Detrás del escenario, no hay libertad.

Las luces son demasiado brillantes como para notar las grietas.

Desde afuera, todo parece perfecto. Sonrisas impecables, coreografías sincronizadas, sueños cumplidos, disciplina y belleza.

Pero nadie ve lo que hay detrás.

Nadie escucha los llantos ahogados en habitaciones sin ventanas.
Nadie cuenta las horas de hambre, las palabras que duelen más que cualquier golpe, los contratos que se firman sin entender que, en ese instante, dejas de pertenecerte.

Yo tampoco lo veía.

Hasta que me convertí en una.

Y entonces entendí la verdad:

No éramos estrellas.
Éramos productos.

Éramos muñecas.