Capítulo 40. Sobre los archivos, las ilusiones y los castigos

El atardecer cayó sobre la Academia con suavidad, como siempre: los faroles de cobre se encendieron en el patio, las sombras reptaron por los muros blancos, la fuente permanecía apagada y silenciosa. Estaba sentada al escritorio, copiando los apuntes de Willow e intentando no pensar. No pensar se me daba mal, pero al menos los apuntes les daban a las manos una ocupación.

Benedicto estaba en el borde de la mesa, junto al tintero. Ya no se escondía en el rincón: había elegido un lugar más cerca de mí, como si hubiera decidido que su nuevo papel era supervisar mi proceso de estudio. Patricia parecía dormitar en el alféizar, agitando de vez en cuando los tallos.

Un golpe brusco en la puerta.

No suave, no breve. Brusco. Exigente. Impaciente. Furioso.

Abrí.

Rei. El pelo blanco revuelto, por primera vez en todo el tiempo que lo conocía. Los ojos, no fríos sino ardientes, lo que en un mago de hielo resultaba casi antinatural. Las ojeras habían regresado, más profundas que de costumbre. Llevaba bajo el brazo varios pliegos enrollados.

—¿Puedo? —preguntó, pero ya entraba sin esperar respuesta.

La puerta se cerró tras él. Patricia se despertó, levantó el ojo amarillo y le tendió los tallos como siempre, pero Rei no se sentó junto a ella. Se quedó de pie en medio de la habitación. Mirándome.

—El linaje Ar'yental —empezó sin preámbulos— es uno de los más antiguos linajes élficos de Esteron. El fundador de la Academia fue Alver Ar'yental. Tras la Guerra de la Fractura, él, junto con su hijo mayor y su esposa, abandonó el continente y se marchó con el resto de los elfos tras el velo mágico. El hijo menor murió antes de la partida.

Murió.

Es decir, aquí creen que mi padre murió.

No mostré reacción alguna. Ninguna. Las sacerdotisas me enseñaron bien.

—Y ninguna rama lateral —continuó Rei, desplegando uno de los pliegos—. Ningún descendiente. Ningún semiélfico. El linaje Ar'yental era de sangre pura, cerrado, sin matrimonios mixtos. Todos los miembros documentados del linaje están o tras el velo, o muertos. Todos.

Depositó el pliego sobre la mesa. Vi tablas, fechas, nombres. Mi abuelo. Mi padre. Mi tío, al que nunca conocí. Un árbol genealógico cortado por abajo, como una rama partida por la tormenta.

—Y luego —Rei no se detenía—. Apareces tú, supuestamente de Salthaven. Una ciudad en la frontera con los desiertos. Conveniente, porque Salthaven arde regularmente por las incursiones de los nómadas; los archivos no duran más de diez años. Nada que verificar. Ningún registro. Muy conveniente, ¿no?

Callé. Dio un paso más cerca.

—Tu manera de pelear. Vorston lo notó enseguida: no es defensa personal, no es pelea callejera. Es técnica. Profesional, sistemática, letal. Eso no se enseña en ciudades fronterizas.

Otro paso.

—La daga en la tienda. Vi cómo la mirabas, la primera vez, cuando pasamos por delante. La girabas en las manos como alguien acostumbrada a empuñar armas.

Callé. Benedicto se quedó inmóvil sobre la mesa.

—Los harenes —dijo Rei más bajo—. Una vez se te escapó. Sobre sacerdotisas. Sobre harenes. Los harenes solo existen entre los nómadas del desierto. Y las sacerdotisas… —calló un instante— las sacerdotisas de los Dioses Olvidados desaparecieron hace miles de años. De ellas solo quedan leyendas. Pasé un día entero en la biblioteca. Incluso le pregunté al bibliotecario si se escribía sobre sacerdotisas en las novelas actuales; me miró como si le hubiera preguntado si el agua moja.

Silencio. Denso. Peligroso.

—¿Quién eres, Ksandra? —preguntó—. ¿Y qué es lo que buscas realmente en los sótanos de la Academia?

Lo miré. Su pelo revuelto, sus ojos ardientes, las manos que apretaban los pliegos con la historia de mi familia. Había excavado. Todo el día. En lugar de clases, en lugar de descanso, en lugar de todo, se había sentado en la biblioteca y en el archivo a desenterrar mi verdad, capa a capa.

—No planeo nada malo —dije. La voz, serena. Controlada—. Y quién soy no es asunto tuyo.

—¿Que no es asunto mío? —repitió. Y en su voz se abrió paso algo nuevo: no frío, no contención, sino algo caliente, vivo, casi desesperado.

—¿Cuándo has tenido tiempo de desenterrar todo esto? —corté.

—He pasado todo el día en la biblioteca y en el archivo.

—Claro. Pero para besar a Beatriz en los pasillos también has tenido tiempo.

Las palabras salieron antes de que pudiera detenerlas. Como las garras de la rana fantasma: brotaron solas, sin permiso, sin control.

Rei enmudeció. Me miró.

—Hoy no he estado en la Academia —dijo despacio—. En todo el día. Desde las ocho de la mañana he estado en la biblioteca municipal. Después, en el archivo. He vuelto hace una hora.

Algo se resquebrajó en el aire entre nosotros. O quizá dentro de mí.

Beatriz. Ilusionista.

Claro. Claro. Ilusión. Lo que vi en el pasillo —Beatriz apoyada en la pared, las manos en el pecho de Rei, los labios juntos— era una ilusión. Montada para mí. Colocada donde yo tenía que pasar. En el momento justo. En el lugar justo.

La sonrisa triunfal en el comedor. Ahora lo entendía.

—Espera —Rei me miraba, y algo cambió en su rostro—, ¿estás celosa?

—No estoy celosa.

—Acabas de mencionar un beso con Beatriz con un tono que se usa para dictar sentencias de muerte.

—Simplemente constataba un hecho. Ocúpate de tu novia en vez de husmear en mi vida.

—No es mi novia. Es un acuerdo, y lo sabes.

—Me da igual de quién sea.

—No puedo permitir que hagas daño a la Academia —dijo más bajo, pero más firme—. Ni a las personas que hay en ella. Si ocultas algo peligroso…

—Entonces ve al rector —corté. La voz se me subió; no la controlaba. No quería controlarla—. Denúnciame. Cuéntale todo lo que has desenterrado. Que me interroguen, me investiguen, me expulsen. ¿Eso es lo que quieres?

—No voy a denunciarte.

—¿Entonces para qué husmeas?