CAPITULO 22- Los Volkov

Los Volkov

Moscú.

La ciudad estaba cubierta por una fina capa de nieve.

El frío era intenso.

Pero dentro de la mansión Volkov nadie parecía sentirlo.

Porque después de veinte años esperando una respuesta...

El invierno era lo último en lo que podían pensar.

La enorme residencia permanecía en silencio.

Un silencio diferente al de la mansión Carter.

Aquí no era un silencio de tensión.

Era un silencio de espera.

De recuerdos.

De una ausencia que nunca había desaparecido.

En el despacho principal, un hombre observaba varios documentos sobre el escritorio.

Alexander Volkov.

Su nombre era conocido en muchos lugares.

Algunos lo respetaban.

Otros le temían.

Era uno de los hombres más poderosos dentro del mundo criminal ruso.

Pero había una cosa que ni su poder ni su dinero habían podido conseguir.

Encontrar a su hija.

La única persona que había perdido.

La puerta se abrió lentamente.

—Alexander.

Una mujer entró.

Su presencia era elegante, pero sus ojos mostraban veinte años de dolor.

Elena Volkov.

Su esposa.

La mujer que había pasado dos décadas preguntándose qué había ocurrido con su bebé.

—¿Hay noticias?

preguntó.

Alexander levantó la mirada.

Por primera vez en mucho tiempo parecía no tener una respuesta preparada.

—La encontramos.

Elena se quedó inmóvil.

Como si su mente necesitara unos segundos para comprender esas palabras.

—No.

Susurró.

—No me digas eso si no estás seguro.

Alexander se levantó lentamente.

Se acercó a ella.

—Estoy seguro.

Las lágrimas comenzaron a llenar los ojos de Elena.

—¿Está viva?

Él asintió.

—Sí.

Durante varios segundos no hubo palabras.

Solo lágrimas.

Porque durante veinte años habían imaginado todos los escenarios posibles.

Todos menos ese.

Que un día realmente escucharían:

"Está viva."

En una habitación cercana, una joven observaba desde la puerta.

Alina Volkov.

La hermana menor de Micaela.

O al menos eso era lo que siempre había sentido.

Aunque nunca llegó a conocerla.

Había crecido escuchando una historia.

Una hermana perdida.

Una bebé que desapareció.

Una silla vacía en las fotografías familiares.

—¿Es verdad?

preguntó.

Alexander y Elena la miraron.

—Sí.

Alina entró lentamente.

—¿Tengo una hermana?

Elena sonrió entre lágrimas.

—Siempre la tuviste.

La joven miró la fotografía sobre la mesa.

La imagen de una bebé.

—¿Cómo es?

La pregunta era sencilla.

Pero nadie sabía responderla.

Porque habían perdido veinte años.

Veinte años que nadie podía devolverles.

En Italia.

Micaela seguía procesando la conversación con Gonzalo.

La verdad dolía más de lo que esperaba.

No porque Gonzalo no fuera su padre.

Sino porque durante veinte años había construido una vida basada en una historia falsa.

Jackson permanecía sentado frente a ella.

En silencio.

—Dime algo.

La voz de Micaela rompió el silencio.

—¿Qué?

—¿Tú sabías?

Jackson no respondió inmediatamente.

Y eso fue suficiente.

Ella bajó la mirada.

—Todos sabían cosas menos yo.

—No todos.

—Pero sí suficientes.

Jackson aceptó la acusación.

Porque era verdad.

—Lo siento.

Micaela soltó una pequeña risa sin humor.

—No entiendo por qué todos dicen eso.

—Porque es lo único que podemos decir cuando alguien sufre.

Ella lo miró.

Y por un instante vio algo diferente.

No al hombre frío.

No al heredero Carter.

Solo a Jackson.

—Tengo miedo.

La confesión salió casi en un susurro.

Él se quedó quieto.

Porque Micaela nunca decía que tenía miedo.

—¿De qué?

Ella tardó en responder.

—De descubrir que tampoco pertenezco a esa familia.

Jackson se acercó un poco.

—Micaela.

—¿Y si ellos son igual que todos?

¿Y si me buscan porque soy importante para sus negocios?

¿Y si solo soy una pieza?

Jackson la miró fijamente.

—Tú no eres una pieza.

La seguridad de su voz hizo que ella se quedara callada.

—¿Cómo lo sabes?

preguntó.

Jackson respondió sin dudar.

—Porque te conozco.

Y porque nada de ti parece pertenecer a ese mundo.

Esa misma noche.

Alexander Volkov recibió un último informe.

Lo leyó cuidadosamente.

Había un nombre.

Una ubicación.

Una fotografía.

Micaela Stevens.

Italia.

Mansión Carter.

Su expresión cambió.

Porque había algo que no esperaba.

La familia Carter.

Elena observó el documento.

—¿Dónde está?

Alexander respondió:

—Con los Carter.

El silencio cayó.

Porque ambos conocían ese apellido.

—¿Es peligroso?

preguntó Elena.

Alexander miró la fotografía de su hija.

—Para cualquiera.

Hizo una pausa.

—Pero no para ella.

Elena lo miró.

—¿Qué quieres decir?

Alexander tomó el documento.

—Que alguien la protegió todos estos años.

Y ahora necesito saber por qué.

En la mansión Carter.

Micaela observaba las luces de Italia desde la ventana.

Ahora sabía que existían personas en algún lugar del mundo que compartían su sangre.

Personas que la habían buscado.

Personas que habían sufrido por perderla.

Pero también sabía algo más.

Su historia no había terminado.

Apenas estaba comenzando.

Porque una familia que esperó veinte años para encontrarla...

No iba a quedarse lejos.