29

El aire en la habitación de Micaela se hizo denso, cargado con el peso abrumador de las verdades recién reveladas y el aliento moribundo de quien las había confesado.

Era un aire que vibraba con el horror y la incredulidad, un eco de la tormenta que se desataba en las almas de los presentes.

La figura de Micaela, antes la matriarca imponente que gobernaba con mano de hierro, yacía ahora frágil y vulnerable entre las sedas de su lecho, su respiración un hilo apenas perceptible que la unía a la vida, una tenue exhalación que prometía un final inminente.

Los hermanos, cada uno una pieza fracturada y desorientada en el tablero de ajedrez familiar, sumidos en el torbellino de la confesión, apenas notaron el cambio en la atmósfera, absortos en su propio abismo de dolor.

El horror, la furia y la incredulidad se disputaban el espacio en sus rostros, marcando cicatrices invisibles en sus almas.

Lorenzo fue el primero en romper el trance paralizante. Su mirada, una mezcla de dolor antiguo y un naciente desconcierto, se posó en Mariel, que seguía sollozando, su cuerpo delgado temblaba con una pena inconsolable, su inocencia hecha añicos por la brutalidad de la verdad.

Luego, sus ojos, cargados de una furia helada, se fijaron en Agustín, quien miraba a su madre con una mezcla de horror y desolación, un niño al que le acababan de robar su historia, su identidad, su propia existencia.

La verdad no solo había destruido el pasado; había hecho añicos el presente y sembrado una semilla de caos irreparable en el futuro de cada uno, un destino incierto y doloroso.

—Esto... esto es demasiado —murmuró Theodore, su voz, normalmente llena de vida y pasión, ahora sonaba quebrada, irreconocible, como un cristal que se rompe en mil pedazos.

Se dejó caer pesadamente en una silla de terciopelo, la cabeza entre las manos, su mente incapaz de procesar la magnitud de la traición, incapaz de mirar a Micaela, a la mujer que había sido el instrumento de tanta destrucción, su propia madrastra y la asesina de su padre. El dolor era físico, un nudo en el pecho que le impedía respirar con normalidad, un dolor que amenazaba con devorarlo desde adentro.

Camille, con una frialdad forzada que ocultaba el temblor incontrolable de sus manos, se acercó a Mariel y la abrazó. Ambas sollozaron en silencio, sus cuerpos unidos en un dolor compartido, un luto por la verdad que las había despojado de todo.

La hermandad de la sangre, aunque mezclada y teñida por la sangre de un asesinato, prevaleciendo sobre el horror de la verdad, un instinto primario de consuelo mutuo, el único refugio posible en medio de tanta desolación.

Agustín, sin poder moverse, solo pudo mirar a su madre con incredulidad, sus propios ojos inundados de lágrimas, sintiendo que su identidad se desvanecía, que todo lo que creía ser una verdad era una cruel mentira.

De repente, una tos seca y profunda sacudió a Micaela, arrancándola de su letargo, de ese umbral entre la vida y la muerte. Sus ojos se abrieron de golpe, un brillo de lucidez, casi de urgencia febril, volvió a encenderse en ellos, perforando la pesadez del aire, buscando un último instante de conexión.

Los miró a todos, uno por uno, con una intensidad que los obligó a prestar atención, a detener sus propios tormentos internos por un momento, sintiendo la inminencia de su final.

—No... no se vayan —su voz era un susurro ronco, apenas audible, como el roce del viento a través de una tumba, pero cargada de una necesidad imperiosa, una última voluntad, un ruego desesperado—. Hay... hay más. Algo que deben... entender. Por favor. Escuchen.

El silencio volvió a caer sobre la habitación, más pesado, más tenso que antes. Una quietud que se sentía como el preludio de un abismo. Los jóvenes, aunque heridos y conmocionados hasta la médula, sintieron la imperiosa necesidad de escuchar.

La historia de sus vidas, de sus padres, de su linaje, estaba siendo reescrita en ese mismo instante, y necesitaban cada palabra, cada detalle, para intentar darle sentido a la devastación que los rodeaba, para reconstruir las ruinas de sus identidades.

Micaela tomó un respiro superficial, cada inhalación era una lucha agónica contra la fatalidad, un esfuerzo que le arrancaba la vida misma.

—La venganza... el odio... consumió mi vida entera. Me hizo... me hizo una herramienta. Del destino. De mi padre. Y de mí misma. Fui una marioneta de un Titiritero que me controló con hilos de rencor. Pero... —Una pausa, un suspiro profundo que parecía arrancarle el alma, un lamento final—. No todo fue... oscuridad. No todo fue... mentira. En medio de la podredumbre, hubo... algo más. Un atisbo.

Lorenzo frunció el ceño, el ceño habitual de la preocupación y la desconfianza grabado en su frente. ¿Qué más podía haber? ¿Algún atisbo de arrepentimiento genuino? ¿Alguna justificación que pudiera diluir la atrocidad de su confesión? Su mente racional, entrenada para el orden y la lógica, luchaba por encontrar una coherencia en el caos emocional y la verdad devastadora que Micaela había desatado. Su corazón, sin embargo, anhelaba un consuelo, una pizca de luz.

—Los primeros años... de su crianza... —continuó Micaela, su voz teñida de una melancolía extraña, una nostalgia por algo que nunca había sido del todo real, pero que la había marcado. Su mirada se detuvo en Lorenzo, luego en Theodore y finalmente en Camille, una evaluación silenciosa, cargada de recuerdos de niñez que, para ellos, estaban teñidos de una falsedad ahora insoportable—. Cuando su padre... murió. Mi padre quería que... que se deshicieran de ustedes. Que los abandonaran a su suerte. Que sufrieran la miseria más abyecta. Que fueran nada. Que desaparecieran sin dejar rastro, como si nunca hubieran existido.

El horror volvió a apoderarse de ellos, más frío, más cruel que antes, un escalofrío que les recorrió la médula. La crueldad de Gabriel Ferraioli no tenía límites, una maldad que trascendía la muerte, una sed de destrucción que no conocía límites.