Capítulo 43. "¿Y por qué os preocupáis por la ropa?"

Capítulo 43. "¿Y por qué os preocupáis por la ropa?"

El sol ya hacía mucho que se había escondido tras las colinas de Kyiv, tiñendo el cielo de un profundo color azul tinta, cuando el coche negro de Oleksio, rozando suavemente los adoquines con los neumáticos, se detuvo frente a la iglesia católica de San Alejandro. Las farolas lanzaban sombras largas y caprichosas, añadiendo a esta tarde un aire de misterio y, siendo sinceros, un poco de romanticismo cansado.

— Bueno… — Oleksio apagó el motor y se estiró, crujiéndole las articulaciones. — El undécimo en la lista. El padre Barfolomé de Canterbury. Llegó con la misión de peregrinación “Puentes Espirituales”. Ahora debe de estar en la casa de huéspedes de la iglesia, bebiendo té nocturno o rezando por las almas pecadoras de los amantes de la moda.

Anna, que ya apenas se sostenía en pie después de este maratón “come-corre-interpreta tu papel”, miró la fachada del templo con devoción y duda.

— Oleksa, esto ya es demasiado — susurró. — ¿Vamos a encasquetarle contratos de ropa de moda a un sacerdote? ¡Esto es sacrilegio! ¡Nos va a caer un rayo en la entrada!

— No nos caerá — la tranquilizó Oleksio, tomándola de la mano (ese gesto ya se había vuelto tan natural y necesario como respirar). — No le estamos ofreciendo minifaldas. Le ofreceremos… ¡vestiduras de élite! Imagina: una sotana de lino transpirable de “Oleléia”, que no se arruga ni siquiera después de tres horas de misa. ¡Es el sueño de cualquier pastor!

— Eres incorregible — suspiró Anna, pero sonrió. — Vamos, pecador. Recibamos nuestra maldición y luego nos iremos a dormir.

En el patio de la iglesia reinaba el silencio. Encontraron al padre Barfolomé sentado en un banco del pequeño jardín interior. Era un anciano altísimo y delgado, con una barba blanca, parecido a un mago bondadoso salido de un cuento infantil.

— Buenas noches — dijo suavemente Oleksio, acercándose e intentando parecer lo más piadoso posible. — La paz sea con ви, padre.

El sacerdote levantó la cabeza. Sus ojos, claros y azules como un cielo primaveral, los observaban con infinita bondad y un toque de sorpresa.

— Y con vosotros, hijos míos — respondió con una voz suave y un marcado acento británico. — ¿Habéis venido a la confesión nocturna? Aunque el templo ya está cerrado, el Señor nos escucha en cualquier lugar.

— Eeeh… no exactamente confesión, padre — murmuró Oleksio, sintiendo cómo bajo esa mirada se desmoronaba toda su osadía. — Nosotros… más bien venimos con una propuesta de negocios. ¡Caritativa! Representamos a una casa ucraniana muy respetada, “Oleléia”. Queremos colaborar con la firma “Barteson y Keppand”. Esta vez, Oleksio dijo directamente lo que buscaban.

Al escuchar los apellidos, el padre Barfolomé sonrió con dulzura.

— ¿Barteson? — repitió. — ¿No será ese Barteson que escribió un tratado sobre la humildad en el siglo XVII? Un libro maravilloso, muy instructivo.

— Me temo que no — intervino Anna, sintiendo que debía tomar la iniciativa antes de que Oleksio inventara una nueva leyenda sobre tratados. — Es una casa de alta costura, padre. Ropa. Tejidos. Estilo.

— Ropa… — suspiró el sacerdote, y las palomas alzaron el vuelo de sus manos. — “¿Y por la ropa por qué os preocupáis? Fijaos en los lirios del campo, cómo crecen, no trabajan ni hilan…”*.

— Lo entendemos, padre. Pero pensamos… quizá ви, como alguien que lleva la luz, quisiera llevarla en… materiales de mayor calidad. Buscamos un guía espiritual para nuestra marca. Alguien que muestre al mundo que la modestia puede ser elegante.

El padre Barfolomé los miró, luego miró sus sandalias gastadas, después volvió a mirarlos. Y de repente se echó a reír. Su risa era suave, seca, parecida al susurro del pergamino.

— Ay, hijos míos — dijo, secándose una comisura del ojo. — ¿Me estáis ofreciendo a mí, un viejo monje, convertirme en… cómo lo llaman ahora… influencer? ¿Modelo?

— Embajador — corrigió Oleksio.

— Vanidad de vanidades y todo es vanidad — negó con la cabeza el sacerdote, aunque sin enfado. — He venido aquí a venerar las reliquias, no a probarme sedas. Mi “marca” no ha cambiado en dos mil años, y creedme, tenemos al mejor Diseñador del Universo.

Se levantó, apoyándose en su bastón, y se acercó a ellos.

— “Barteson y Keppand”… — murmuró. — Suena al nombre de un bufete de abogados que litiga por herencias. Escuchad a este viejo: no busquéis la felicidad en los trapos. No está ahí. Está aquí — se tocó el pecho, a la altura del corazón. — Y mirándoos, me parece que ya habéis encontrado algo mucho más valioso que cualquier contrato.

Anna se sonrojó, sintiendo cómo ese anciano penetrante la veía por dentro.

— ¿No quiere ni siquiera echar un vistazo al catálogo? — preguntó Oleksio con voz débil, comprendiendo ya que esto era un fracaso.

— No, hijo mío. Pero os doy mi bendición. Id en paz. Y compradle a esta encantadora señorita un helado en lugar de ropa. Eso alegrará su alma mucho más.

Los bendijo y avanzó lentamente hacia la oscuridad, dejándolos de pie en medio del patio, atónitos y avergonzados.

— Así que no es él — dijo Oleksio en voz baja después de un minuto. — Y ha sido aleccionador.