Capítulo 43. Sobre la maldición, los elfos y las cosas que no se eligen

La capital de Esteron olía a humo, a dinero y a ambiciones políticas.

Rei estaba de pie junto a la ventana del cuarto de invitados en la residencia de su padre: alto, luminoso, amueblado con ese minimalismo ostentoso que cuesta más que cualquier lujo. Al otro lado del cristal se extendía la ciudad: las agujas del Palacio Real, los tejados del Colegio de Magos, amplios bulevares por los que reptaban magmóviles y carruajes. Hermoso. Ordenado. Cada edificio en su sitio, cada bulevar conduciendo exactamente adonde el poder necesitaba.

Su padre lo convocó el lunes por la mañana. La nota llegó con un mensajero mágico: breve, profesional, sin palabras de más. Lord Gleisborn nunca gastaba tinta en lo que podía comunicarse con el silencio. «Preséntate antes del miércoles. El asunto concierne a tu salud. No llegues tarde.»

Rei no llegó tarde. Rara vez lo hacía: era uno de los pocos hábitos que había adoptado de su padre voluntariamente.

Los demás los adoptó sin querer. La maldición, por ejemplo.

El artefacto sobre el pecho, bajo la camisa, pulsaba con calor y ritmo, como un segundo corazón. Su madre lo fabricó cuando Rei tenía once años. El anterior ya no resistía: la magia crecía más deprisa de lo que el metal y las runas podían contener. Su madre trabajó tres días sin dormir: runas, flujos, calibración. Al tercer día insertó la última capa y se desplomó. Cuando se levantó, los flujos en sus canales se habían vuelto opacos, inestables, como la llama de una vela en una corriente de aire.

Nunca se quejó. Ni siquiera lo mencionó.

Rei lo recordaba cada día.

Lord Erik Gleisborn recibió a su hijo en el despacho: tras un escritorio de madera oscura, con un traje impecablemente cortado y la expresión de alguien que controla todo en un radio de tres kilómetros y planea ampliar la zona de influencia.

—Siéntate —dijo el padre.

Rei se sentó.

—La delegación élfica llegó ayer —el padre hablaba como siempre, con un tono mesurado que no preveía objeciones—. Misión diplomática. Las primeras negociaciones oficiales en doscientos años. Entre los delegados hay sanadores y artefactores con experiencia en maldiciones de linaje. En particular, lord Alver Ar'yental.

Rei no mostró sorpresa alguna. Hacía tiempo que había aprendido a no exhibir emociones ante su padre.

Ar'yental. El apellido que había visto en el pedestal de la estatua de bronce. El apellido de la chica de pelo oscuro y ojos verdes que cultivó una liana dentada en un callejón de Whitestone y ni siquiera lo consideró algo fuera de lo común.

—He concertado un examen —continuó el padre—. Mi artefacto se mantiene estable, pero el tuyo… —calló un instante, buscando las palabras— necesita atención. Los elfos tienen experiencia con maldiciones de linaje de los nómadas. Es posible que puedan ayudar.

—De acuerdo —dijo Rei.

—Y otra cosa. Entiendes que esto es una oportunidad. Los elfos rara vez salen de detrás del Velo. Compórtate en consonancia.

—¿En consonancia con qué?

—Con tu posición —el padre lo miró—. Eres mi heredero. Mi único hijo. Actúa de modo que resulte evidente.

Rei asintió en silencio. Discutir carecía de sentido. Su padre lo reconoció hacía seis años, después de cinco hijas en el matrimonio legítimo, después de años de silencio, después de que quedara claro que la esposa legítima no daría un heredero varón. Lo reconoció como se reconoce una inversión rentable. Sin disculpas. Sin explicaciones. Con contrato y asesoría jurídica.

Su madre insistió en que Rei aceptara. «Es tuyo por derecho —dijo—. Y me da igual qué clase de persona sea él. Pero quiero que recibas lo que debe pertenecerte.»

Rei aceptó. No por el título. Por ella.

A los elfos los alojaron en el ala de invitados del Palacio Real. Rei recorría un largo pasillo con suelo de mármol y paredes adornadas con retratos de reyes antiguos, cada uno de los cuales miraba desde el lienzo con la misma expresión: «Yo mando aquí y me aburro».

Junto a la puerta de la delegación se erguía un guardia real: inmóvil, impenetrable, como si lo hubieran tallado del mismo mármol que el suelo. Probablemente eso también se enseñaba en cursos especiales.

—Lord Reynar Gleisborn —dijo Rei—. Me esperan.

El guardia asintió y abrió la puerta.

La sala era amplia, de techo alto y grandes ventanales. Junto a uno de ellos se encontraba un elfo. Alto, esbelto, de rostro terso y largo cabello oscuro recogido en una cola baja. Ojos verdes, vivos, atentos, con ese matiz particular que Rei ya había visto. Recientemente. En un rostro muy distinto.

Lord Alver Ar'yental tenía más de quinientos años. Aparentaba treinta y cinco. Quizá cuarenta, si uno se ponía exigente.

—Reynar Gleisborn —Alver sonrió. La sonrisa era abierta, cálida, no la máscara diplomática a la que Rei estaba acostumbrado entre los humanos—. Pasa. Siéntate. No muerdo, aunque algunos de vuestro lado del Velo parecen convencidos de lo contrario.

Rei se sentó en el sillón ofrecido.

—Debo señalar —dijo— que su estatua junto a la Academia tiene otro aspecto.

Alver se rio: breve, sinceramente.

—¿La barba? —se pasó la mano por la barbilla lisa—. Eso fue Torvin. Un semiélfico, escultor. Se quedó en vuestro lado del Velo cuando nos marchamos. Hizo la estatua sin mí y probablemente decidió que con barba yo tendría un aspecto más respetable. O que a los humanos les gusta que el fundador de la Academia tenga barba. O —inclinó la cabeza— simplemente quería fastidiarme. Muy propio de él.

Rei se permitió una sonrisa apenas perceptible.

—Bien —el elfo se puso serio—. Muéstrame el artefacto.

Rei se desabrochó los botones superiores, se quitó el artefacto por la cabeza y lo depositó en la palma. Una placa metálica del tamaño de un medallón, cubierta de runas diminutas unidas en un patrón complejo. Las runas brillaban levemente con una luz azul apagada.

Alver se inclinó. Sus dedos se suspendieron sobre el artefacto sin tocarlo, pero percibiendo algo. Los ojos verdes se estrecharon.