en su rostro. No una sonrisa. Casi una sonrisa.