Capítulo 26: Hogar portátil, rutinas nuevas y el amor que se acomoda

El tren llegó a la ciudad destino con puntualidad inesperada. Clara sostenía la mano del niño, que miraba por la ventana como si el mundo acabara de abrirse. Julián cargaba las maletas. Kafka, en su transportadora, maullaba con dignidad ofendida.

—¿Ya estamos en el país de los dibujos? —preguntó el niño.

—Ya estamos —respondió Clara.

—¿Y aquí también hay gatos?

—Seguro que sí.

Julián sonrió. El aire olía distinto. No a cambio. A posibilidad.

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El departamento temporal era pequeño, pero luminoso. Clara eligió una esquina para dibujar. Julián instaló su teclado junto a la ventana. El niño exploró cada rincón como si fuera un mapa secreto. Kafka se escondió bajo la cama durante dos días.

Los primeros días fueron de ajuste. Clara tenía sesiones con otros artistas. Julián asistía a encuentros musicales. El niño empezó en un jardín cercano. Todo era nuevo. Todo era posible.

Una tarde, Clara escribió:

> “Hoy sentí que el amor también se acomoda. Que no siempre se instala. Que a veces se despliega.”

Julián dejó una nota en la nevera:

> “Gracias por construir hogar conmigo. Incluso cuando no hay raíces.”

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Las rutinas se reinventaron. Desayuno con pan local. Paseos por calles desconocidas. Cenas con ingredientes improvisados. El niño decía “esta casa es de papel, pero también es nuestra.” Kafka empezó a dormir en el sofá.

Clara dibujaba más. Julián componía con otros músicos. El niño traía dibujos de soles con ojos y árboles que hablaban. Todo parecía en movimiento, pero también en calma.

Una noche, Clara y Julián se sentaron en el balcón con té y el monitor encendido.

—¿Te has sentido en casa? —preguntó Julián.

—Sí. Porque estás tú. Porque está él. Porque está lo que somos.

—¿Y si un día volvemos?

—Entonces llevamos esto con nosotros. Como parte de lo que fuimos.

Julián la besó. No con urgencia. Con ternura. Como quien reconoce lo que sigue siendo suyo.

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El niño empezó a hablar de su nueva escuela como si fuera un universo. “Aquí hay una niña que dibuja como mamá.” “Aquí hay un niño que canta como papá.” “Aquí hay un gato que no es Kafka, pero se parece.”

Clara lo escuchaba con atención. Julián lo grababa. Kafka lo ignoraba.

Una tarde, Clara dibujó una escena: los tres en una casa flotante, con ventanas abiertas y libros volando. Lo tituló: “Hogar portátil.”

Julián lo colgó en la cocina. Lo llamó “nuestro manifiesto de viaje.”

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La beca avanzaba. Clara presentaba avances. Recibía elogios. Sentía que algo dentro de ella se estaba abriendo. Julián tocaba en cafés, en encuentros, en plazas. El niño aprendía palabras nuevas. Kafka aprendía a tolerar el ruido.

Una noche, Clara escribió:

> “Hoy entendí que el amor también se transforma en espacio. Que no siempre es lugar. Que a veces es presencia.”

Julián dejó una nota en la almohada:

> “Gracias por hacer que cualquier rincón sea casa.”

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Los días pasaban con ritmo propio. Clara y Julián trabajaban. El niño crecía. Kafka dormía. Todo parecía en equilibrio. No perfecto. Real.

Una tarde, mientras el niño dibujaba y Kafka dormía sobre sus pies, Clara dijo:

—¿Te das cuenta de que estamos viviendo algo que no sabíamos que necesitábamos?

—Sí. Y que lo estamos haciendo juntos. Eso lo cambia todo.

Clara lo miró. Le tomó la mano. No la soltó.

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Y así, entre hogar portátil, rutinas nuevas y el amor que se acomoda, Clara comprendió que el amor no siempre llega en forma de promesas perfectas. A veces llega con ventanas abiertas, con dibujos flotantes, con una mano que no te suelta, incluso cuando todo cambia.

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