Capítulo 41. Consultor gastronómico

Capítulo 41. Consultor gastronómico

Oleksio fue astuto cuando dijo que debían almorzar, porque el siguiente de la lista estaba relacionado con la comida. Y el restaurante al que iban ahora era justo aquel donde su próximo “sospechoso” se encontraba en ese momento.

—Escucha, Oleksio, —dijo Anna con duda mientras subían en el ascensor de vidrio hasta la azotea del hotel de lujo donde se encontraba el restaurante más pomposo de Kyiv, “Galushka Celestial”. —¿Estás seguro de que este chef es nuestra persona? En la lista dice “Consultor gastronómico”. Suena a alguien que enseña a la gente a comer sándwiches correctamente, ¡no a firmar contratos millonarios con casas de moda!

Oleksio se ajustó el cuello de la chaqueta, echando un vistazo a su reflejo en el espejo del ascensor (y, por supuesto, a Anna, que con su vestido negro y esa chispa loca y atrevida en los ojos se veía simplemente espectacular).

—Anna, no es un simple consultor. Es Sir Oliver Crumble. ¡Una leyenda viviente! Leí sobre él. Dicen que viaja por el mundo de incógnito con la guía Michelin, repartiendo estrellas como Santa Claus reparte regalos… o quitándolas como un severo inspector de impuestos. Vino desde Londres en el mismo vuelo. Y si “Barteson y Keppand” es una marca seria, ¿quién, si no un chef de estrellas, podría ser la cara de su nueva línea de ropa de élite para eventos sociales? Imagina: ¡prepara trufas con un smoking de Barteson!

—O con un delantal de brillantes —murmuró Anna, sintiendo un traicionero rugido en el estómago por los aromas deliciosos mientras salían del ascensor y entraban al restaurante. —Lo principal es que se coma bien.

Al entrar, fueron golpeados por una ola de aromas: carne asada, coñac caro y especias exóticas, mezcladas con jazz suave y el tintinear de copas de cristal.

El salón estaba lleno de “la crema de la sociedad”, pero toda la atención estaba en una mesa en el centro, junto a la ventana panorámica. Allí, rodeado de camareros aterrorizados y del pálido chef local, estaba Sir Oliver Crumble, el retrato que Oleksio le había mostrado a Anna.

Era un hombre corpulento, con rostro enrojecido, prominentes patillas canosas y mirada severa. Frente a él, un plato con alguna extraña sustancia roja, y lo miraba con repulsión.

—Vamos —susurró Oleksio, tomando a Anna del brazo—. Actuamos con audacia. Somos representantes de Oleléia. Venimos a ofrecerle un estilo digno de su gusto.

Se acercaron justo cuando Sir Oliver dejó la cuchara, suspiró trágicamente y se limpió los labios con la servilleta.

—¡Esto no es borsch! —proclamó con un fuerte acento británico que hizo temblar a los camareros—. ¡Es espuma de remolacha desestructurada! ¿Dónde está la textura? ¿Dónde el drama? ¿Dónde, al fin y al cabo, el alma de la verdura? ¡No puedo dar estrellas a un lugar que sirve aire en vez de comida!

El chef local casi se desmaya.

—Tal vez el alma no le falta al borsch, sino a la elección del plato —intervino Anna, inesperadamente alta y clara, sintiéndose una verdadera defensora de la comida.

Sir Oliver levantó su pesada mirada hacia ella.

—¿Quién es usted, señorita? ¿También ha venido a defender ese charco rosa?

—¡Oh, no, señor! —Anna sonrió encantadoramente—. Estamos aquí para salvar su velada. Representamos la casa de moda ucraniana “Oléleia”, pero por ahora olvide la ropa. Como mujer que entiende de comida (se nota, ¿verdad?), declaro: usted simplemente pidió el plato equivocado. La cocina molecular es para fotos en Instagram. Para el alma, hay que elegir varenyky*.

—¿Varenyky? —preguntó el británico, frunciendo las cejas—. ¿Esos son como pasteles hervidos?

—¡No son pasteles, señor Oliver, son poesía en masa! —intervino Oleksio, comprendiendo al instante el plan de Anna—. Con cerezas. Calientes, jugosos, bañados en miel fría o crema agria. Cuando los muerdes, la cereza explota en tu boca como un pequeño fuego artificial. Esto es la verdadera Ucrania, no esa espuma.

Sir Oliver miró a Oleksio, luego a Anna, y después al aterrorizado chef.

—¿Explota, dices? —sus ojos mostraron interés—. Hm. Bueno, soy una persona arriesgada. ¡Chef! ¡Traiga esos varenyky con cereza! Y si no explotan, ¡les quitaré incluso esas estrellas que aún no tienen!

Diez minutos después, sobre la mesa había un enorme cuenco humeante. Los varenyky eran perfectos: esponjosos, blancos, generosamente untados con mantequilla y espolvoreados con azúcar. Al lado, un bol de espesa crema agria casera.

Anna y Oleksio observaban conteniendo la respiración.

Sir Oliver pinchó un varenyky con el tenedor, lo sumergió en crema agria y lo llevó a la boca. Cerró los ojos. Masticó lentamente, concentrado.

El salón quedó en silencio. Los músicos dejaron de tocar. El chef del restaurante comenzó a rezar.

Y entonces, el rostro del británico cambió. Las arrugas severas se suavizaron, las patillas temblaron y apareció una sonrisa de éxtasis en sus labios.

—O-o-o… —murmuró de placer—. ¡Esto es divino! Masa fina como seda, la acidez de la cereza… la dulzura de la masa… ¡Es una sinfonía! ¡No es comida, son abrazos de la abuela que nunca tuve!

Abrió los ojos y golpeó la mesa con la palma.