Capítulo dieciocho: Protector silencioso

Capítulo dieciocho: Protector silencioso

La fotografía seguía sobre el escritorio cuando Marcus entró.

Damian no la había movido desde la noche anterior. No había tocado mucho de nada desde entonces, para ser honesto consigo mismo, aunque la honestidad no era un hábito que practicara a menudo. Estaba sentado detrás de su escritorio en la temprana luz gris, la mansión en silencio a su alrededor en esa forma particular que solo tenía antes de que el personal comenzara sus rondas, y no levantó la vista cuando la puerta se abrió.

"¿Encontraste algo?" preguntó.

Marcus cruzó la habitación y dejó una delgada carpeta negra sobre el escritorio sin ceremonias. "Todo lo que pudimos verificar."

Damian la abrió. Dentro, dispuesta con la precisión impecable que había llegado a esperar de Marcus, estaba el historial laboral de Amelia, su dirección, la lista de trabajos anteriores que la habían llevado eventualmente a la Mansión Blackwood, y los registros financieros que podían obtenerse legalmente sin cruzar líneas que Damian prefería no cruzar a menos que fuera necesario. Comenzó a leer, y la sala se sumió en ese tipo de silencio que Marcus había aprendido hacía mucho tiempo a no interrumpir.

No había nada dramático en ello. Sin antecedentes penales. Sin patrón de transferencias sospechosas, sin deudas que no cuadraran, nada que sugiriera cálculo disfrazado de coincidencia. No había conexión previa con la familia Blackwood que Damian pudiera encontrar, ningún indicio de que hubiera buscado el puesto en lugar de simplemente aceptar lo que le ofrecieron. Sus empleadores anteriores, cuando fueron contactados, la describieron en términos casi agresivamente comunes. Confi able. Puntual. Una referencia en particular llamó la atención de Damian el tiempo suficiente para que sus ojos dejaran de moverse por la página.

Tranquila. Trabajadora. Siempre preocupada por los demás.

No reaccionó visiblemente. Nunca lo hacía. Pero algo en la frase se alojó en algún lugar donde no solía examinar demasiado, y dejó que sus ojos descansaran en ella un segundo más de lo necesario antes de pasar la página.

"No hay nada", dijo Marcus, observándolo desde el otro lado del escritorio.

"Siempre hay algo."

"No con ella."

Damian volvió a mirar el expediente en lugar de discutir el punto directamente, aunque la certeza en la voz de Marcus se registró igual. Marcus no era un hombre dado a la confianza no merecida.

La siguiente sección que Marcus entregó era más delgada que el resto, y Damian entendió por qué en cuanto la abrió. Hospital St. Jude's. Un nombre que reconocía solo porque pertenecía al tipo de institución en la que la gente terminaba cuando su condición había dejado de ser manejable y se había vuelto meramente soportable. El padre de Amelia. Una condición grave, deteriorándose durante un período prolongado, con los costos de tratamiento detallados de una manera que hacía la imagen instantánea e incómodamente clara.

Los ojos de Damian se detuvieron por completo.

"¿Cuánto tiempo?" preguntó.

"Su condición ha estado empeorando desde hace un tiempo", dijo Marcus. "Más tiempo del que sugiere el historial de pagos que ella ha podido mantener."

Damian pasó a la página siguiente—sus ingresos, expuestos claramente contra los gastos crecientes de su padre—y los números simplemente no cuadraban. Sin herencia. Sin ingreso inesperado. Sin depósitos no explicados que pudieran sugerir ayuda externa, que en otras circunstancias habría sido exactamente el tipo de hilo que Damian tiraba para desentrañar un engaño. En cambio, solo había una mujer trabajando más horas de las que su cuerpo podía razonablemente sostener, agotando los ahorros modestos que había logrado acumular, haciendo aritmética que nunca funcionaba del todo sin importar cuántos turnos extra añadiera al total.

"¿Cómo está pagando?" preguntó Damian, y algo en su propia voz le sonó desconocido incluso mientras lo decía.

"Principalmente con su salario", dijo Marcus. "Algunos ahorros, lo que queda de ellos. Ha tomado todos los turnos extra que el personal de cocina le da."

La expresión de Damian no cambió. Pero sus dedos, que habían estado pasando páginas constantemente desde que Marcus entró, se detuvieron por completo.

Volvió, después de un momento, a la fotografía. Ethan riendo, capturado en medio del movimiento de una manera que hacía que el momento pareciera desprevenido y real en lugar de escenificado. Amelia a su lado, sonriendo de esa forma particular en que la gente sonríe cuando se olvida momentáneamente de actuar para quien los observa. Damian estudió su rostro durante más tiempo del que la investigación requería estrictamente.

"Si quisiera el dinero de Ethan", dijo lentamente, "eligió una forma extraña de conseguirlo."

Marcus no dijo nada, lo que era su propia forma de respuesta.

"Ha tenido oportunidades", continuó Damian. "Muchas, si quisiera usarlas."

"¿Para qué?"

"Para pedirle dinero directamente. Para hacerse útil de maneras que garantizaran su posición. Para hacerse indispensable para esta familia en lugar de permanecer invisible." Miró la fotografía una vez más. "No ha hecho nada de eso."

No era confianza. Damian era cuidadoso, incluso en su propia mente, para no llamarlo así todavía. Era simplemente un reconocimiento de que la evidencia frente a él no apoyaba la historia que Vanessa había estado tan ansiosa de contar en la cena de hace dos noches, y Damian nunca había tenido mucha paciencia para conclusiones que corrían más rápido que sus pruebas.

Marcus cambió ligeramente su peso, lo más parecido a un gesto revelador que tenía. "Recuerda que mencioné el pasillo oeste."

"¿Y?"

"Estaba perdida. Genuinamente perdida, no representándolo. No intentó pasar de largo, no discutió, ni siquiera preguntó dos veces por qué no podía pasar." Marcus hizo una pausa. "Parecía asustada, si acaso. Confundida. No calculadora."