—No vuelvas a buscarme.
Él no respondió.
Por primera vez desde que lo conocía, aquel hombre que siempre parecía tener una respuesta para todo se quedó completamente inmóvil.
—Mírame —dijo ella.
Lo hizo.
Y entonces deseó que no lo hubiera hecho.
Porque no había rabia en sus ojos. Habría sido más fácil si la hubiera.
Había lágrimas.
—Dime que nunca sentiste nada —susurró—. Dímelo y me voy.
Él apretó la mandíbula.
Podía mentirle.
Debía mentirle.
Pero llevaba demasiado tiempo haciéndolo.
—Ese es el problema —dijo finalmente—. Sentí demasiado.
Ella dejó escapar una risa pequeña, rota.
—Entonces llegaste tarde.
La puerta se cerró detrás de ella.
Y él, que había pasado media vida aprendiendo a escuchar corazones, no supo qué hacer con el suyo.