Capítulo 27. Sobre las sorpresas: previsibles y no tanto

Habitación ciento siete. Abrí la puerta con llave, y Patricia nos recibió con un entusiasmo que no le había visto antes. Todos los tallos —todos, incluido el que normalmente colgaba perezosamente del alféizar— se estiraron hacia la puerta. El ojo amarillo se abrió, encontró a Rei y se iluminó con una expresión que en una criatura normal yo habría llamado «alegría». Los dientes chasquearon, no con agresividad, sino más bien a modo de saludo.

Rei entró. Patricia empezó a enroscarse alrededor de su brazo antes de que le diera tiempo a sentarse.

—Tú, ahí —señalé la silla junto al alféizar—. Yo, al escritorio.

Desplegué los libros.

Él se sentó. Patricia ya le había envuelto el antebrazo con dos tallos y estiraba un tercero hacia el hombro. El capullo se apretó contra su palma y emitió esa vibración rítmica que ya era imposible llamar de otra manera que ronroneo. Rei apoyó la mano en el alféizar, dejando que la planta se acomodara a su antojo. En su rostro, la misma calma que en el magmóvil. Como si algo dentro de él se soltara, se relajara, dejara de presionar.

Abrí la Historia de la Academia Whitestone y empecé a leer.

Silencio. Un silencio de trabajo, concentrado, vivo: el silencio de dos personas, cada una ocupada en lo suyo, pero la presencia de la otra no estorba, sino que crea ese extraño marco de comodidad que solo existe con aquellos con quienes no hace falta llenar las pausas.

Al otro lado de la ventana se ponía el sol poco a poco. Patricia ronroneaba. Rei respiraba de forma regular, y con el rabillo del ojo advertí que las ojeras —las mismas que le había visto ayer y anteayer— se habían atenuado un poco. No habían desaparecido. Pero habían retrocedido, como el mar en la bajamar.

Volví a los planos y comprendí que tenía un problema.

Los planos existían. Detallados, minuciosos: esquemas de la reconstrucción del cuerpo principal, ampliación de las alas, adición de aulas y laboratorios. Todo lo relativo a la transformación del palacio en Academia estaba documentado con la precisión de quienes remodelaban la casa de otros y deseaban fervientemente que nada se derrumbase.

Pero eran planos de las dependencias oficiales. Salones. Pasillos. Aulas. Biblioteca. Comedor.

Ningún nivel subterráneo. Y sin embargo, el laboratorio de Alquimia estaba en el sótano.

La Arquitectura élfica confirmaba lo que yo ya sabía: los palacios élficos siempre tenían estancias subterráneas. Salas de trabajo, almacenes, laboratorios. Pero el palacio Ar'yental solo se mencionaba como ejemplo arquitectónico: planta general, estilo, proporciones. Ningún detalle sobre las dependencias interiores.

Las Particularidades de planificación: teoría árida. Principios generales. Ninguna concreción.

Cuarenta minutos. Tres libros. Cero.

Me eché hacia atrás en la silla y, en voz baja, entre dientes, me expresé en una lengua que aprendí de mi madre y que no tenía equivalente en ningún idioma de Esteron. Extensamente. A fondo.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Rei.

—Aquí no está lo que necesito —dije.

Pausa. Patricia ronroneaba.

—¿Y qué necesitas?

Preguntaba sin presionar. Simplemente me miraba desde debajo de los tallos de una planta que ya lo envolvía con tres brotes y chasqueaba suavemente con expresión de criatura que ha encontrado su manjar favorito.

Pensé. Pensé otra vez. Cerré el libro. Lo abrí. Lo cerré de nuevo.

—Necesito los planos de los niveles subterráneos —dije al fin—. El palacio Ar'yental tenía estancias bajo tierra, como todos los palacios élficos. Salas de trabajo, almacenes, laboratorios. Mi padre me habló de… una sala en concreto. Una cámara secreta que no se incluyó en los planos oficiales. Solo el linaje tenía acceso.

—Y quieres encontrarla —no era una pregunta.

—Sí.

—¿Para qué?

—Rei.

—De acuerdo —levantó la mano libre, la que Patricia aún no había capturado—. No pregunto.

—Gracias. Como yo no pregunto por qué Patricia ahora parece que le han servido un banquete de diez platos. Ni por qué tú, en la última hora, has mejorado de aspecto respecto a esta mañana. Las ojeras se te han reducido. Se nota.

Rei bajó la mirada a Patricia. La planta chasqueó satisfecha y apretó más los tallos alrededor de su brazo.

—¿Se nota? —repitió.

—Soy observadora.

Exhaló levemente, no del todo una sonrisa, pero algo cercano.

—Los planos de los sótanos no están en acceso abierto —dijo tras una pausa—. Cosas así están o en las secciones restringidas de la biblioteca —cuarta categoría, se requiere la firma del decano y del rector— o en el archivo municipal.

—¿O?

—O en el despacho del rector. Allí se conservan los documentos originales de la época de la fundación.

—Claro —dije—. Dónde si no. Seguramente en una caja fuerte. Con tres cerraduras. Bajo un hechizo de protección. Y un dragón encima.

—El dragón, probablemente, no.

—Probablemente.

—Puedo averiguar más —dijo Rei—. Tengo acceso a algunas secciones restringidas, e intentaré negociar una ampliación. Pero llevará tiempo.

—¿Cuánto?

—No lo sé. Una semana. Dos. Depende de a quién preguntar y cómo.

Asentí. Una semana era tolerable. Dos, también. De momento tenía dinero suficiente y paciencia suficiente, y Patricia, a juzgar por todo, proporcionaba motivación suficiente a Rei para que mantuviera su palabra.

—Hecho —dije.

Rei empezó a liberar el brazo con cuidado de los abrazos de Patricia. La planta soltaba a regañadientes: despacio, tallo a tallo, con esa vibración grave que significaba «no apruebo esta decisión, pero me someto. Por esta vez». El último tallo se demoró en su muñeca, le resbaló por los dedos y lo dejó ir de mala gana.

—Hasta mañana —dijo, poniéndose de pie.

—Hasta mañana. Y, ¿Rei?

Se detuvo junto a la puerta.

—Gracias. Por los libros. Y por no preguntar.

—Tú tampoco preguntas.