Capítulo once: El precio de la resistencia

Capítulo once: El precio de la resistencia

Amelia se despertó antes del amanecer.

Su cuerpo le dolía como si hubiera pasado la noche bajo un tren. Los dedos le ardían, cubiertos de ampollas que habían reventado y vuelto a formarse durante el sueño. Se sentó en la cama y se quedó mirando sus manos un largo momento.

Ayer la habían humillado. Ayer la habían empujado, susurrado y probado. Ayer Vanessa había intentado romperla y no lo había conseguido.

Hoy era un nuevo día.

Amelia apretó los puños, sintió el dolor agudo de las ampollas contra la piel y tomó una decisión.

Si quieren que me vaya, tendrán que echarme a patadas.

Se levantó, se vistió con el uniforme que alguien había devuelto misteriosamente a su taquilla y bajó al comedor del personal. Nadie la miró directamente, pero sintió cada ojo en su espalda. Los susurros no habían desaparecido. Solo se habían vuelto más silenciosos.

Sigue adelante, se dijo. Un paso a la vez.

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Grace estaba esperando en el pasillo principal con las listas de trabajo. Cuando Amelia se acercó, la ama de llaves no sonrió, no hizo comentarios, no mostró ningún signo de favoritismo. Simplemente le entregó el papel.

Amelia lo leyó.

Villas de invitados — limpieza completa.

Pasillos exteriores — barredura y fregado.

Cocinas principales — desinfección y organización.

Caminos del jardín — hojas y barro.

Entregas de ropa al ala este.

La lista era interminable. Peor que el día anterior. Era el tipo de tareas que normalmente se repartían entre tres o cuatro doncellas, no una sola.

Amelia levantó la vista. Grace la observaba con expresión neutral.

"¿Algún problema?" preguntó Grace.

"No, señorita Grace", respondió Amelia.

Guardó la lista en el bolsillo, cogió su cubo y sus trapos, y se puso a trabajar.

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Las villas de invitados eran enormes. Tres casas separadas en la parte trasera de la propiedad, cada una con varias habitaciones, baños, salas y balcones. El polvo se acumulaba en las superficies como si nadie las hubiera tocado en semanas.

Amelia empezó por la primera villa. Cambió las sábanas de cuatro camas. Limpió dos baños de mármol. Fregó los suelos de madera. Sacudió las cortinas. Barrió los balcones.

Su espalda gritaba. Sus manos sangraban por las ampollas. Pero no se detuvo.

En la segunda villa, tuvo que mover muebles pesados para limpiar debajo. En la tercera, encontró una alfombra tan sucia que pasó veinte minutos frotándola con un cepillo.

Las horas pasaron. El sol subió. El calor aumentó.

Amelia no se quejó.

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Cuando llegó a las cocinas, ya era casi mediodía. El calor de los hornos y las ollas hacía que el aire fuera espeso y sofocante. Las cocineras se movían entre fogones, sudando, gritándose órdenes, manejando cuchillos y sartenes como si estuvieran en medio de una batalla.

Amelia entró con su cubo y su fregona. Nadie la miró al principio. Luego alguien señaló el suelo grasiento cerca de los fogones.

"Eso lleva ahí desde ayer", dijo una cocinera con delantal manchado.

Amelia asintió y se arrodilló. Fregó. Restregó. Frotó hasta que el suelo volvió a brillar.

Una cocinera mayor—canosa, con brazos fuertes y rostro curtido—se detuvo a su lado y la observó trabajar. Luego, sin decir nada, tomó un trozo de pan de una bandeja y lo dejó discretamente cerca del cubo de Amelia.

Amelia levantó la vista.

"Come", dijo la cocinera mayor. "No se puede trabajar con el estómago vacío."

Amelia sonrió, cansada pero agradecida.

"Gracias", dijo en voz baja.

Se comió el pan en tres bocados mientras seguía fregando. No era mucho, pero era suficiente para mantenerla en pie.

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El jardín era inmenso. Caminos de piedra que se perdían entre arbustos perfectamente recortados, estatuas de mármol manchadas por el musgo, fuentes que necesitaban limpieza y hojas secas que cubrían cada rincón.

El sol de la tarde golpeaba sin piedad. Amelia llevaba una regadera pesada de un lado a otro, barriendo hojas, limpiando estatuas. El sudor le corría por la frente y le quemaba los ojos.

Le temblaban las manos. Le dolía la espalda. Las piernas le flaqueaban.

En un momento dado, el cubo se le resbaló de los dedos y cayó al suelo con un golpe sordo. Amelia se tambaleó. Sus rodillas se doblaron. Estaba a punto de caer cuando alguien la sujetó por el codo.

"Tranquila", dijo una voz suave.

Amelia levantó la vista. Una doncella anciana la sostenía, con el rostro arrugado pero los ojos amables. Era la misma mujer que le había susurrado la advertencia hacía unos días: Te están poniendo a prueba.

"No puedes hacerlo todo sola", dijo la anciana.

Amelia abrió la boca para protestar.

"No discutas", la interrumpió la mujer. "Solo acepta la ayuda."

La anciana tomó la escoba y barrió un tramo del camino mientras Amelia recuperaba el aliento. No dijo nada más. No hizo un espectáculo. Solo ayudó.

Amelia se incorporó lentamente, sintiendo el dolor en cada músculo, y siguió trabajando.

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Arriba, en una ventana del segundo piso, Grace observaba.

Desde allí podía ver todo el jardín. Podía ver a Amelia moviéndose entre las estatuas, barriendo, limpiando, sin detenerse nunca. Podía ver cómo la doncella anciana le había ofrecido ayuda sin que nadie se lo pidiera.

Grace no sonrió. No mostró emoción. Pero sus ojos seguían a Amelia con una atención nueva.

Luego bajó la mirada a la lista de tareas. Permaneció en silencio unos segundos. Sin que nadie la viera, tachó tres de las tareas más pesadas y escribió otras más sencillas en su lugar.

Nadie la observó. Nadie lo sabría.

Excepto una doncella anciana que, desde la entrada del jardín, levantó la vista hacia la ventana y sonrió.

Grace fingió que no había visto nada.

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El sol comenzó a ponerse cuando Amelia regresó a las cocinas para las entregas de ropa. Su cuerpo estaba roto. Sus manos apenas podían sostener las sábanas dobladas. Pero siguió adelante.