Treinta centímetros de vertigo. 18+

Dicen que el amor adolescente es torpe, fugaz, fácil de olvidar. Que empieza en pasillos ruidosos, en miradas que no duran, en mensajes que se borran solos. Pero lo mío no fue así.

Lo mío fue un vértigo que no hacía ruido.

Tenía trece años. Él, diecisiete. No era un extraño: era el primo de mi mejor amiga. El que venía en vacaciones, el que dormía en el sofá, el que se reía con la boca apenas abierta. El que parecía no pertenecer del todo a este mundo. Y yo… yo era solo la niña que siempre estaba ahí. La que no debía mirar. La que no debía sentir.

Pero sentí.

Lo sentí en su perfume a madera y lluvia, en su voz que raspaba como si arrastrara secretos, en la forma en que se sentó a mi lado sin saber que me estaba desordenando por dentro. Lo sentí en cada gesto distraído, en cada silencio