Durante cincuenta años, la ley de las Familias había sido sagrada: el primer aliento en nacer heredaba el imperio. No importaba el sexo. No importaba la debilidad. Pero Don Rossi, con la arrogancia que solo los hombres viejos y asustados poseen, decidió que la sangre de bailarina que corría por mis venas me hacía inadecuada para liderar a los Rossi. Declaró a Gianni, mi hermano menor, como el único heredero legítimo.
Mi padre cometió dos errores esa noche: romper la ley sagrada y asumir que una Rossi educada entre la disciplina del ballet y la brutalidad de la mafia se quedaría a llorar su rincón.
No lloré. Me vestí de seda negra, crucé la frontera del territorio ruso y le ofrecí al enemigo lo que mi padre jamás imaginó: la cabeza de los Rossi en una bandeja de plata y un heredero.