CAPÍTULO 9. EL SUEÑO INSUMERGIBLE

9 de abril de 1940.

«…Hoy he tenido un sueño verdaderamente asombroso», se dijo a sí mismo, al despertar con tormento, el paracaidista alemán de veintisiete años que se encontraba en su litera en el crucero pesado Blücher. «Hoy me ha dejado un regusto amargo, completamente parecido al que a menudo deja la naturaleza del limón africano en la membrana mucosa. La esencia de este sueño se ha incrustado demasiado en mí y ahora me resulta difícil sumergirme en los límites de la realidad. ¿Acaso este sueño es insumergible, insumergible como nuestro Blücher, como nuestro Führer, como nuestra Gran Alemania? ¡Ah, qué clase de sueño era! En él, hablaba con mi gato, el pelirrojo Stefan, que, mientras yo estaba en mi escritorio en la penumbra, donde solo parpadeaba la luz tenue de una vela barata, se había sentado en pose de esfinge sobre la superficie de ese escritorio. Me contó su sueño: un sueño en el que él, el gato pelirrojo, era un ser humano. ¿Acaso la naturaleza de este sueño no es excepcional en su sacralidad? Sí… en nuestros sueños podemos ser quien y lo que sea: un gato, un árbol, una piedra, una nube. Los animales, como nosotros, también pueden existir en los sueños en cualquier forma. ¿Por qué la forma humana no es una de esas formas? Así que, ¿qué me contó? Siendo un hombre de treinta años extraordinariamente encantador, en esos instantes, en los instantes de su sueño, él deambulaba solo lentamente por los espacios de un museo completamente desierto. Estudiaba con especial atención muchas pinturas, admiraba su belleza y, con la ayuda de esas imágenes, intentaba comprenderse a sí mismo: habitación tras habitación, sala tras sala, imagen tras imagen, pensamiento tras pensamiento, sentimiento tras sentimiento. Pasó una cantidad considerable de tiempo en ese laberinto exterior que, a su vez, no era más que el reflejo de su laberinto interior. Allí sus ojos vieron mucho. El museo era grande, pero no había gente. El museo tenía mucha belleza, pero no había conocedores capaces de ver las obras de arte más grandes. Pero, incluso si todas están allí para una sola persona, ¿disminuye eso su valor? Si el arte tiene al menos un admirador, por supuesto, además del autor, ¡entonces ese arte ya es un éxito! Y así, mi gato pelirrojo, Stefan, me cuenta lo que se representaba en las pinturas de ese museo desierto... en uno de los cuadros, había solo dos palabras escritas en gouache: "Pecado" y "Perdón"... ¿Cuál era su esencia?... Stefan me contó que si en nuestro mundo los pecados fueran expiados con palabras, y no con sentimientos y actos, entonces hoy en la Tierra no habría un solo pecador, y cada acto cometido sería, y no se llamaría, pecado, porque expiarlo no costaría el menor esfuerzo... Un poco más adelante había una imagen de una madre de un niño, extraordinariamente enfurecida, con un cuchillo en las manos, matando a quien poco antes le había quitado la vida a su hijo... incluso si el asesinato de un criminal se viste con el ropaje de la justicia, no se convertirá en justicia, sino que será simplemente un asesinato... tales pensamientos expresó mi gato pelirrojo con sus pequeñas fauces... un poco más adelante había un cuadro que representaba a un gobernante medieval que ponía un cuchillo en el cuello de un mercader de la ciudad... cuando no das a los gobernantes lo que piden, por lo general te ponen contra una pared, te ponen un cuchillo en el cuello y te quitan por la fuerza lo que antes pedían tan bondadosamente. El cuchillo en el mundo moderno es las leyes y las agencias de la ley... más adelante había un cuadro en el que habían robado la casa de un ladrón. Representaba las emociones del ladrón, que clamaba por un juicio rápido, por la justicia, por la equidad... Aún más adelante había un cuadro que mostraba el despacho de un político, debajo de cuya mesa