Capítulo 41. Sobre el plan de venganza (im)perfecto

Lunes.

Desayuno. El plan.

Estábamos sentados a nuestra mesa —yo, Willow, Rennie, Nolan, Theo y Ember— y parecíamos un grupo que comentaba tranquilamente el horario. En realidad, estábamos comentando un sabotaje.

—Iremos por el camino más sencillo —dijo Rennie en voz baja, removiendo las gachas con el aspecto de quien planea, como mínimo, un atraco—. Nolan vuelca su plato. Ruidosamente. Aparatosamente. A ser posible, sobre alguien.

—¿Por qué yo? —se indignó Nolan.

—Porque eres el único que lo haría de forma creíble. Theo es demasiado pulcro, a Willow le temblarían las manos de los nervios, Ember quemaría la servilleta antes de llegar al plato, y yo —se ajustó la chaqueta— no soy la clase de persona que vuelca la vajilla.

—¿Y yo sí? —Nolan entrecerró los ojos.

—Tú —confirmó Rennie con calma— anteayer derramaste el zumo, el viernes le tiraste el tenedor a Carter, y la semana pasada se te cayó la bandeja en medio del comedor. Tienes reputación. Aprovéchala.

Nolan quiso protestar, pero luego se encogió de hombros con un aire de «tienes razón».

—Mientras todos miren a Nolan —continuó Rennie—, Willow pasará junto a la mesa de Beatriz. Como si fuera a por más comida. Llevas el frasquito en la manga. Dos gotas en la taza de Beatriz, dos en la de Celesta. Ni más ni menos. Y no te apresures: la prisa delata.

—No sé no apresurarme —confesó Willow con franqueza.

—Hoy aprenderás.

Yo escuchaba en silencio. El frasquito con la poción amarilla descansaba en mi bolsillo: tibio, palpitante, como un corazoncito. El recuerdo de la noche anterior —Tindall en la puerta, los pulgones en el horizonte— aún estaba fresco, pero ya no importaba.

—Theo, las puertas —terminó Rennie—. Ember, observación. Yo, la señal. Ksandra…

—Ksandra se queda aquí sentada y finge leer los apuntes —terminé—. Porque si me ven cerca de Beatriz con un frasquito, esto no será una operación, sino un espectáculo.

—Lógico.

Pasé el frasquito a Willow bajo la mesa. Sus dedos se estremecieron un instante, pero luego se cerraron con firmeza, y su rostro se tornó concentrado: el mismo que junto al caldero. La Willow parlanchina desapareció. Quedó la Willow alquimista.

Ember deslizó la mirada hacia la puerta: Beatriz y Celesta acababan de entrar. El peinado platino. La postura impecable. Celesta, más baja, morena, de barbilla afilada y una mirada que siempre buscaba a quién contarle qué. Se sentaron en su mesa habitual junto a la ventana: dos sillas, dos tazas, un plato de tostadas para compartir, como corresponde a chicas que cuidan escrupulosamente la figura.

—¿Listas? —preguntó Rennie.

—Como nunca —masculló Nolan, mirando su plato de gachas como si se despidiera de una vieja amiga.

Rennie tosió levemente.

La señal.

Nolan se levantó. Cogió el plato. Y con un sonoro «¡Uy!» —tan sincero que casi me lo creí— tropezó con la pata de su propia silla. El plato de gachas describió un bonito arco en el aire y aterrizó directamente en el regazo de Grant, que estaba sentado en la mesa de al lado.

Grant se levantó de un salto. Las gachas le chorreaban por los pantalones. Los amigos de Grant estallaron en carcajadas. Grant gruñó algo muy grosero sobre el pedigrí de Nolan. Nolan, sin salir del papel, se disculpaba en voz alta y al mismo tiempo señalaba de forma expresiva que Grant había sido él quien había puesto la pierna en medio. El comedor giró la cabeza. Todos, sin excepción. Porque un espectáculo gratuito durante el desayuno es lo mejor que puede pasar un lunes por la mañana.

Willow se puso en marcha.

No miré directamente, solo con el rabillo del ojo. Su trenza se balanceaba al ritmo de los pasos; en una mano, un plato vacío para la repetición; la otra se deslizó como al descuido junto a la mesa de Beatriz. Una gota. Otra. Transición. Tercera. Cuarta. No se detuvo, no titubeó, no miró atrás. Llegó al mostrador. Se sirvió más gachas que no necesitaba. Regresó por el mismo camino.

Se sentó. Exhaló. Los dedos le temblaban apenas.

—Lo he hecho —susurró con la expresión de alguien que acaba de matar un dragón con las manos desnudas.

—Eres una heroína —dijo Rennie con seriedad.

A Grant ya lo habían calmado. Nolan regresó a la mesa con el plato vacío y expresión de modesta dignidad.

—Bueno —gruñó—, ¿qué tal he actuado?

—Natural —dijo Theo.

—Eso —precisó Rennie— no era exactamente un cumplido.

Miré a Beatriz. Justo se llevaba la taza a los labios. Celesta, también. Dos cabezas, platina y morena, se inclinaron a la vez, sincronizadas como en un ensayo. Sorbieron. Dejaron las tazas. Beatriz le dijo algo a Celesta en voz baja, con una sonrisa. Celesta asintió.

La poción no era instantánea. Unos cinco minutos hasta que se extendiera por la sangre y la magia encontrara dónde anclarse. Nos quedamos sentados esperando. Fingiendo que comíamos.

La primera en hablar fue Celesta. Vi su perfil: se inclinó hacia Beatriz, le tocó la mano, sonrió con esa sonrisa suave y confiada con la que normalmente empezaban los peores cotilleos de la Academia.

—Sabes —empezó Celesta con una voz que se oía bien en las mesas vecinas (siempre hablaba un poco más alto de lo necesario)—, ayer Diana preguntó por tu vestido para el baile, y le dije que era croa.

Beatriz parpadeó.

—¿Qué?

—Le dije que el vestido era croa —repitió Celesta con paciencia.

La mesa más cercana —dos alumnos de cuarto— giraron la cabeza despacio.

Beatriz probablemente aún no entendía qué ocurría. Se inclinó hacia Celesta y susurró algo rápido, tranquilizador. Capté un fragmento: «…no pasa nada, solo croa, dile que yo croa…»

Al parecer, no se daban cuenta de que croaban. ¿Por qué croaban? Se suponía que simplemente debían decir la verdad.

El primer alumno de cuarto levantó las cejas.

Celesta intentó salvar la situación. Se irguió. Sonrió al vacío con esa sonrisa amplia y mundana de quien lo tiene todo bajo control.