Prólogo

Folkestone 

Agosto 1818

En un baile una joven de ojos azules y cabello negro como la noche estaba buscando un vaso de limonada, mientras un caballero se le acercaba.

—Buenas tardes, hermosa dama. —ella giró al escuchar esa voz tan masculina y suave.

—Buenas tardes, señor. —Era un hombre muy apuesto, alto y fornido. De cabello castaño claro y ojos café. Se sorprendió de que pudiese hablar tan inteligible.

Él alzó una ceja juguetona. —Dejemos tanto histrionismo y llámeme Ethan. ¿Y su nombre cuál es?

Ella sonrió sardónica. —Mi nombre no importa. Prefiero mantener el anonimato. Mantiene más el misterio.

Río. —Si es lo que desea señorita. Así será. —le gustaba el secreto que envolvía a la joven. Nunca le había llamado la atención, niñas en edad casadera, pero ella parecía diferente. Como si no perteneciese a ese lugar, sino un ambiente más selecto. Digno de una reina.

—Perfecto, Milord. Gracias. —Ambos tuvieron una grata conversación en donde ambos mostraban sus opiniones en contra de todos esos bailes y costumbres fastidiosas para muchos. Le gusto encontrar una dama que tuviera un ápice de cerebro en esa sociedad de lazos y satenes. Pero por más que hablaron, él nunca pudo sonsacar su nombre.

—El baile ha quedado bien. —Comentó ella como tema trivial. Sus nervios estaban en pleno auge, delante de ese tipo tan apuesto.

—Mi hermana lo ha organizado. Es la marquesa de Abeforth. —ella se quedó sin habla. No podía seguir hablando con él. Era alguien prohibido.

—Debo irme. —dijo rápidamente. —Fue un placer conocerle.

— ¿A dónde vas? —preguntó no queriendo terminar la conversación con ella. Le pareció una joven muy diferente a lo que estaba visto en la sociedad. Le gustó mucho, de hecho.

—No puedo decirlo. Lo siento, milord. —ella corrió y se fue. Dejando el futuro conde, desconcertado.

¿Quién era ella?