había una trampa, y él, pensando en la naturaleza de este acto, estaba sentado en la mesa... en la política, cuando se encuentra una trampa, nunca se la quita, sino que se piensa en cómo usarla contra quien la puso... Así, atravesando lentamente los límites de una habitación e inmediatamente sumergiéndose en el abismo de otra, Stefan, con forma humana, se encontró de repente en una de las habitaciones, en la que reinaba en esos momentos la penumbra. Era la única habitación en la que solo había una puerta. Al entrar en ella, Stefan se dio cuenta en un instante de que la puerta detrás de él se había cerrado... Pero, ¿quién la había cerrado si ese museo estaba vacío y desierto? Avanzando cada vez más en la penumbra, un Stefan extremadamente preocupado vio ante sus ojos a veinte jóvenes, en cuyas manos había candelabros indescriptiblemente exquisitos con velas que quemaban incesantemente su cuerpo. Todas vestían ropas idénticas, de la misma estatura y complexión: sus rostros estaban ocultos por máscaras de carnaval uniformes. El silencio reinaba en la habitación. No había vuelta atrás. Estaba arrinconado. En su alma, el miedo se intensificaba. En esos minutos, de repente, un coraje sobrenatural surgió en él; un sentimiento así a menudo surge en un lobo o un león acorralado: es un coraje inconsciente, metafísico, instintivo... coraje antes de la muerte... «¡Muéstrenme sus rostros, quítense las máscaras! ¡Muéstrenme sus caras, quiero ver a mis asesinas a la cara antes de morir! ¿Tienen miedo de mostrar sus rostros? Dios nos creó con estos rostros, ¿por qué avergonzarse? ¿O se avergüenzan de Dios?». La fila de veinte mujeres se estremeció instantáneamente. La primera de ellas dio un paso adelante y se quitó la máscara: ocultaba un rostro joven y hermoso, el rostro de Alexandra, su ex amada. Dando un paso adelante, pronunció una sola palabra: "mercantilismo"... Luego, la siguiente de la fila dio un paso adelante y se quitó la máscara... y, ¿qué? La máscara de nuevo ocultaba el rostro de Alexandra. La palabra: "insensibilidad"... Luego, la siguiente de la fila se adelantó... y otra vez ella: "indiferencia", "orgullo", "vanidad", "avaricia", "tentación", "seducción", "fatalidad", "gracia", "juventud", "falta de principios", "ternura", "tosquedad", "despreocupación", "astucia", "excepcionalidad", "pasión", "pintoresquismo", "plenitud"... Cada una de ellas se veía como Alexandra, pero cada una pronunció una palabra diferente. Entonces, ¿cuál de ellas era la verdadera Alexandra? Les hizo esta pregunta, pero la respuesta lo asombró de verdad: cada una de ellas respondió... «yo». ¿Dónde estaba la verdadera Alexandra? ¿En la mezquindad? ¿En la insensibilidad? ¿En la indiferencia? ¿En el orgullo? ¿En la vanidad? ¿En la avaricia? ¿En la tentación? ¿En la seducción? ¿En la fatalidad? ¿En la gracia? ¿En la juventud? ¿En la falta de principios? ¿En la ternura? ¿En la tosquedad? ¿En la despreocupación? ¿En la astucia? ¿En la excepcionalidad? ¿En la pasión? ¿En lo pintoresco? ¿En la plenitud? Cada una de ellas demostraba con especial celo que era la verdadera Alexandra... Unos momentos después, de cada vela que estaba en las manos de estas misteriosas hijas de Eva, una gota de cera cayó al mismo tiempo sobre la antigua alfombra que en ese momento estaba inactiva en el suelo de la habitación, y como resultado de estas acciones individuales, en su conjunto, se desató un incendio en la habitación. Todos los vicios y virtudes que componían el ser de Alexandra se quemaron instantáneamente. La esencia de Stefan fue indiferente al efecto de la naturaleza de ese fuego. Alexandra ya no estaba en su vida... ninguna de ellas... Todo se quemó hasta los cimientos, excepto Stefan, y ese fue el último instante que la unía a la eternidad. A partir de ese momento, cayó en el Leteo... a partir de ahora, su destino es el olvido...»