Capitulo 20 ¡El último invierno!

Los años no pidieron permiso.
Solo llegaron.
Darcy
El cabello se le volvió completamente blanco antes de que él lo notara. Las manos, firmes durante décadas, comenzaron a temblar al sostener la baranda de la torre.
Ays latía estable. Sereno. Como un corazón que ya no lucha.
Darcy subió por última vez una tarde cubierta de neblina. No necesitó bastón. Se negó.
El núcleo brillaba con una luz suave, casi íntima.
—He cumplido —murmuró, apoyando la mano sobre el metal frío—. La protegiste… ¿verdad?
El Reloj respondió con un pulso profundo.
No era poder.

Era gratitud.
Darcy cerró los ojos y, por primera vez en muchos años, no sintió nostalgia.
Sintió cercanía.
Como si alguien estuviera al otro lado de una pared muy delgada.
—Ya voy —susurró.
Esa noche, en su habitación silenciosa, expiró sin dolor.
El Reloj marcó una hora que no figuraba en ningún calendario.
Y luego guardó silencio.

Ámbar
En el siglo XXI, el tiempo también dejó su huella.
Ámbar envejeció con elegancia serena. Nunca explicó por qué evitaba torres antiguas en sus viajes, ni por qué los relojes la hacían sonreír con melancolía.
Nunca se casó.
Nunca se sintió sola del todo.
En su mesita de noche, hasta el final, conservó aquel dibujo imposible del reloj suspendido.
La última mañana llegó con luz dorada entrando por la ventana.
Ámbar abrió los ojos con dificultad.
Y por un instante —solo uno— vio bruma.
Una torre.
Y una silueta esperándola sin prisa.
Sonrió.
—Ya voy —susurró, sin saber a quién.
Su respiración se apagó como una vela tranquila.
En algún lugar fuera de las eras, algo se alineó.
El intervalo
No hubo oscuridad.
No hubo juicio.
Solo una sensación de caída… y de regreso.
Como si dos hilos separados durante décadas finalmente se cruzaran en el mismo telar.
El tiempo, que alguna vez los dividió, ahora no tenía motivo para hacerlo.

Ays permanecía en su era, estable y distante.
La anomalía había sido comprendida.
El equilibrio ya no exigía separación.
Otra vez
Años después —los suficientes para que el mundo cambiara de ritmo— una ciudad vibrante despertaba bajo luces modernas y cielos limpios.
En una biblioteca universitaria, un joven levantó la vista de un libro antiguo sobre teorías del tiempo.
Tenía el ceño levemente fruncido, como si algo en las páginas le resultara familiar sin razón.
Se llamaba Daniel.
No sabía por qué siempre se detenía en los relojes públicos.
No sabía por qué las torres le provocaban una nostalgia suave.

Solo sabía que sentía que estaba esperando algo.
Al otro lado del campus, una joven caminaba con un cuaderno apretado contra el pecho.
Se llamaba Amara.
Tenía una risa clara y una inexplicable fascinación por dibujar engranajes en los márgenes de sus apuntes.
Nunca entendió por qué la bruma le parecía hermosa en lugar de inquietante.
Esa tarde, ambos doblaron la esquina del mismo pasillo.
Chocaron.

Los libros cayeron al suelo.
—Perdón —dijeron al mismo tiempo.
Sus miradas se encontraron.
Y el mundo no se detuvo.
Pero algo se reconoció.
No como recuerdo exacto.
No como visión completa.
Sino como certeza.
Un latido compartido.

Daniel sintió un estremecimiento recorrerle el pecho.
Amara llevó la mano a su corazón, sorprendida por una emoción súbita que no tenía nombre.
Se quedaron mirándose un segundo más de lo habitual.
Y sonrieron.
No sabían de torres antiguas.
No sabían de relojes conscientes.
No sabían de despedidas entre eras.
Solo sabían que, al verse, algo dentro de ambos dejó de buscar.
El tiempo, esta vez,
no los separó.
Solo los presentó de nuevo.