Capítulo 32. Sobre los bombones con sorpresa y la risa que no esperas

La magia se había portado mejor a lo largo de la semana. No a la perfección —porque la perfección para mí habría significado una ausencia total de incidentes, y eso no había ocurrido ni una sola vez—. Pero en Alquimia, tres pociones seguidas salieron del color correcto.

Casi.

La melisa en Botánica creció suave otra vez, sin dientes, sin sorpresas. El ficus en la maceta de Tindall dejó de chasquear a todo el mundo: ahora solo chasqueaba a Harvin. No tenía nada en contra: Harvin era el tipo de persona cuya sonrisa te hacía comprobar si llevabas la bolsa en su sitio.

Tindall devolvió el informe. Catorce sobre quince.

—«En gran medida» es una formulación aceptable —dijo—. Aunque habría preferido «bajo ciertas condiciones y la supervisión de un profesional competente». Pero es más largo de escribir.

Los rumores, mientras tanto, no habían desaparecido; al contrario, empezaban a tomar forma. Ya no eran solo cuchicheos, sino frases que me llegaban a retazos al pasar junto a grupos de estudiantes. «…dicen que tiene un protector en cuarto…», «…vieron a Gleisborn salir de su habitación…», «…y a Kaiden también le hace ojitos, y en general…»

Me detuve junto a una ventana y me permití cinco segundos de irritación. Cinco segundos es el máximo que se puede invertir en la estupidez ajena sin perder la propia dignidad. Luego seguí andando.

La lógica de los rumores era a la vez simple y mezquina: Ksandra Ar'yental —una chica de la nada, con un apellido que pesaba más que ella— había seducido a Reynar Gleisborn, alumno de cuarto de la facultad Elemental. Y a Kaiden también, probablemente, para completar el juego. La pobre Beatriz, sufriendo. Y Ksandra, una víbora que envolvía a chicos ingenuos y les extraía… qué exactamente, los rumores no lo especificaban, porque la concreción mata un buen libelo.

En Oscura me habría hecho reír. Allí, una mujer que manejaba a dos hombres a la vez no era una «víbora», sino «una gestora eficiente». Diferencias culturales.

Aquí opté por la ignorancia. No porque no me afectara, sino porque reaccionar habría significado reconocer que merecía una reacción.

Viernes. Rei vino por la noche con una pequeña caja de madera con una inscripción tallada: «Confitería Montero — para paladares exigentes». La dejó sobre la mesa, entre los libros y mis notas sobre los sótanos.

—Cata —dijo, sentándose. Patricia ya reptaba hacia él, tallo a tallo, ritualmente, con ronroneo—. Dos de cada tipo. Uno para ti, otro para mí.

Abrí la caja. Dos filas de bombones: chocolate negro, con leche, con frutos secos, con bayas, con algo anaranjado, con algo verde. Cada uno en su nido de papel, pulcro, bonito: hecho a mano.

—Has traído un surtido de bombones para un estudio comparativo.

—Exacto.

—¿Por qué?

—Me interesa saber qué te gusta —respondió con esa franqueza que a veces se abría paso a través de su habitual contención y me dejaba sin respuesta.

Empezamos con el chocolate negro. Amargo, denso, de regusto largo: me gustó. Rei asintió. El de leche: demasiado dulce. Arrugué la nariz. Él también. Pensé: coincidencia. Pero las coincidencias entre nosotros se habían acumulado ya demasiado para ser casualidad.

El verde: menta, cortante, fresca; por un instante hizo frío en la boca.

—La menta es como tú —dije sin pensar.

Me miró. Lo miré. Y comprendí que lo había dicho en voz alta, con un testigo (Patricia cuenta, porque lo entiende todo), y ya no podía tragármelo.

—¿Cortante? —preguntó.

—Fría —dije—. Pero agradable.

Elevó levísimamente la comisura del labio.

El último par. Redondos, con glaseado oscuro, sin señales de lo que contenían. Él cogió el suyo. Yo, el mío. Mordí. Un golpe. No físico: gustativo. El líquido del interior era cortante, ardiente, con un sabor que estalló en la boca, subió a la nariz, bajó por la garganta. El cuerpo reaccionó antes que la mente: se contrajo, se encogió, se echó atrás como ante una bofetada.

Alcohol. El bombón contenía alcohol.

Tragué por reflejo, y la sangre me subió al rostro, el estómago intentó devolver todo, y en algún lugar muy hondo se despertó aquello antiguo, infantil, de Oscura: no un pensamiento, sino una memoria del cuerpo.

En Oscura, el alcohol es lo que le dan a quien conducen al altar. Un veneno dulce que embota la voluntad y vuelve dócil a la víctima. Las sacerdotisas no bebían jamás. El alcohol olía a sacrificio. Olía a ese instante en que una persona deja de pertenecerse a sí misma.

Nunca lo diría. A nadie. Nunca.

Pero mi rostro, probablemente, decía lo bastante. Porque Rei, que masticaba su bombón con calma, me miró… y ocurrió lo que no había visto ni una sola vez en todas esas semanas.

Se rio.

No sonrió. No emitió ese sonido contenido, apenas perceptible, que yo había aprendido a captar. Se rio: de pronto, breve, abiertamente, de modo que la cabeza se le echó hacia atrás, los hombros le temblaron y todo su rostro —ese rostro eternamente controlado, tallado en hielo— cambió. Aparecieron arrugas junto a los ojos que nunca le había visto. Una boca que resultó capaz de algo más que una línea recta. Parecía más joven, más vivo, más real: una persona, no una estatua con escarcha en los hombros.

Un segundo. Caliente, cortante. Quise ofenderme, pero al instante comprendí: no se reía de mí. Su risa era sincera e incontenible. Al parecer, mi reacción había sido la causa de que su autodominio fallara. Parecía desconcertado, como si él mismo no hubiera esperado semejante arranque de franqueza y ahora no supiera cómo recobrar su habitual contención.

La risa se cortó. Nuestras miradas se encontraron, y él enmudeció al instante, como arrepentido de su impulso. La diversión se desvaneció, cediendo el paso a una incomodidad tensa.

—Perdona —rápido, serio. La máscara de contención regresó a su sitio, pero ya no parecía tan inamovible—. No sabía que tú… ha estado mal por mi parte, yo… no debería haber… perdona.