Capítulo 43. "¿Y por qué os inquietáis por el vestido?"

Capítulo 43. "¿Y por qué os inquietáis por el vestido?"

El sol ya hacía tiempo que se había escondido tras las colinas de Kyiv, tiñendo el cielo de un profundo color azul tinta, cuando el automóvil de Oleksio se acercó a la iglesia católica de San Alejandro*. Las farolas de la calle proyectaban largas sombras quiméricas, añadiendo a esta velada cierto misterio y, para ser honestos, un poco de cansancio.

— Bueno, qué, — Oleksio apagó el motor. — el octavo en la lista es el padre Bartolomé de Canterbury. Llegó con una misión de peregrinación. Ahora debe estar en la casa de huéspedes junto a la iglesia, bebiendo té vespertino o rezando por las almas pecadoras.

Anna, que ya apenas se mantenía en pie por este maratón de "come — corre — interpreta un papel", miró la fachada del templo con reverencia y duda.

— Oleksio, esto ya es demasiado, — pronunció ella con inseguridad. — ¿Qué, vamos a encasquetarle al sacerdote contratos de ropa de moda? ¡Es un sacrilegio! ¡Nos partirá un rayo justo en el umbral del templo!

— No nos partirá, — la tranquilizó Oleksio, tomándola de la mano (este gesto, por cierto, ya se había vuelto muy habitual y necesario para ambos, sin él ya no imaginaban sus andanzas y viajes). — No le estamos ofreciendo minifaldas. Le ofreceremos, eh, ¡vestimentas de élite! Imagina que el sacerdote tiene una sotana de lino transpirable de "Oleléia", que no se arruga ni después de tres horas de misa. ¡Es el sueño de cualquier pastor!

— Eres incorregible, — suspiró Anna, pero sonrió. — Vamos ya, pecador. Recibiremos nuestra maldición y nos iremos a dormir.

En el patio de la iglesia estaba tranquilo. Encontraron al padre Bartolomé en un banco en el patio interior. Era un anciano altísimo y delgado con barba canosa, parecido a un mago bondadoso de un cuento infantil.

— Buenas noches, — pronunció en voz baja Oleksio, acercándose y tratando de parecer lo más piadoso posible.

El sacerdote levantó la cabeza. Sus ojos los miraban con bondad y ligero asombro.

— Y paz para vosotros, hijos míos, — respondió el hombre. — ¿Habéis venido para la confesión vespertina? Aunque el templo ya está cerrado, el Señor nos escucha en todas partes.

— Eh... no exactamente a confesarnos, padre, — titubeó Oleksio, sintiendo cómo bajo la mirada del sacerdote desaparecía por completo su alegre descaro. — Más bien venimos con una propuesta de negocios. ¡Benéfica! Representamos a una casa ucraniana muy respetable, "Oleléia", y nos gustaría colaborar con la firma "Barteson y Keppand", — Oleksio esta vez dijo directamente lo que querían.
Al mencionar los apellidos, el padre Bartolomé sonrió dulcemente.

— ¿Barteson? — preguntó él. — ¿Acaso no es ese Barteson que escribió el tratado sobre la humildad en el siglo diecisiete? Un libro maravilloso, muy instructivo.

— Probablemente no, — intervino Anna, sintiendo que había que tomar la iniciativa, antes de que Oleksio empezara a inventar una nueva leyenda sobre tratados. — Es una casa de alta moda, padre. Ropa. Telas. Estilo.

— Ropa, — suspiró el sacerdote. — "¿Y por qué os inquietáis por el vestido? Mirad los lirios del campo, cómo crecen; no trabajan ni hilan..."**.

— Lo entendemos, padre. Pero pensamos que, quizás, usted, como persona que porta la luz, ¿quisiera portarla en... eh... materiales de mejor calidad? Buscamos un mentor espiritual para nuestra marca. Alguien que muestre al mundo que la modestia puede ser elegante.

El padre Bartolomé los miró, luego a sus sandalias gastadas, luego de nuevo a ellos, y de repente se echó a reír. Su risa era alegre y bondadosa.

— Oh, hijos míos, me habéis hecho reír, — pronunció, limpiándose una lágrima del ojo por la risa. — ¿Proponéis a un viejo monje convertirse en, como dicen ahora, un influencer? ¿Un modelo?

— Embajador, — corrigió Oleksio.

— Vanidad de vanidades, todo es vanidad, — negó con la cabeza el sacerdote. — He venido aquí a venerar los santuarios, no a probarme sedas. Mi "marca" no ha cambiado en dos mil años, y, creedme, tenemos al mejor Diseñador del Universo.

Se levantó, apoyándose en el bastón, y se acercó a ellos.

— "Barteson y Keppand", — murmuró. — Suena como el nombre de un bufete de abogados que litiga por una herencia. Escuchad a un viejo: no busquéis la felicidad en los trapos. No está ahí. Está justo aquí, — se tocó el pecho en la zona del corazón. — Y, mirándoos, me parece que ya habéis encontrado algo mucho más valioso que cualquier contrato.

Anna se ruborizó, sintiendo que este anciano perspicaz la veía a través.

— ¿No quiere ni siquiera echar un vistazo al catálogo? — preguntó Oleksio con voz débil, comprendiendo ya que era un fracaso.

— No, hijo mío, pero os bendigo. Id en paz. Y compre a esta encantadora señorita un helado en lugar de ropa. Eso alegrará su alma mucho más.

Los santiguó y caminó lentamente por el sendero alejándose, dejando a Anna y a Oleksio parados en medio del patio, un poco aturdidos y avergonzados.

— Así que no es él, — dijo Oleksio en voz baja un minuto después. — Hm. Eso fue instructivo.

— Ajá, él tampoco es el agente de Londres, — añadió Anna. — Un agente no habría hablado de helado.