La horca

 La frialdad de la habitación le calaba hasta los huesos. Sus manos temblaban sin control. Agarrotados por los nervios, sus dedos apretaban firmemente la cuerda, ajustándola. No era bueno con los nudos, pero aquel lo había practicado en la soledad de las noches, durante meses
     Un sollozo incontenible escapó de su garganta, subiendo a la silla para atar la cuerda a uno de los barrotes del techo. Ya no podía soportarlo más. La revelación había sido cruda, como toda verdad, pero aquella... aquella lo había matado. 
     El silencio lo torturaba, cada sonido le martillaba la mente nublada que cargaba desde hacía tanto tiempo. Él bien sabía que no podría salvar a su familia de la cacería que estaba por venir, sin sacrificar a un miembro de ella.
     Preparó la silla, atando firme la cuerda al techo, y contempló la horca. El llanto acudió a él como una dolorosa ola, y luego fijó su mirada en su hija pequeña, quien, paciente, esperaba a su lado.
     La tomó de los cabellos, subiéndola sobre la silla. Ajustó la cuerda a su cuello, viéndola llorar, y luego, con una patada, apartó la silla de sus pies. 
     —Muere, bruja —susurró, echándose a llorar amargamente.