Capítulo 28. Sobre la defensa personal para floristas y los ficus con ambiciones

El pasillo entre el segundo y el tercer cuerpo olía a cera y a algo astringente, ajeno: un olor al que probablemente me acostumbraría en tercer curso. O nunca. En Oscura, el aire solo amargaba así en lo profundo de los matorrales salvajes, donde nada comestible crece, pero aquí ese aroma se había convertido en el telón de fondo cotidiano.

Caminaba hacia el vestuario con la bolsa de la ropa deportiva al hombro y me sorprendí a mí misma pensando que estaba empezando a acostumbrarme. Al despertador ensordecedor que hacía temblar los muros cada mañana a las seis —diana general para todo el dormitorio, sin piedad, sin un solo «cinco minutos más»—. En Oscura me despertaba Tiana, en silencio, con un toque cuidadoso en el hombro. Aquí, un bramido mágico ante el que Patricia siseaba y chasqueaba los dientes contra la pared cada mañana, con la vana esperanza de intimidar al artefacto.

Me acostumbraba también al ritmo de las clases. Dos ya a mis espaldas —Botánica y Anatomía—, y ambas habían ido… casi bien. Casi, porque en Botánica mi ficus se salió de la maceta.

Es decir, formalmente, yo solo tenía que darle un impulso de crecimiento, como todos los demás. Toqué la tierra, dirigí la magia, solo un poco, con cuidado. El ficus creció. Me alegré. Luego echó unas raíces que resultaron ser bastante más largas que la maceta, se volcó por el borde, alcanzó el suelo y se encaminó con una determinación inesperada para una planta hacia Harvin. Un chico de la segunda fila que llevaba una semana midiéndome con la mirada de un tasador en un mercado de esclavos, con una mueca que daba a entender que me hacía un enorme favor con el mero hecho de su atención. Un tipo desagradable. De los que sonríen con una sonrisa húmeda y se colocan un poco más cerca de lo necesario.

El ficus, al parecer, compartía mi opinión, porque se agarró al tobillo de Harvin y chasqueó. No fuerte, pero lo bastante para que él emitiera un sonido que no había oído ni de los guerreros heridos en la Ciudadela, y se lanzara a la carrera entre las filas de mesas, tirando macetas. El ficus lo perseguía: pequeño, dentudo y absolutamente implacable.

Tindall lo atrapó en un minuto —con cuidado, con ambas manos, como se sujeta un jarrón raro o una poción explosiva—. En su rostro se congeló algo a medio camino entre la fascinación profesional y el orgullo paternal.

—Espécimen excelente —dijo, llevándose el ficus a algún lugar en la parte trasera del invernadero—. Agresión autónoma sin alimentación mágica constante. Una rareza.

Probablemente, para la colección. En algún lugar, Tindall ya tenía un estante entero de mis «creaciones»: plantas que devoraban moscas, chasqueaban a los estudiantes y ronroneaban. Un pequeño zoológico donde todos los ejemplares eran el resultado de mi incapacidad para controlar la magia.

En Anatomía todo transcurrió de verdad con normalidad: sin chasquidos, sin dientes, sin huidas. La profesora Maeve explicaba cómo los flujos mágicos circulan en el cuerpo de un naturalista, y era fascinante, porque difería radicalmente de todo lo que yo sabía. En los magos elementales —descendientes de dragones— los flujos discurrían por los nodos principales: corazón, columna, palmas. Concentrados, potentes. En los naturalistas, dispersos por todo el cuerpo, a través de cada célula. No dirigíamos la magia: la respirábamos. Por eso los métodos estándar de control eran para nosotros tan pertinentes como una silla de montar para un pez.

Para mí, peor aún, porque mis flujos tenían un «matiz» que Maeve denominó con tacto «densidad atípica». Asentí cortésmente y no me molesté en explicar de dónde procedía esa densidad.

El vestuario era pequeño: taquillas, bancos, olor a jabón mágico y un leve rastro de ozono. Me cambié y me puse la ropa deportiva: pantalones holgados, túnica, botas blandas de suela plana. En Oscura, la ropa de entrenamiento era negra y recia; aquí, gris y suave. Diferencia de filosofías: allí enseñaban a encajar el golpe; aquí, a esquivarlo.

El polígono. Un campo abierto con suelo arenoso, gradas perimetrales. El sol otoñal me golpeaba en los ojos como una ofensa personal. Dieciséis estudiantes naturalistas formaban una hilera desigual y parecían condenados a muerte a quienes habían olvidado informar de la sentencia.

El entrenador Vorston ya esperaba. Fornido, con una cicatriz de la oreja a la comisura del labio, los brazos cruzados sobre el pecho. Nos miraba con la mirada de un cazador experimentado que contempla una camada de conejos soltados en el bosque a los que preguntan: «Bueno, ¿estáis listos?».

—Bien —dijo—. Alquimistas. Sanadores. Naturalistas.

Lo pronunció como si enumerara tres maneras de convertirse en presa fácil.

—Permitidme que os explique por qué estáis aquí. No estáis aquí para convertiros en luchadores. Los luchadores están al otro lado del camino. Ellos saben matar. Vuestro objetivo es aprender a no morir. La diferencia es sustancial.

Pausa. Nadie respiraba.

—En combate, vuestro plan es el siguiente. Primero: huir. Segundo: si no habéis podido huir, sobrevivir el tiempo suficiente para que algo que hayáis cultivado se coma a alguien. Tercero: si no habéis cultivado nada, gritar. Fuerte. Quizá alguien venga.

Whitmore levantó la mano.

—Señor Vorston, ¿y si no planeo meterme en un combate?

—Whitmore, al combate no le importan vuestros planes. El combate viene solo. Normalmente cuando estáis en el bosque, recogiendo florecillas y reflexionando sobre la clasificación de los pistilos.

Empezó por lo elemental: cómo colocarse para que sea más difícil derribaros. Cómo caer. Cómo colocar las manos.

—Las manos, delante. Siempre. Si están abajo, ya habéis perdido. Si están detrás, habéis perdido y además tenéis un aspecto ridículo.

Entrenamos por parejas. Me tocó Willow, que me empujaba con la expresión de alguien que se disculpa por cada contacto.

—Más fuerte —dijo Vorston al pasar.