Capítulo 31. Sobre las miradas de soslayo, el arco para principiantes y las arañas que nadie ve

El lunes transcurrió sin incidentes, si no se contaba que en Alquimia mi caldero borboteó de forma sospechosa en la fase del catalizador y la poción adquirió un matiz ámbar en lugar de dorado.

—Ha mantenido el catalizador demasiado tiempo —dijo Tindall y anotó algo en el registro.

Para mí eso ya era un resultado del que sentirse orgullosa.

El informe lo aceptó en silencio, lo dejó sobre la pila y observó:

—Lo leeré para el miércoles. Si ha escrito «por completo», le quito un punto.

—Lo he sustituido por «en gran medida».

—Sensato.

Élfico: rutina. Matemáticas: rutina. Las fórmulas de Quartz en la pizarra, que él trazaba a una velocidad que daba por sentado que todos le seguían. Nadie le seguía. Ni siquiera Rennie, que normalmente apuntaba con precisión quirúrgica, se detuvo dos veces y dijo algo en voz baja que hizo a Nolan, a su lado, levantar las cejas con sorpresa; probablemente no sospechaba que su hermana conociera semejantes palabras.

El martes, Historia. El profesor Lloyd, un hombre canoso con una voz capaz de apaciguar hasta a Nolan, hablaba sobre la «Retirada Élfica». Casi doscientos años atrás, los elfos abandonaron el continente, se encerraron tras un velo en sus bosques y enmudecieron.

—Sin embargo —se quitó las gafas y las limpió con un pañuelo—, la semana pasada se supo que el consejo élfico ha aceptado por primera vez en doscientos años recibir una misión diplomática del continente. Es más: hay motivos para creer que las negociaciones ya están en curso.

El aula se llenó de murmullos. Elfos vivos. Diplomacia. Era una noticia de las que cambian el mapa del mundo.

—Pero los elfos viven más de ochocientos años —dijo alguien desde la fila de atrás—. Es decir, los que se marcharon entonces, ¿siguen vivos?

—La mayoría, sin duda —asintió Lloyd—. Para un elfo, doscientos años son aproximadamente lo que para nosotros veinte.

—¿Crees que vendrán? —susurró Willow—. ¿Elfos vivos? ¿Aquí?

—Es posible.

—No pareces muy alterada.

—Soy muy contenida —respondí, y era verdad. Contenida, porque dentro gritaban y empujaban tantos pensamientos a la vez que soltar uno habría significado soltarlos todos.

El miércoles empecé a notar los cuchicheos, pero opté por ignorarlos. No por orgullo ni por indiferencia, sino por pragmatismo. Mientras los rumores siguieran siendo rumores, no merecían atención. Mientras nadie se acercara y dijera algo a la cara, eran solo ruido. Fondo. Lluvia tras la ventana, de la que puedes resguardarte si sabes dónde están los muros.

En Oscura, mi madre decía: «Los rumores son como la lluvia. Si te quedas mirando las nubes, te empaparás. Si sigues andando, te secarás.» Mi madre, claro, caminaba con un paraguas hecho de puñales, pero el principio se mantenía.

En el descanso largo entré en un aula vacía, me senté en el alféizar y me concentré. Una araña —pequeña, gris— estaba en el rincón. Abrí más la percepción, enfoqué la magia: un flujo fino, no vegetal sino animal. La parte élfica de mí se estiró hacia ella, con cautela, sin presión.

Contacto. Por un instante, dos miradas: la mía y la suya. El aula, enorme, borrosa en los bordes, pero con los contornos nítidos. La dirigí: bajo la puerta, al pasillo, pegada a la pared, hacia las escaleras que bajaban. Hacia los sótanos.

La araña avanzaba despacio, pegada al muro. Polvo. Uniforme, sin huellas. Si alguna vez hubo un pasaje allí, no se usaba desde hacía mucho tiempo. El vínculo se debilitó: la araña se había adentrado demasiado. La solté con un suspiro suave de fatiga. La pequeña exploradora siguió sola, probablemente en busca de moscas.

Esta vez, nada. Pero la Academia era grande, y arañas había de sobra.

Jueves: preparación física. Vorston nos recibió con una novedad:

—Armas a distancia. Cada uno elige la suya. Quien tenga experiencia, que lo diga. Sin marearme la cabeza.

Cuchillos arrojadizos. Estilete. Tres en fila, al blanco desde veinte pasos. Eso lo sabía hacer: en la Ciudadela, desde los diez años, obligatorio, sin discusión. Pero una chica de la frontera no lanza cuchillos como una asesina entrenada.

—Arco —dije.

—¿Experiencia? —Vorston me miraba con su habitual mirada evaluadora.

—He disparado un par de veces. La flecha vuela, pero no necesariamente adonde quiero.

—¿Sincera?

—Sincera.

El arco era el arma con la que peor me desenvolvía. En Oscura se consideraba lento: antes de tensar la cuerda te apuñalaban tres veces. Las sacerdotisas preferían los cuchillos, las agujas envenenadas y lo que mi madre llamaba cariñosamente «la diplomacia de corta distancia».

—La izquierda sujeta. La derecha tira. Hombro abajo. Codo arriba. No apretéis tanto el arco: no es vuestro enemigo. De momento.

Tensé la cuerda. Los arcos de Esteron eran más largos que los de Oscura, con otra curvatura. Apuntar. Exhalar. Disparar. La flecha se clavó en el poste de madera un metro a la derecha.

—Errado —dijo Vorston.

—Ya avisé.

—Otra vez.

La segunda flecha, más cerca. La quinta, dentro del círculo. El cuerpo se adaptaba, los músculos memorizaban la geometría ajena.

—Para ser la primera vez, tolerable —resumió Vorston—. En un mes quiero ver un círculo estable.

Willow, a mi lado, sujetaba el arco como si fuera algo vivo y hostil.

—No muerde —la tranquilicé.

—Eso también dijiste del ficus —replicó, y soltó una flecha que se clavó en el suelo a tres pasos.

—Gravedad —comentó Vorston—. Vuestro principal enemigo. Hay que levantar más la flecha.

Whitmore eligió la ballesta. Apretó el gatillo y el virote se clavó en el poste de madera detrás de la diana. El mismo en el que yo acerté con mi primera flecha.

—Whitmore —Vorston miró el poste—. ¿Tiene usted cuentas personales con ese poste?

—No, señor.

—Entonces, ¿por qué le dispara a él y no a la diana que está tres metros a la izquierda y pintada expresamente para que hasta un ciego la vea?