Episodio 2

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La sala de estar de los Somersby estaba ordenada hasta el límite de lo incómodo. Las tazas de porcelana reposaban sobre platillos floridos y las ventanas dejaban entrar una luz amarilla, suavizada por las cortinas abiertas. Había flores en los jarrones —naturales, aunque parecían falsas.

Alexandre estaba sentado en uno de los sofás, con la espalda erguida y las manos unidas sobre la rodilla. Beatrice hablaba. El vestido amarillo claro se perdía en ella, como si la engullera, y una cinta verde coronaba su peinado con una infantilidad desconcertante. Hablaba de un nuevo bordado, de un baile inminente, de las visitas que recibirían.

El entusiasmo era genuino —y pueril. Describía con brillo en los ojos la posibilidad de visitar juntos la exposición de acuarelas en Somerset House.

—Dicen que hay un paisaje de Cornualles que parece una ventana abierta a otro mundo… —comentó.

Él asintió, pero no dijo nada.

Lady Somersby lo observaba. Sirvió el té. Cuando le tendió la taza, sus dedos rozaron los de él —un gesto leve, pero perfectamente consciente.

—Está muy callado hoy, milord. Espero que nuestra compañía no le resulte pesada.

—En absoluto —murmuró él, forzando una sonrisa.

—Mi marido está muy satisfecho con su última conversación. Tenemos la suerte de contar con usted en esta familia, en un momento en que tantos valores se pierden —añadió ella, con una dulzura helada.

Lady Beatrice se sonrojó levemente y continuó hablando, sin notar su silencio. La conversación siguió su curso —ligera, elegante y absolutamente irreal—, pero él no prestó atención. Sus pensamientos estaban en otro lugar. Con otra persona. En otra vida que no era aquella.

Cuando por fin se levantó para despedirse, Lady Somersby lo acompañó hasta el vestíbulo.

—Me alegra que haya entrado en razón… —dijo con una sonrisa afable—. Así no habrá necesidad de molestar a mi marido con asuntos triviales.

Por unos instantes, sus miradas se cruzaron, y ella mantuvo la sonrisa. Cuando abandonó la casa de los Somersby, no recordaba una sola frase de la conversación —solo la amenaza latente en las palabras de Lady Somersby. Caminó de regreso al Albion con pasos pesados, como un anciano encerrado en el cuerpo de un joven.

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La fiesta se celebraba en un palacete apartado del centro de Londres, propiedad del conde de Morgrave. Estaba rodeado de jardines bien cuidados y de una cierta idea de aislamiento que tranquilizaba a los anfitriones. Dentro, los salones resonaban con música, carcajadas y menos normas de las que estaba acostumbrado. En los espejos, los reflejos danzaban como espectros dorados: figuras en movimiento, bellas y distantes.

Alexandre se mantenía al margen, como en las últimas semanas. Intercambiaba saludos vagos, circulaba entre los invitados, hablaba por educación, respondía por hábito. Excepto cuando la veía.

La había notado en cuanto entró. El vestido azul oscuro acentuaba su figura esbelta y sus ojos, cuando se cruzaron con los suyos desde lejos, permanecieron el tiempo suficiente para tocarle el alma. Pero ella no se acercó. Y él… no se atrevió.

Pero el destino tiene sus propias ideas.

Al doblar un pasillo lateral, al pasar junto a la puerta abierta que daba al jardín trasero, vio una silueta solitaria: un vestido azul oscuro, hombros desnudos, cabello recogido con algunos mechones sueltos. La luz de la luna tocaba su perfil con una delicadeza casi cruel. Estaba de espaldas, junto a la balaustrada de piedra, como si buscara aire. O silencio. O ambos.

Se acercó despacio.

Ella lo oyó. No se volvió, pero dijo:

—Pensé que acabaría viniendo.

Alexandre sonrió, casi sin ánimo.

—Creí que debía.

Ella se volvió entonces, lentamente. Sus ojos brillaron en la penumbra, no con lágrimas, sino con la lucidez de quien ve más allá de las palabras.

—Está distinto —dijo—. Lleva semanas cargando algo.

—Tal vez porque he dejado de poder fingir que no me importa.

Ella inclinó la cabeza.

—¿Fingir?

—Con todo lo que me están imponiendo. Con todo lo que he perdido. Y con usted.

Ella no respondió. Simplemente esperó.

—Durante semanas cedí. Con cada gesto perdí un poco más de mí. Pero hoy… no.

Ella dio un paso hacia él.

—¿Qué ha cambiado?

—La vi. —Su voz era baja—. Y supe que, si no decía nada, si no hacía nada, acabaría perdiéndome por completo. No solo a usted… también a mí mismo.

Ella dudó. Luego alzó la mano y le tocó el rostro con la punta de los dedos.

—¿Y qué va a hacer?

Alexandre cerró los ojos un instante. La respiración temblorosa.

—No sé si seré capaz… —murmuró—. Pero sé que no quiero seguir así.

El silencio cayó entre ambos. Alexandre inspiró despacio, como si buscara valor dentro de sí.

—Mañana… hablaré con su padre. Diré todo. Que la amo. Que quiero casarme con usted. Que estoy dispuesto a afrontar lo que venga.

Ella lo miró con asombro y después con una ternura que no necesitaba palabras.

—¿Habla en serio?

—Por primera vez en mucho tiempo.

Dio un paso más cerca.

—Le escribí para no perderla. Y aun así… la perdí.

Ella bajó la mirada. Luego la alzó de nuevo, con mayor firmeza.

—Aún estoy aquí.

Por un instante, el silencio lo fue todo. Y después, como si el mundo hubiera dejado de girar, Alexandre tomó su mano. Ella no retrocedió.

—No debería —susurró él.

—¿Pero quiere?

—Más que nada.

Y entonces, sin ceremonia ni vacilación, ella se inclinó y lo besó. El beso fue suave, sin urgencia, lleno de promesas —un murmullo de todo lo que podrían tener. Se separaron y se perdieron en la mirada del otro. Penélope le tomó la mano y descendió los escalones de la terraza, perdiéndose con él en los jardines iluminados por la luna.