Capitulo 19: Refugio de marfil

Londres recibió a Martín con un cielo inusualmente despejado, un azul pálido que contrastaba con el gris industrial de los muelles de Nápoles que había dejado atrás hace apenas unas horas. Al bajar del jet, el aire frío y limpio del norte le llenó los pulmones, purificando por un momento el rastro de pólvora y asfalto que siempre parecía acompañarlo. En la pista lo esperaba un Mercedes negro, discreto pero impecable, con el motor ronroneando en una invitación al anonimato.
El trayecto hacia la casa de Elena fue un ejercicio de impaciencia contenida. Martín observaba las calles de Londres a través del cristal, sintiendo cómo la armadura del Capo se desprendía pieza a pieza. Al doblar la esquina de la calle arbolada donde vivía ella, la vio.

Elena estaba esperando en la entrada, y la imagen golpeó a Martín con la fuerza de una revelación. Llevaba un vestido blanco como el marfil, de un tejido vaporoso que le llegaba a las rodillas y ondeaba suavemente con la brisa. Parecía una princesa salida de un cuento, una criatura angelical que no pertenecía al mundo de sombras de donde él venía. Al ver aparecer el coche, su rostro se iluminó con una alegría tan pura que Martín sintió un vuelco en el corazón.

En cuanto el Mercedes se detuvo y Martín puso un pie fuera, Elena no esperó. Corrió hacia él y se abalanzó sobre su pecho con un grito de júbilo, rodeando su cintura con las piernas y hundiendo el rostro en su cuello.

—¡Amor, viniste! ¡Te extrañé tanto! —exclamó ella entre risas y sollozos de emoción, cubriéndole la cara de besos.

Parecía una niña pequeña celebrando un milagro. Martín la sostuvo con fuerza, hundiendo sus dedos en la suavidad de su espalda, cerrando los ojos para embriagarse de su perfume a flores frescas y libertad. Por un instante, se olvidó de los siete anillos de seguridad, de los diez socios y de la amenaza latente de Valenti. En ese abrazo, él no era Moretti; era simplemente el hombre que Elena amaba.

—Yo también te extrañé, mi vida —susurró él con una voz que no reconocería nadie en Italia.

Elena bajó de su cintura, pero no soltó su mano. Tiró de él con entusiasmo.

—Ven adentro, debes tener hambre. He preparado algo, pero seguro quieres más.

Caminaron juntos hacia la cocina. Elena se aferraba a su brazo, recostando la cabeza en su hombro mientras subían los escalones. Al entrar, Martín inhaló profundamente; amaba el olor de esa casa. Era una mezcla acogedora de té, sándalo y ese aroma inconfundible a óleo y pintura seca que emanaba del estudio de Elena. Era el olor de la creación, no de la destrucción.

Martín se sentó en la isla de la cocina mientras ella se movía con agilidad, terminando de prepararle algo de comer. Él la observaba en silencio, fascinado por la sencillez de sus movimientos. Conversaron durante un largo rato: ella le habló de la convención de arte, de los nervios por la nueva exposición y, con orgullo infantil, le contó que ya había vendido tres cuadros antes de la inauguración. Martín escuchaba cada palabra como si fuera la música más bella del mundo, preguntándole detalles, celebrando sus logros y repitiéndole, entre bocado y bocado, cuánto la había echado de menos.

Al terminar, Martín apartó el plato y se levantó.

—Alístate, Elena. Vamos a dar un paseo. Solo tú y yo.

Ella dio un salto de alegría y subió corriendo a buscar un abrigo. Martín salió al encuentro del chófer, que esperaba junto al coche.

—Dame las llaves —le dijo con una palmada afectuosa en el hombro y una sonrisa genuina—. Tómate el día libre. Disfruta de la ciudad.

El chófer, acostumbrado a la generosidad de su jefe en Londres, le entregó las llaves y se retiró con un gesto de agradecimiento. Cuando Elena salió, Martín ya estaba al volante.

El día se transformó en un montaje de felicidad adolescente. Primero se detuvieron en una pequeña heladería artesanal; ambos reían dentro del coche, manchándose de crema y robándose besos que sabían a vainilla y fresa. Fueron al cine, sentándose en la última fila para susurrarse secretos y jugar como si el tiempo se hubiera detenido. Después, caminaron por el parque tomados de la mano, deteniéndose a cada paso para besarse, para jugar a empujarse suavemente, perdiéndose en la mirada del otro.

Para cualquier observador, eran la pareja perfecta: un hombre elegante y protector con una mujer radiante y soñadora. Parecían invulnerables en su burbuja de amor.

Sin embargo, a cincuenta metros de distancia, tras el follaje de unos arbustos y protegida por el cristal tintado de un vehículo utilitario gris, una lente de largo alcance hacía un clic casi imperceptible. Una y otra vez.
Las fotos capturaban a Martín sonriendo, a Martín besando a Elena, a Martín vulnerable, sin escoltas, sin armas a la vista, entregado por completo a la mujer de blanco marfil. El pilar fundamental de su alma estaba expuesto, y el flash invisible de aquella cámara era la primera grieta en su fortaleza de cristal.

Moretti jugaba a ser feliz, sin saber que cada una de esas fotos era una flecha que ya se estaba empezando a afilar.