Episodio 2

¿Te gusta mi historia? Comenta 💌 y sígueme para más capítulos 📖👒

La casa londinense de los Somersby era todo lo que Alexandre despreciaba de cierto tipo de riqueza: recargada hasta el exceso, impregnada de perfume, pensada hasta el más mínimo detalle para impresionar a quien cruzara la puerta. «No tenía alma.»

Lo recibieron en la sala de visitas. Lady Beatrice entró pocos minutos después. Llevaba un vestido rosa pálido que la hacía parecer aún más joven. El cabello adornado con joyas. La expresión era dulce, pero en su mirada se adivinaba un cálculo cuidadosamente disfrazado.

Se demoró más de lo necesario en observarlo. Luego se acercó.

—Lord Halbridge… —dijo, en un tono que mezclaba falso afecto con una gota de reproche—. Imaginé que hoy no lo vería. Después de todo… ha estado tan ocupado con sus paseos solitarios por Hyde Park.

Él lo comprendió al instante. Ya había llegado a sus oídos. O mejor dicho, se habían encargado de hacérselo llegar. Le sonrió con la frialdad cortés que comenzaba a dominar.

—A veces, un hombre necesita aire puro —respondió, sabiendo que ella no entendería la indirecta.

Lady Beatrice parpadeó, en un gesto ensayado para parecer seductor —pero que en ella resultaba infantil y fuera de lugar.

—Claro —suspiró, intentando disimular el tono herido—. Pero es curioso que el aire puro siempre lo encuentre tan lejos de mi compañía...

La frase quedó suspendida entre ambos. Su padre, ocupado en rellenar su copa, decidió intervenir.

—La juventud necesita libertad, querida mía —comentó, jovial—. Pero hay un momento para todo. —Luego se volvió hacia Alexandre, la mirada afilada tras el cristal de la copa—. Y creo que ha llegado el momento de que Londres sepa oficialmente… de vuestro compromiso.

Alexandre mantuvo la sonrisa educada. Por dentro, el nudo en su garganta se apretó un poco más. Lady Beatrice, después de cumplir su papel, se sentó, satisfecha, junto a su madre. Comenzó a hablar sobre telas, invitaciones y flores —el tono alegre, vacío, igual al de todas las demás. En cierto momento, el padre de ella se inclinó levemente y le murmuró:

—Aproveche bien sus paseos, Lord Halbridge. —La mirada era fría. Evaluadora—. En breve… su agenda estará bastante ocupada.

Si te gusta lo que escribo, comenta 💬 y sígueme 💕✨

La noche llegó sin prisa. Afuera, el ruido de los cocheros se diluía en un murmullo sordo. Alexandre estaba de nuevo sentado en su escritorio. La luz en la habitación era escasa: solo el resplandor de la chimenea y el parpadeo de una vela alta, consumida hasta la mitad, cortaban la oscuridad.

Recordó una conversación escuchada días antes, en el salón lateral del Albion —un espacio menos vigilado, donde aristócratas en declive y hombres de fortuna reciente se cruzaban sin fingimientos. Había entrado sin ser notado. No buscaba compañía. Se instaló en un rincón junto al estante de periódicos y tomó uno, más por hábito que por interés.

Cerca de allí, dos hombres hablaban en voz baja. Uno era un joven oficial —uniforme aún almidonado, rostro entusiasta. El otro, un comerciante de mediana edad, demasiado bien vestido para ser solo un proveedor, pero sin el desdén de los nobles de sangre.

—El Mariner’s Hope zarpa en tres semanas —dijo uno de ellos, con voz segura—. Rumbo a América. Boston, Nueva York… incluso Charleston.

—¿Y lleva qué? —preguntó el más joven.

—Lleva oficiales. Lleva cartas de crédito. Lleva a quienes ya no tienen nada que perder.

Pausa breve.

—En América, a nadie le importa tu apellido. Solo preguntan si sabes hacer algo.

En ese momento, no había prestado demasiada atención a esas palabras. Pero ahora… ahora no lo soltaban. Como un eco persistente, incómodo. Como si ese pensamiento —el más impensable de todos— empezara, lentamente, a insinuarse como una posibilidad.

América. Un lugar donde el nombre Hawthorne no significaba nada. Donde nadie lo conocía. Tal vez, un lugar para comenzar de nuevo. Y, por primera vez en semanas, una chispa —débil, incierta— se encendió dentro de él.

Volvió la mirada al escritorio. Pagarés firmados por su padre. Invitaciones. Cuentas por pagar. Y hojas con el membrete del Albion. Tomó la primera.

«A la atención de Lord Somersby,
Sirvo confirmarle mi disponibilidad para los compromisos previamente acordados. Quedo a disposición para cualquier reunión que requiera mi presencia y agradezco que me sea comunicado, con la debida antelación, todo lo relacionado con la próxima fase de la organización formal.
Atentamente,
Lord Alexandre Halbridge»

La leyó. La dobló y, con un gesto automático, derritió la cera roja sobre el cierre del sobre. Tomó el viejo sello —heredado de su abuelo— y lo presionó con firmeza. Cuando levantó la mano, el blasón de los Halbridge se distinguía claramente: símbolo de honor. Y, en ese instante, de mentira.

Permaneció inmóvil. La lucha interna se reflejaba en su mirada. Perdió. Tomó otra hoja. Vaciló. No sabía qué iba a escribir, pero supo al instante para quién.

«Lady Penélope,
Perdóneme la osadía. Nuestro encuentro en Hyde Park no ha salido de mi memoria. Descubrí en usted una franqueza rara, un espejo inesperado. No me atrevo a pedir más que esto: que me permita seguir escribiéndole.
Con estima,
A.H.»

Dobló el papel con cuidado y lo colocó dentro del sobre. Lo selló y en el frente escribió, con letra firme: «Lady Penélope Cavendish, Mansión Cavendish, Mayfair».

Lo colocó junto al otro. Apoyó los codos en el escritorio y se pasó una mano por los ojos. Su mirada se detuvo en los dos sobres. Dos cartas. Dos direcciones. Una anunciaba el futuro que le había sido impuesto. La otra… el que quizá nunca se atreviera a seguir.

Estaba cansado de escucharse pensar. Sabía lo que debía hacer. Y sabía —peor aún— lo que esperaban de él. Pero en ese instante… no sabía lo que quería. O si quería siquiera seguir fingiendo que había elecciones posibles.