Capítulo 29. Sobre los pulgones y la tarta de limón

Sábado.

El invernadero por la mañana tenía un ánimo completamente distinto al de entre semana. Más callado, más lento. El techo de cristal atrapaba el sol temprano y todo lo de dentro —plantas, aire, polvo— parecía remolonear antes de despertar.

Todo el grupo de alquimistas estaba allí: dieciséis estudiantes de primero, Tindall con su túnica eternamente manchada, y el atractivo particular de las clases sabatinas en el invernadero: cuatro alumnos de cursos superiores con expresión de personas que hoy habrían preferido estar en cualquier otro sitio.

—Castigados —susurró Willow, señalándolos con la cabeza—. Dicen que uno de ellos preparó una poción en el caldero de otro por una apuesta, y los otros tres apostaron por el resultado.

El castigo era específico y, conociendo a Tindall, refinado hasta el sadismo: recoger pulgones a mano. Tindall libraba una guerra de años contra los pulgones del invernadero, y esa guerra, a juzgar por su expresión, era cuestión de honor.

—Cada uno —dijo, entregándoles tarros y pinzas—. Cada uno sin excepción. Si encuentro aunque sea uno vivo en el tercer estante, estaréis aquí el próximo sábado también.

Los alumnos miraron el estante —largo, frondoso, invadido de algo rizado y probablemente plagado de pulgones— y sus rostros adoptaron esa expresión particular de quien acaba de comprender la magnitud de la catástrofe.

A nosotros, los de primero, nos tocó una tarea más sencilla: plantar semillas en macetas y darles un impulso de crecimiento. Ejercicio estándar para naturalistas: sentir la semilla, dirigir la magia, ayudarla a despertar.

Tindall se acercó a mí aparte.

—Ar'yental. Para usted, otra cosa.

—¿Porque mis semillas volverán a comerse a alguien?

—Es muy posible. Por tanto, nada de semillas. —Colocó ante mí una maceta con un pequeño brote—. Esto es melisa. Una planta con un suave efecto calmante. Intente cultivarla de modo que el efecto se conserve. O, idealmente, se intensifique.

—¿Y qué pasa si sale al revés?

—Entonces obtendremos una planta con un efecto excitante agresivo. Lo cual también será interesante. Desde el punto de vista científico.

—¿Y desde el práctico?

—Desde el práctico, saldremos corriendo del invernadero. Pero me gusta el riesgo.

Lo dijo con la expresión de alguien que no bromea, y precisamente por eso resultó gracioso.

Posé las palmas sobre la tierra alrededor del brote. Cerré los ojos. Melisa: una planta calmante. Calma. Pensar en calma. No en el ficus que se escapó. No en Beatriz, que cuchichea. No en Rei, que ayer no estuvo en la cena.

Calma. Quietud. Suavidad.

La magia fluyó despacio, con cuidado. El brote se estremeció. Una hojita se desplegó. Otra. El tallo se estiró hacia arriba. El aroma: delicado, herbáceo, como de una infusión vespertina.

Abrí los ojos. La melisa había crecido: pequeña, con hojas verdes y suaves que brillaban tenuemente. Sin dientes. Sin fauces. Sin agresión.

—¿Y bien? —Tindall estaba a mi lado con el cuaderno.

—Parece… ¿normal?

Tocó una hoja con cuidado. Olfateó. Anotó.

—El efecto calmante está presente. Incluso más fuerte que en la melisa estándar. —Me miró—. ¿Pensaba en algo tranquilo?

—Lo intentaba.

—Siga intentándolo. Esto es su informe en acción. Control de la intención. Cuando se concentra en un resultado concreto en lugar de limitarse a verter magia, la planta crece en consecuencia. —Anotó algo más—. Interesante. Muy interesante.

La melisa brillaba suavemente. Me permití una pequeña victoria interior. Pequeña, porque sabía que la próxima vez el ficus volvería a morder a alguien. Pero hoy: victoria.

Mientras tanto, en el tercer estante, uno de los alumnos castigados soltó un gemido.

—¡Hay miles! ¡Miles!

—Recoged —respondió Tindall con indiferencia—. Cada uno.

Después del invernadero, la ciudad.

Whitestone los sábados olía a bollería recién hecha y a manzanas: el mercado funcionaba a pleno rendimiento y las calles estaban llenas de estudiantes y vecinos.

Éramos cinco: yo, Willow, Rennie, Nolan y Theo. Ember se quedó en la biblioteca, porque «los apuntes no se copian solos».

Nolan quería ir a la pastelería.

—Hay una cosa —decía, gesticulando con un entusiasmo que normalmente se reserva para declaraciones de guerra—, una con crema y bayas, crujiente por fuera y blanda por dentro, y…

—Nolan —dijo Rennie—. Eso se llama un pastel. Acabas de describir un pastel.

—¡No un pastel cualquiera! ¡Un pastel mágico! La crema la hacen con leche de verdad de una granja bajo hechizo de refrigeración, y las bayas…

—Mágico —repitió Rennie con esa expresión que significaba: «Te quiero, pero eres imposible».

La pastelería «La Cereza de Plata» resultó ser un pequeño local acogedor con mesas redondas, aroma a vainilla y chocolate y un escaparate ante el cual Nolan se quedó hechizado.

Nos sentamos a la mesa junto a la ventana. Willow pidió chocolate caliente y un pastel de bayas. Rennie, café. Nolan, lo mismo que Willow, pero ración doble. Theo, té y algo de queso. Yo, té. Solo té.

—¿Y ya está? —preguntó Willow.

—No me gusta mucho lo dulce.

—¿Cómo puede no gustarte lo dulce?

—Fácil. Igual que a ti no te gustan las arañas.

—¡Eso es completamente distinto! ¡Las arañas son horribles y lo dulce es maravilloso!

No discutí.

La campanilla de la puerta. No presté atención, hasta que Willow dijo:

—Vaya. Pero si es…

Rei estaba en la entrada. Detrás, Kaiden. Rei sujetaba la puerta, Kaiden le decía algo al oído, y ambos tenían el aspecto de quienes no entran allí por primera vez: seguros, como en casa.

Rei nos vio. Mejor dicho, me vio. Por un instante su mirada se detuvo, y advertí esa decisión instantánea que se toma más deprisa que un pensamiento.

—¿Os importa? —se acercó a nuestra mesa. Preguntó sin más, sin preámbulos ni explicaciones.