Capítulo 38. Sobre el verdor aplicado y los secretos a la espalda

Domingo. Las diez de la mañana. El sol colgaba sobre Whitestone como un disco amarillo brillante y se esmeraba en iluminar cada parterre, cada tina con flores y cada transeúnte que había tenido la imprudencia de salir a la calle sin sombrero. Caminaba hacia «La Llave de Bronce» a paso rápido, con el cuaderno de notas bajo el brazo. Dentro de mí bullía una excitación particular: mezcla de presentimiento de descubrimiento y de un miedo perfectamente racional a que algo estallara.

La puerta de la taberna chirrió como siempre. Dentro olía a pan fresco, a cera y a esa calma matutina propia de las posadas antes de la avalancha del mediodía, cuando las mesas aún están vacías, el suelo húmedo del fregado y los candelabros de cobre arden perezosamente, a media fuerza.

Rei estaba sentado en el rincón junto a la ventana. Ante él, una taza de té de la que se elevaba una fina espiral de vapor. Miraba la pared con una ausencia concentrada: el cuerpo aquí, la mente en otro continente. Probablemente en su archipiélago glaciar.

Lo vi, pero primero me acerqué al mostrador. Prioridades.

Garrosh Flint, tras la barra, encarnaba una impasibilidad monumental; probablemente ensayaba esa mirada cada mañana frente al espejo. La barba pelirroja, pulcramente peinada. El trapo al hombro. El rostro de alguien que se ha levantado a las cinco, ya ha hecho la sopa, amasado la masa y aceptado filosóficamente la existencia del universo, pero aun así no está satisfecho con él.

—Señor Flint, buenos días —saludé—. ¿Cómo va todo?

—Vivo —respondió con una concisión digna de un epitafio.

—¿Y el gato?

Garrosh me miró. En sus ojos brilló algo: no reproche, no acusación, sino un cansancio profundo.

—El gato también vive —dijo—. Sano. Come por dos. Pero ahora les da un rodeo de diez calles a las plantas de interior. Incluso a la violeta del alféizar. Incluso al ramo seco del jarrón. Ve algo verde y se vuelve, por la puerta trasera, al segundo piso.

—Lo siento.

—No lo sientes —gruñó, pero sin maldad—. ¿Qué necesitas?

Le expliqué: necesitaba una habitación por unas horas y varios helechos, los mismos que había en mi cuarto cuando me alojé aquí. Garrosh reflexionó.

—Helechos quedan. Sobrevivieron algunos después de que… aquel se lo llevaran. —No especificó quién se lo llevó ni en qué estado. Delicadeza o autoprotección, no lo sé—. Puedo venderlos.

—Perfecto. Y la habitación.

—Segundo piso, la cinco. Aquí está la llave.

Pagué. Las monedas rodaron eficientemente por el mostrador. Garrosh las barrió con la destreza de quien no acostumbra dejar dinero en superficies abiertas.

Me acerqué a Rei. Levantó los ojos despacio, como si regresara de lejos.

—Vamos —dije—. Habitación cinco. Segundo piso.

Rei apartó el té, se levantó… y de pronto se detuvo.

—Acabas de invitarme a subir contigo a una habitación de la taberna.

—Sí.

—¿Te imaginas lo que dirán si alguien nos ve?

Me lo imaginé. Los rumores, que ya habían alcanzado la fuerza de un huracán mediano, se convertirían en un desastre natural en toda regla. «¡Ksandra Ar'yental y Reynar Gleisborn han alquilado una habitación en "La Llave de Bronce"!»

—Peor de lo que está ya no puede ser —dije.

—Subestimas el potencial creativo de los chismosos.

—Justo.

Ambos miramos a Emily, que justo salía de la cocina con una bandeja de tazas limpias. El pelo cobrizo apuntaba en todas direcciones, la trenza se balanceaba al ritmo de sus pasos. Al verme, se iluminó con una sonrisa.

—¡Ksandra! ¡Has vuelto! ¿Es verdad que has cultivado un cactus que dispara?

—¿Cómo te has enterado?

—La prima de mi amiga estudia en Combate.

Estupendo. Mi fama había llegado a la hostelería.

—Emily —dije—, necesito tu ayuda. ¿Subes con nosotros? Como testigo y ayudante.

—Vamos a hacer un experimento con helechos —añadió Rei—. Nada peligroso.

Emily lo miró. Me miró a mí. Se mordió el labio, conteniendo la pregunta que llevaba escrita en la cara en letras mayúsculas.

—¡Papá, subo al segundo! —gritó.

De la cocina llegó algo ininteligible pero aprobatorio. Subimos.

La habitación número cinco era típica de «La Llave de Bronce»: cama, mesa, armario, ventana con vistas a la calle. En el alféizar había un helecho, fresco, verde, absolutamente corriente. Sin dientes, sin ojos, sin el menor indicio de potencial depredador. Solo una planta. Pacífica. Respetuosa con la ley.

Puse la maceta sobre la mesa. Retrocedí un paso. Cerré los ojos. Recordé aquella noche, recién instalada. La ropa, sucia del viaje. El hechizo de limpieza: sencillo, doméstico. Pero mi magia entonces, aún sin domar ni adaptar a los flujos de Esteron, se desbordó con el doble de fuerza. El excedente alcanzó al helecho. Y el helecho se convirtió en Patricia.

Así pues. Hechizo de limpieza. Como entonces.

Posé las manos sobre la maceta y dirigí el flujo hacia el encantamiento. Suave, pero con ese mismo control relajado que antes daba los resultados más interesantes.

La magia empapó la planta como agua sobre arena. El helecho se estremeció. Las hojas brillaron como si las acabaran de frotar con un paño húmedo. Las motas de polvo se elevaron de las ramas y se disolvieron en el aire. La maceta también relució: limpia, lisa, sin una sola mancha.

Y nada más. Ni dientes. Ni ojo. Simplemente un helecho muy limpio.

—Prueba otra vez —dijo Rei.

Segundo intento. Esta vez superpuse el hechizo de limpieza y el de crecimiento, dos capas a la vez.

El helecho se estiró. Las hojas se desplegaron, oscureciéndose hasta un verde esmeralda intenso. Nuevos brotes salieron de la tierra: largos, fuertes, con frondes amplios. La planta se hizo más grande, más frondosa, más sana. Y más activa.

Un tallo se estiró hasta el borde de la mesa. Despacio, con indecisión, y resbaló hacia abajo, tocando el suelo. La hoja de la punta se desplegó y empezó a frotar las tablas. Despacio, metódicamente, en círculos. Como un trapo.