Un 80.

Se quedaron los momentos guardados
y los de a medias aún están conversando sus citas contigo.

Me gustaría guardarte igual, muy adentro,
pero yo simplemente te quiero muy cerca, muy cerca.

Me jode ser esclavo de mis escritos,
y no reunir con mis acciones
los requisitos como para que regresaras.

Me jode tener que dejarte fluir en la corriente,
porque ahora sales de tu cueva,
de tus cadenas, esas que era yo.

Un 80 que brota en el pasado,
uno que llora, uno que piensa
que no tenerte es pesadilla.

Espero que seas más feliz que un golondrino,
más hermosa cada día, más tú,
más de ti… más sin mí.

Espero no hacerte tanta falta como me haces tú a mí.
Espero no me extrañes tanto,
porque esto de pensarte a diario
y no tenerte es un sentimiento de dolor.

Un 80 que vive en mis escritos,
en tus recuerdos, los malos y los buenos.

No sé vivir como tú.
A mi corazón sí le duele su quebranto.
No sale, no habla, se aísla, se congela.

Un 80 que ansía tus manos, tus labios, tu aroma.
Un 80, el mismo, muy eterno
en mi imaginación,
en mis lágrimas.