Triste invierno

Un triste invierno azota las montañas

cubiertas de árboles;

el viento golpea a todas direcciones,

y la soledad abraza a la luna,

mientras que los lobos enfurecidos

escapan del frío.

Sin relámpagos,

un silencio sepulcral cubre todo,

impregnado mis ojos

quienes botan aguas saladas

de mi apagado vivir.

Sin la furia de las panteras,

mi tierra se llena de cuerpos inertes

que desprenden el olor de la muerte.

El escalofrío se filtra entre mis raíces,

dejando grandes cicatrices,

incurables para los animales,

mortal para los que viven en mí.

Mis ramas ocultan

la felicidad pérdida,

que volverá con la primavera

si el clima se tranquiliza.

Más el tronco que me sostiene

va decayéndose con lentitud.

Observo en la distancia

el paraíso de la virtud...

Quisiera probar de ella;

ser una vez más parte

de la bondad de la tierra.

Más mis hojas caen

mostrando el cansancio

físico que me llevará

a perder el optimismo.

Estar estática me impide correr,

saber si soy capaz de volver a ser.

Sólo puedo mirar, ver cómo

cae cada parte de mi yo.

Liberándome del ego

que inunda mi interior.

Este es el rayo de luz

que me matará o regresará,

al principio...

o quizá al fin de mi existencia.

Esta revolución no la

puede resolver cualquiera,

porque es problema

de mi terca alma

que por su culpa mis ramas

se quiebran.

¿Será un renacimiento?

Mis padres me decían

que un árbol muere en el invierno

y renace en la primera,

mas este gran árbol

se aferra a la frialdad,

no quiere saber del sol,

pero su luz lo hace entrar calor,

arrancando con

crueldad sus tristezas,

volviendo la alegría

su más fiel compañera.

Ahora mis flores se debaten

entre la agonía y la alegría,

dejándolas totalmente confundidas.

Mientras que por fuera

del caparazón que me protege,

el triste invierno planea

volver a entrar en mi mente.