21.1

Pasaron dos lecciones aburridas y un seminario en el que el profesor confundió a Nazar con un alumno nuevo.

—¿Qué tal las clases? ¿No te arrepientes de haber faltado tanto? —le preguntó Aurora de camino al almuerzo.

—No lo sé —respondió él encogiéndose de hombros—. Para mí, es una pérdida de tiempo. Podría haber hecho un montón de cosas útiles mientras estaba sentado en esa aula.

—Pero es importante para tu futura carrera profesional.

—Sería útil si escuchara a los profesores —sonrió Nazar.

—¿Y por qué no escuchabas?

—Porque me distraías.

—¡Mentira! ¡Si no he dicho ni una palabra!

—Pero estabas ahí. Te miraba a ti… y cuando lo hago, dejo de oír a nada ni a nadie. Es como si estuviera zombificado. Una sensación extraña.

—Pero agradable, ¿a que sí? —preguntó Aurora, pues ella se sentía exactamente igual.

—Sí, muy agradable.

El comedor del campus a la hora del almuerzo parecía un panal alborotado. El aire estaba impregnado del aroma a bollería fresca, café molido y el murmullo de cientos de voces. Aurora y Nazar encontraron una mesa junto a la ventana, apartada de los demás. Era su pequeña isla en medio del océano del ajetreo estudiantil.

Aurora observaba a Nazar mientras él daba cuenta de su almuerzo con concentración. Notó cómo lanzaba miradas rápidas de vez en cuando hacia la puerta o las mesas vecinas, el hábito de alguien acostumbrado a esperar una emboscada. Pero en cuanto sus ojos se encontraban con los de ella, las comisuras de sus labios dibujaban una sonrisa involuntaria y sus hombros se relajaban un poco.

—Sabes —empezó Nazar tras dejar el tenedor—, después de todo, me gusta estar en la universidad. Hay un nivel de preocupaciones distinto. Me siento… más joven.

Aurora se echó a reír.

—¡Lo dices como si fueras un anciano! ¿Te falta mucho para reservar habitación en «Otoño Dorado»?

—¡Ah, por cierto, hablando de «Otoño Dorado»! Gracias por recordármelo. Danik me ha preguntado cuándo iríamos a visitar a Petro Ivánovich.

—Podemos unirnos a la próxima visita de los voluntarios. Habrá que decirle a Liza que nos apunte en la lista.

De repente, una sombra cayó sobre su mesa.

—¿Alguien ha dicho Liza? ¡Aquí estoy!

Aurora levantó la cabeza y vio a su amiga, acompañada por otros tres compañeros de curso: Mark, Katia y Denís. Eran representantes de ese mismo «nivel» al que, según Liza, Nazar no llegaba ni de lejos.

—Buscábamos dónde meternos... ¿Podemos sentarnos con vosotros?

Aurora vaciló un instante. Sintió cómo Nazar se tensaba de inmediato. Enderezó la espalda y su mirada se volvió fría y desconfiada. Claramente esperaba otra ración de ironía o la agresividad pasiva a la que estaba acostumbrado al tratar con esta «élite».

—Nazar, ¿te importa? —Aurora le tocó suavemente la mano por debajo de la mesa, transmitiéndole su tranquilidad.

Nazar tragó aire casi imperceptiblemente, miró a Aurora y luego los rostros sonrientes de los chicos.

—No, claro. Sentaos —respondió—. Pero coged vuestras propias sillas.

Al principio hubo una ligera incomodidad. Mark empezó a contar su experiencia de prácticas en la fábrica de su padrino; Katia se quejaba de un profesor de Derecho Civil demasiado estricto. Aurora ya se preparaba para que la conversación derivara hacia un tema incómodo para Nazar, o para tener que defenderlo ante esos tiburones. Pero ocurrió algo distinto:

—Oye, Nazar —intervino de pronto Denís—, Liza nos dijo que pilotas mucho sobre un tema… Estamos trabajando en un proyecto para el trabajo de fin de grado. Buscamos a alguien que no se haya limitado a empollar el libro, sino que entienda cómo funciona la optimización de costes en la vida real. ¿Te importaría echarle un ojo a nuestros borradores?

Nazar arqueó una ceja sorprendido. Eso no se lo esperaba para nada.

—Bueno... no es que sea un experto —empezó con cautela.

—Mira —Mark abrió un gráfico en su tableta—. Hemos calculado el modelo ideal: entrega directa del fabricante a los puntos de venta, gastos mínimos de almacenamiento, todo según el manual de Smith. Pero, por alguna razón, las cifras de la previsión no cuadran con la realidad del año pasado.

Nazar apartó su plato y se inclinó sobre la tableta.

—Vuestro modelo es demasiado bonito para este mundo, chavales —empezó a decir, y su voz recuperó la seguridad—. La vida real no tiene nada que ver con los libros de texto.

—¿A qué te refieres?

—Aquí, por ejemplo, habéis puesto: «transporte — 48 horas». ¿Lo habéis calculado con Google Maps?

—Pues sí, teniendo en cuenta la velocidad media de un camión —confirmó Mark.

—Pues veréis, no habéis tenido en cuenta que en este tramo de carretera siempre hay obras en agosto, y los conductores son personas, no robots. Uno decidirá capear el calor en un bar de carretera porque se le ha roto el aire acondicionado, otro le echará gasoil barato de tapadillo para ahorrarse un dinero para cervezas y se quedará tirado en mitad del campo. Cuando yo trabajaba en el almacén... —Nazar se detuvo un instante, pero al encontrarse con la mirada alentadora de Aurora, continuó—: Cuando veía cómo descargaban la mercancía, comprendí que la optimización no va de la velocidad del camión, sino de cuántas cajas rompen los mozos porque no les han dado guantes y les sudan las manos.

Katia se inclinó hacia delante, apoyando la barbilla en la palma de la mano.

—¿O sea, que dices que hay que prever un porcentaje para la... negligencia humana?

—Digo que hay que prever un porcentaje para todo —Nazar sonrió, y su rigidez desapareció por completo—. Aquí escribís sobre «automatización del inventario». Suena genial. Pero en la realidad, la tía Galia del almacén sigue duplicándolo todo en su libreta de papel porque no se fía de «vuestra maquinita del demonio». Y si la tía Galia no está de humor hoy, vuestra automatización vale exactamente cero. Los costes no se optimizan con programas, sino con la lealtad del personal. Dadle a los mozos un café decente y calzado cómodo, y tendréis un 15% menos de género roto. Eso es la economía real.