Capítulo 23

Morita pasaba las páginas del libro con desesperación. Tanto, que parecía que en cualquier momento los folios amarillentos no aguantarían y saldrían volando de la vieja y desgastada encuadernación.

Necesitaba averiguar cómo recuperar su fuerza. Qué hacer para que se acumulara más rápido. Y, a ser posible, antes de que Yarrey, al regresar de su exploración, comenzara a prepararse para volver a su manada. Morita no podía dejarlo marchar así como así. Tenía que ayudarlo de alguna manera, pero no lograba dar con el cómo.

Por la mañana, sentada en el borde de la cama, Morita se escuchaba a sí misma: le pareció que el poder había regresado. Ya no le dolía la garganta y la cabeza no se sentía como un cuenco roto. En su pecho percibía ese calor familiar y comprensible. Parecía que en cualquier momento volverían a hormiguearle los dedos, que los escalofríos recorrerían su piel... pero no. ¿Acaso era demasiado poco? Necesitaba más.

¡Yarrey necesitaba su ayuda! Necesitaba su fuerza para enfrentarse a la hechicería de aquel que ya había bloqueado a su lobo una vez. Y cómo recuperar su talento en tan poco tiempo era algo que la bruja no alcanzaba a imaginar.

Encantamientos. Adivinaciones. Pociones... nada servía. Y Morita estaba a punto de aullar de desesperación.

—¡Miau-aaa! —maulló el gato, frotando su lomo peludo contra ella.

—¡Si no sabes cómo ayudarme, no estorbes! —espetó Morita irritada, sin siquiera levantar la vista hacia Malok.

En ese mismo instante soltó un grito de sorpresa cuando los afilados dientes del gato se clavaron en el dorso de su mano. Al momento brotaron gotas carmesíes, estallaron y se deslizaron como pequeñas serpientes por su muñeca, goteando sobre el libro.

—¡¿Te has vuelto loco?! —siseó ella de dolor y rabia contra el gato, soplando sobre la herida—. ¡¿Por qué hiciste eso?!

—¡Miau! —respondiendo con calma desde la estrecha litera, el gato se detuvo sobre el libro—. ¡Purrr-miau!

Morita bajó la vista hacia las gotas carmesíes que se habían salpicado en manchas sobre el papel amarillento. De repente, las gotas se estremecieron, cobraron vida y empezaron a estirarse en letras uniformes, entrelazándose en palabras.

—«El poder de una bruja se transmite por la sangre» —leyó Morita atónita. Por supuesto, por la sangre: de madre a hija... —¡Claro! Eso significa que también se guarda allí... —la bruja esbozó una gran sonrisa y besó al gato entre las orejas—. ¡Muchísimas gracias, Malok!

Tal vez se equivocaba. Tal vez no funcionaría. Pero no podía dejar de intentarlo.

La joven se calzó rápidamente las botas forradas de piel, pero sobre sus hombros solo se echó un chal. Y justo al salir del refugio, se topó con Yarrey.

—¡Sé qué hay que hacer! —exclamó Morita, poniéndose de puntillas para dar un beso al desconcertado Yarrey en los labios con una amplia sonrisa.

Pero solo cuando la luna, casi perfectamente llena, ascendió al cielo, cuando el caldero con el guiso de liebre estaba casi vacío y Morita hubo memorizado todos los encantamientos posibles e imposibles y los signos de protección, se sentaron junto a la hoguera, directamente sobre el suelo de arcilla cubierto de juncos secos, uno frente al otro.

—¡Esto no me gusta nada! —refunfuñó Yar, observando los preparativos de Morita.

Aunque no estaba muy seguro de poder enfrentarse a su hermano sin ayuda de la magia, no podía permitir que Morita se hiciera daño. Y todo lo que ella había preparado despertaba en el alma de Yar los peores presentimientos.

—Sé lo que hago —sentenció la bruja, pasando la página y escudriñando las líneas y dibujos que parecían bailar bajo la escasa luz. Y aunque no comprendía del todo lo que hacía, y ciertamente no sabía si esa hechicería ayudaría, no podía dejar de intentarlo. Debía hacerlo...

El afilado filo resplandeció al atrapar la luz rojiza de las brasas y, acto seguido, la joven se hizo un corte en la palma izquierda.

Yar soltó un gruñido sordo, pero ella no prestó atención a su enfado. Que se enfadara ahora. Ya le daría las gracias después.

La sangre goteaba en el cuenco: espesa, oscura. Morita observaba fascinada cómo su fuerza se acumulaba en el fondo del recipiente tallado. Solo quedaba esperar haber comprendido correctamente lo que el gato le había mostrado.

La joven lanzó una mirada rápida a Malok, que dormitaba en la litera; ni siquiera movía una oreja. Si la bruja estuviera haciendo algo mal, seguro que ya se habría pronunciado.

Por eso, Morita recuperó el aliento, se puso de pie y comenzó a caminar alrededor de Yarrey.

Las palabras brotaban solas de sus labios. Morita esperaba sentir ese éxtasis de la hechicería, cuando el pecho estalla de entusiasmo, felicidad y alegría. Cuando el alma canta y se entrelaza con el conjuro junto al poder de la bruja. Pero eso no ocurrió. Ni siquiera hubo escalofríos en su piel. Solo un eco, como si hablara dentro de una vasija vacía. Por esa sensación, a veces se le quebraba la voz, pero Morita seguía entonando el encantamiento.

Luego se puso de cuclillas y, mojando sus dedos en la sangre espesa, comenzó a trazar los símbolos de protección: contra el mal de ojo, contra la hechicería maligna, contra la palabra imprudente, contra el acero afilado... contra todo lo que Morita pudo imaginar o que había leído en el libro. La herbolaria intentaba no olvidar nada, susurraba para sí misma, hablaba un poco más fuerte. E intentaba no mirar a un Yarrey tenso, desnudo hasta la cintura, que tenía un aspecto francamente aterrador con aquellos patrones de sangre.

Al terminar, Morita exhaló y se tambaleó, dándose cuenta de golpe de cuánta energía le había arrebatado aquel conjuro aparentemente sencillo.

—No debiste hacer esto —dijo Yarrey, sosteniéndola por el hombro—. Necesitas descansar, Morita...

La joven cubrió sus labios con los dedos de su mano sana, obligándolo a callar. Luego se inclinó hacia delante bruscamente y, rodeando su cuello con los brazos, selló sus labios con un beso.