Fragmentos de una novela escrita a garabatos

Recuerdo claramente aquellos días bebiendo en los bancos de parques poco transcurridos. Recuerdo también llegar lerdo producto del alcohol con solamente ganas de escribir lo que se me cante de los sesos. En mi mente la historia era mejor que en el papel. Es que mis manos flaqueaban, ya no podía escribir. Parecía una catástrofe absoluta, pero aún no estaba perdido.