Capítulo 53: La Grieta en el Cristal

El Regreso del Tridente

​El Santiago Bernabéu no rugía con la alegría de antaño; rugía con la exigencia de un juez impaciente. Tras el 5-0 humillante en Múnich, la segunda fecha de la Champions contra el Sporting de Lisboa se sentía como un juicio final. Cuando el megáfono anunció los nombres de Thiago, Lucas y Héctor, el estadio estalló en un sonido híbrido: esperanza y escepticismo.

​En el túnel de vestuarios, los tres nos miramos. Héctor tenía los nudillos blancos de tanto apretar los puños. Lucas, por primera vez en meses, no llevaba la rodillera ortopédica, pero su rostro reflejaba la palidez de quien tiene todo por perder.

​—Disciplina —susurré, poniendo mi mano sobre sus hombros—. No importa lo que digan afuera. Solo importamos nosotros tres.

​La Magia Recuperada

​El pitido inicial liberó meses de rabia acumulada. Al minuto 12, el Bernabéu recordó por qué se enamoró de nosotros. Recibí el balón en el círculo central, esquivé a un volante con un amague de cadera y puse un pase de cuarenta metros, un trazo quirúrgico que cortó la defensa del Sporting como un cuchillo caliente en mantequilla.

​Lucas recibió de pecho en la banda, hizo un giro que dejó al lateral buscando su sombra y, sin mirar, puso un centro con el exterior del pie hacia el punto de penal. Héctor 'El Cóndor' Valdés voló. Su cabezazo fue un martillazo que se hundió en la red.

​¡GOOOOOOOOL! 1-0.

​El estadio fue una explosión de júbilo. La Trinidad estaba de vuelta. Corrimos a abrazarnos, un nudo de camisetas blancas que parecía invencible. Por un momento, el 5-0 de la semana pasada desapareció de nuestras mentes.

​El Jarro de Agua Fría

​Pero la élite europea no perdona la falta de ritmo. El Sporting, lejos de amedrentarse, empezó a explotar nuestra falta de cohesión defensiva. Al minuto 33, el desastre volvió a tocar nuestra puerta. Un contragolpe rápido nos pilló mal parados. Nuestro central, nervioso tras semanas de derrotas, llegó tarde a un cierre dentro del área y derribó al delantero portugués.

​Penal.

​El silencio que cayó sobre el Bernabéu fue gélido. El ejecutor del Sporting no falló. Un disparo seco, al centro, mientras nuestro portero se lanzaba a un costado. 1-1.

​La Pared de Lisboa

​El resto del partido fue un ejercicio de frustración pura. Yo intentaba organizar, pedía el balón, filtraba pases, pero el Sporting se encerró en un 5-4-1 que parecía una muralla de hormigón. Lucas intentó tres regates seguidos, pero en el último, el cansancio de meses de inactividad le pesó en las botas y perdió el balón. Héctor peleaba solo contra dos torres de un metro noventa que lo asfixiaban.

​El árbitro pitó el final. 1-1. Un empate amargo que nos dejaba con un solo punto de seis posibles en la Champions.

​El Ultimátum

​Al salir del campo, los comentarios de la prensa y la megafonía eran devastadores.

​— Comentarista de radio: "¡Fracaso absoluto! Ni con la vuelta de la 'Trinidad' el Madrid puede ganarle al Sporting en casa. El efecto Mundial se ha evaporado. Esto es una crisis de proporciones épicas."

​El vestuario era un funeral. El entrenador, con el rostro desencajado, nos miró a todos y soltó la bomba:

—"Mañana la directiva se reúne. Me han dicho que si no ganamos el domingo en Liga, estoy fuera. Y no solo yo. El club está considerando vender a los 'fichajes estrella' en enero si no hay resultados inmediatos. La paciencia se agotó."

​Nos quedamos mudos. El domingo no solo jugábamos por tres puntos; jugábamos por la permanencia de nuestra amistad en el club más exigente del mundo.

El domingo amaneció con una tensión que se podía cortar con un hilo. El rival de Liga llegaba confiado, sabiendo que el Real Madrid era un gigante herido y sangrante. Nuestra casa en Madrid fue un santuario de estudio táctico. No hubo risas. Solo videos, hidratación y el silencio de tres hombres que sabían que estaban al borde del abismo.

​—Si perdemos hoy, nos separan —dijo Lucas mientras desayunábamos—. Nos mandarán a equipos diferentes. El pacto se rompería.

​—No va a pasar —respondí con una frialdad absoluta—. Porque hoy vamos a aplicar la disciplina que nos enseñó mi padre multiplicado por mil.

​La Tormenta Blanca

​Desde el primer minuto del partido de Liga, el equipo salió a morder. Yo tomé el control total del campo. No era solo pase corto; era dirección de orquesta. Al minuto 15, asistí a Héctor para el 1-0. Al minuto 30, Lucas inventó una jugada individual maradoniana para el 2-0.

​El rival intentó reaccionar con un gol de descuento antes del descanso, pero esta vez no nos quebramos. En la segunda parte, la conexión fue total. Al minuto 60, un pase filtrado de Lucas me dejó solo frente al portero y, con la frialdad de quien no tiene nada que perder, definí a un rincón: 3-1. Mi primer gol oficial en Liga.

​Finalmente, al minuto 85, una triangulación entre nosotros tres terminó con un centro mío que Héctor remató de volea. 4-1.

​El Respiro

​El pitido final trajo un alivio ensordecedor. El Bernabéu, por fin, nos despidió con aplausos de pie. Habíamos salvado al técnico y, por ahora, nuestra estadía juntos.

​Al llegar a casa esa noche, nos sentamos en el jardín. No celebramos. Sabíamos que esto era solo un respiro en una temporada que seguía siendo cuesta arriba.

​—Ganamos tiempo —dije mirando a mis amigos—. Pero la Champions sigue siendo nuestra cuenta pendiente. La próxima fecha es la guerra.

​Lucas sonrió por primera vez en semanas. —Que vengan. Ahora saben que si tocan a uno, respondemos los tres.