Prólogo

Arsen

— ¿Qué es eso, Arsen Pavlovich? — Alexei miró por encima del hombro del jefe a la pantalla del teléfono, en la que se veía una foto en blanco y negro.

— Es un monitor, Alexei, Yampolsky miró a la pantalla, tratando de reprimir los malos presentimientos. Muy malos. — El monitor de un aparato de examen ultrasónico…

— ¿Y qué hay en el monitor, los riñones?, — supuso Alexei — ¿Los suyos, Arsen Pavlovich? ¿Usted se hizo una ecografía?

Yampolsky se dio la vuelta y miró a su jefe de seguridad de abajo hacia arriba. El nombre del centro médico se veía en la esquina superior derecha.

— ¿Por qué debería hacerme una ecografía en la clínica "Salud femenina? No, no son mis riñones, Alexei, los míos están bien. Y esto no son riñones, es un útero. Según tengo entendido, un útero embarazado, hay un feto en él, — señaló con el dedo en la pantalla. — Si no me equivoco, 6W3D es el plazo, ves, incluso sabemos el plazo, Alexei, seis semanas y tres días. Y nos comunican las dimensiones, nueve milímetros... ¿Ves?

— Sí, lo veo, Arsene Pavlovich. Y veo el feto. Quería preguntarle por qué diablos le enviaron esto. ¿Por qué necesita una ecografía del útero de alguien? O... — guardó silencio alarmado, mirando a su cada vez más sombrío jefe.

— O, Lesha, o... 

Arsen cerró los ojos y se recostó en el respaldo de la butaca. Si no fuera por la segunda foto, no le hubiera prestado atención, pero el mensaje estaba destinado a él, no había duda.

— Necesito información sobre la chica que me trajiste de la agencia de Boris hace un mes. ¿Recuerdas, se quedó conmigo hasta la mañana?

— Recuerdo que entonces me preguntaba qué hacía usted abrazado con una ramera... — Alexei se quedó parado en seco bajo la mirada atenta de Arsen. — Bien, se estrellaron ella y el chofer unos tres días después, él la llevaba a cumplir un encargo, en la carretera tuvieron un encuentro frontal con un camión que iba en sentido contrario... Se le olvidó, probablemente, también ordenó que le asignaran una ayuda financiera a sus familias.

Se le olvidó. Por supuesto que lo olvidó, y ahora lo recordó. Es mejor hablar con Boris sobre esto.

— Es necesario rastrear su camino, averiguar si se detuvieron en algún lugar por el camino. Averígualo, Alexei.

— De acuerdo, ahora lo haré. Deme el teléfono, me enviaré las fotos, pediré que nos descifren el ultrasonido. Y comprobaremos el número del remitente al mismo tiempo.

Alexei se fue y Arsene se quedó mirando la segunda foto. Era como una inscripción, la foto estaba borrosa, pero él lo reconoció de todos modos. No es una inscripción, es un tatuaje.

"Mon Cher", eso es lo que está escrito. Entonces, su instinto no lo engañó, él no la vio en sueños, ¿y fue aquello un sueño? ¿O tal vez Arsen se equivoca y Agata simplemente cayó en problemas, solo le pidió ayuda como a un viejo conocido?

En su interior sonó una cuerda tensa, y eso es una señal inequívoca de que lo que está sucediendo le concierne personalmente. No había forma de conciliar en su cabeza a la chica con el nombre de una piedra semipreciosa y las fotos que le habían llegado. Pero era muy facil hacerlo en su... en general, no con la cabeza.

Recordaba a la modelo que trajo el chofer de Navrotsky hace aproximadamente un mes. Arsene todavía recordaba vagamente cómo fue, pero por alguna razón lo que estaba sucediendo le parecía normal y corriente en ese momento.

Se quedó dormido. Cómo se fue la chica, no se acuerda. Pero Alexei la había despedido personalmente, y cuando Arsene se despertó, ella ya no estaba. Nada especial si no fuera por los sueños. ¿Fueron sueños?

— Arsen Pavlovich, ¿quiere que lo caliente...? — El maitre se inclinó servicialmente hacia Arsen, y éste recordó que no había tenido tiempo de comer.

El multimillonario Yampolsky planeaba cenar en su propio Restaurante en la azotea del "Manhattan", su propio hotel. Los platos estaban intactos, el músico con su violonchelo arreglaba nerviosamente la mariposa. A Arsen le gustaba cenar con música en vivo.

— Lléveselo, — le indicó al maitre con la cabeza a la mesa y puso un billete. — Tráigame café. Y esto es para el músico. Dígale que le pido disculpas.

Puso otro billete sobre la mesa. No quería comer y no quería escuchar a nadie. Estaba acabando la tercera taza de café cuando Alexei entró sin hacer ningún ruido, como debe hacer un buen agente de seguridad.

— Arsen Pavlovich, la encontramos.

Yampolsky incluso entrecerró los ojos.

— ¿A Agata?

— ¿A Agata? No, a la doctora, es Velesova Marina Alexandrovna. Y su paciente Mansurova Agata…

— ¿Mansurova?, — Yampolsky se levantó y clavó la vista en el jefe de seguridad. — ¿La Esposa de Tagir? ¿De ese hijo de puta?

— Esa misma…

La rabia se elevaba desde el interior y se extendía por el cuerpo a través de las venas, mezclándose con la sangre. Tagir, el hijo de Markelov. Ilegítimo, pero único. Rinat lo ayudaba, quería introducirlo en el negocio. Pero él salió a los Mansurov, sin la destreza de Rinat, sin instinto, sin nada. Y sin deseos de hacer algo, solo con deseos de dinero.