A la vida misma

Despiertas en un lugar completamente extraño.

Tu voz aumenta de intensidad conforme cada palabra sale de tu boca.

—¡Hola! ¿Hay alguien aquí? ¡¿Me escuchan?!

Abres los ojos por fin. Nadie responde. Preguntas dónde estás. Preguntas quién eres.

Entonces llega el escalofrío. Comienza en la punta de tu mano derecha, cruza el pecho y se derrama por todo tu cuerpo.

Te quedas inmóvil. Un segundo.

Piensas en qué acaba de pasar.

Ocurrió algo.

Lo sabes.

Te pones de pie. Miras tus pies descalzos. No hay dolor. Decides apoyar las plantas sobre el suelo y sentirlo. Mueves lentamente los dedos y comienzas a caminar.

El lugar está vacío. Completamente vacío.

Y a lo lejos distingues una recepción.

Te diriges hacia ella. Hay un par de teléfonos desconectados.

Entonces una pregunta comienza a repetirse dentro de tu cabeza:

¿Qué fue lo que pasó?

—Hola, Minerva.

La voz aparece detrás de ti.

—¿Hola...? Lo siento, pero no puedo recordarte.

Lo observas de pies a cabeza. Su mano toca la tuya; está fría, aunque sus dedos son suaves. Abres más los ojos. Llevas una mano a tu nuca, tratando de recordar quién es él.

O peor aún:

Quién eres tú para él.

Sus zapatos están demasiado limpios. Viste elegante, aunque la chaqueta no parece integrarse con el resto de su ropa. ¿La usa porque afuera hace frío?

Pero eso no es lo importante.

Lo importante es saber quién eres tú para él.

—¿Por qué no hay nadie aquí? ¿Qué pasó con la gente?

—¿De qué estás hablando? —voltea a su alrededor—. ¿Cómo que no hay nadie?

Sonríe apenas, aunque parece asustado.

Sueltas su mano y frotas tus ojos con fuerza.
Entonces ocurre.

Un montón de personas aparecen de la nada.

Algunas hablan por teléfono. Otras corren de un lado a otro. Varias camillas pasan frente a ti. El sonido irrumpe de golpe, como si alguien hubiera encendido el mundo.
Y frente a ti sigue él.

Mirándote con cariño y preocupación al mismo tiempo.