28

El silencio en la habitación de Micaela era tan denso que casi se podía palpar. La confesión había caído como una bomba, destrozando la frágil fachada de normalidad que los había envuelto durante años.

Los hijos de Emiliano –Lorenzo, Theodore y Camille– y los suyos, Agustín y Mariel, permanecían inmóviles, como estatuas de sal, con los rostros contraídos por la incredulidad, el horror y la más profunda de las traiciones.

El cuerpo de Micaela yacía inerte entre las almohadas, su respiración apenas un susurro, pero su presencia, la de la mujer que acababa de confesar un asesinato y una vida de engaños, seguía siendo abrumadora.

Lorenzo fue el primero en reaccionar. Sus puños se apretaron con una fuerza tal que sus nudillos se volvieron blancos. Su mirada se clavó en Micaela, una mezcla de furia helada y una pena insondable. La amó. La detestó. La llamó "madre" durante años.

—No... no puedo creerlo —murmuró Theodore, las lágrimas brotando sin control por sus mejillas.

Se dejó caer en el suelo, la cabeza entre las manos, el mundo patas arriba.

Camille, con una elegancia que ni el shock podía borrar, se acercó a la cama, sus ojos fijos en el rostro pálido de Micaela.

Una pregunta silenciosa, cargada de dolor y un terror inmenso, flotaba en el aire. Agustín, el hijo de Micaela y Emiliano, estaba en estado de shock, sus propias lágrimas se mezclaban con las de Mariel, quien sollozaba desconsoladamente, su inocencia hecha añicos por la brutal verdad.

De repente, los ojos de Micaela se abrieron lentamente. Su mirada, aunque cansada, no tenía la nebulosa de la muerte, sino una lucidez implacable.

Miró a cada uno de ellos, deteniéndose más en Lorenzo y Mariel, como si buscara un último vestigio de humanidad o de conexión.

—Sé que es... difícil de asimilar —su voz era un hilo apenas audible, pero el esfuerzo por hablar era sobrehumano—. Pero necesitan saberlo todo. La historia completa. Para que entiendan. Para que no queden dudas.

Se hizo una pausa tensa. Lorenzo, con un nudo en la garganta, decidió que la verdad, por devastadora que fuera, era necesaria. Asintió levemente, un gesto casi imperceptible.

—Habla, Micaela—, dijo Lorenzo, su voz grave, cortando el silencio—. Queremos saberlo todo. Cada detalle.

Micaela tomó un aliento superficial y comenzó a tejer un relato, una historia intrincada de familias entrelazadas por el amor, la traición y la muerte. Sus palabras eran un torrente débil pero constante, una confesión que se prolongaría por horas, revelando los cimientos ocultos de sus vidas.

—Todo comenzó mucho antes de que ustedes nacieran —susurró Micaela, su mirada perdida en algún punto distante, como si las imágenes se proyectaran en el techo—. Mi padre, Gabriel Ferraioli, fue un hombre de poder inmenso. No solo en los negocios, sino en las sombras de esta ciudad. Un hombre que construyó su imperio con astucia, con fuerza... y con métodos que no siempre fueron limpios. Y Ramiro García... el padre de Camille García, Lorenzo, Theodore y Camille... se cruzó en su camino.

Una sombra de dolor cruzó el rostro de Lorenzo al escuchar el nombre de su madre.

—Ramiro García no era el hombre de negocios honorable que dio vida a su madre —continuó Micaela, su voz teñida de una amargura añeja—. No al principio. Ramiro García, era un ladrón. Un ladrón de guante blanco, sí, pero un ladrón al fin. Se movía en los círculos de mi padre, pero no como un igual. Se dedicaba a la estafa, al engaño, a robar lo que consideraba suyo por derecho. Y no solo era un ladrón... estaba profundamente enamorado de Mariela, quien en un pasado había tenido algo que ver con Daniel Ferraioli, el padre de Rodrigo, mi primo.

Un gemido escapó de Camille. La complejidad moral de su propio abuelo, el hombre al que habían idealizado, comenzaba a desmoronarse.

—Gabriel Ferraioli, mi padre, amaba a Mariela, la madre de Camille, con una pasión brutal, posesiva —explicó Micaela, un brillo casi fantasmal en sus ojos—. Y Ramiro García, su adversario, se atrevió a desearla, a cortejarla incluso, a robarle una parte de su corazón. Mi padre y su hermano lo descubrieron. Y para unos hombres como los Ferraioli, eso era una afrenta inaceptable, una traición que exigía sangre.

El recuerdo golpeó a Micaela con la fuerza de un puñetazo, un eco lejano de una noche que la había marcado para siempre. Se vio de nuevo, una niña pequeña, tal vez de cinco años, acurrucada detrás de la gruesa puerta de roble del estudio de su padre. Las voces, primero susurrantes y luego estallando en gritos furiosos, se filtraban a través de la madera. Podía escuchar la furia volcánica de Gabriel, un trueno que hacía vibrar las paredes, y los sollozos quebrados de su madre al enterarse del amor que él sentía por Mariela. Los objetos se estrellaban contra el suelo, el cristal rompiéndose como un corazón. No entendía las palabras exactas, pero la atmósfera era inconfundible: traición y furia desatada. Luego, un silencio. Un silencio pesado, denso, un silencio sepulcral que la había helado hasta los huesos, un presagio de muerte. Horas después, cuando la casa volvió a respirar, su madre estaba pálida, con los ojos hinchados y una mirada perdida. Y a Ramiro García nunca más se lo volvió a ver en los círculos de su padre. Sabía, sin que nadie se lo dijera, que algo terrible había pasado. Que Ramiro García había cruzado una línea que Gabriel Ferraioli no perdonaría jamás. Aquella noche, el destino de dos familias se selló con sangre y silencio.

—Mi padre, Gabriel, no perdonaba la traición. Nunca. No solo fue por los García, sino también la de su propio hermano, y fue así que empezó a planear —susurró Micaela, la voz cargada de un temor reverencial que aún sentía—. Una noche, Ramiro fue encontrado muerto. Un "accidente". Nunca se probó nada, pero todos sabíamos la verdad. Fue Gabriel Ferraioli quien mató a Ramiro García. Tu abuelo, Lorenzo. Él fue el origen de todo. Esa fue la primera deuda de sangre entre nuestras familias, una que nunca se pagó en su totalidad hasta ahora.