Capítulo veinte: La sombra en el cuarto piso

Capítulo veinte: La sombra en el cuarto piso

Sarah encontró a Amelia cerca del armario de la ropa blanca, con una pila de toallas frescas apoyada contra su cadera, su sonrisa ya en su lugar antes de haber dicho una palabra. Era una de las pocas personas en la Mansión Blackwood que se había esforzado por ser amable con Amelia desde el principio—recordando cómo tomaba el té, guardándole un sitio en el comedor del servicio, preguntándole sin que se lo pidieran si el trabajo era demasiado algunos días. La hacía fácil de querer, y más fácil aún de confiar.

"Toma." Sarah le entregó las toallas, con su tono tan cálido como siempre. "Súbelas por mí, ¿quieres? Las suites de invitados en el segundo piso, y el armario de ropa blanca del tercero también necesita reposición."

"Claro." Amelia ajustó el bulto contra sus brazos, girándose ya hacia la escalera trasera.

"Ah—una cosa." La voz de Sarah cambió, solo ligeramente, lo suficiente para que Amelia se detuviera y mirara atrás. "No pases del tercer piso."

"¿Por qué no?"

Sarah dudó, y esa duda, viniendo de alguien que normalmente respondía a todo sin pensarlo dos veces, llamó más la atención de Amelia que la advertencia misma. "Solo—no lo hagas. Quédate en el tercer piso, ¿de acuerdo? Primero, segundo, tercero. Eso es todo."

"Sarah, ¿por qué? ¿Qué hay en el cuarto piso?"

"Nada de lo que tengas que preocuparte." La sonrisa de Sarah volvió, aunque no alcanzó la misma calidez fácil de antes. "Pero lo digo en serio. Prométemelo."

"Te lo prometo." Amelia lo dijo con ligereza, más para tranquilizar a Sarah que porque entendiera lo que prometía evitar, y se dirigió a las escaleras, con la advertencia persiguiéndola como a veces lo hacían las pequeñas reglas extrañas en una casa llena de ellas.

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El segundo piso fue sin problemas. Amelia entregó las toallas en las suites de invitados, intercambió unas palabras con una de las criadas que aireaba la ropa blanca cerca del ala este, y siguió avanzando, deseando terminar antes de que la hora de la cena arrastrara a todos a la cocina. Cuando llegó al tercer piso, solo quedaba un bulto, y su mente ya se había adelantado al resto de la tarde.

"Amelia—¿puedes traer algunos suministros extra por aquí?" llamó una voz desde algún lugar más adelante en el pasillo, lo suficientemente apagada como para que no pudiera identificar a quién pertenecía.

Siguió el sonido sin pensar mucho en ello, girando por un pasillo que parecía, durante unos pasos, exactamente como el que acababa de dejar. No fue hasta que había recorrido varias puertas más de lo que debería que algo en el fondo de su mente registró que algo estaba mal. No entendió exactamente cuándo había cruzado el límite del territorio habitual de los sirvientes—solo que en algún momento, sin querer, lo había hecho.

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El pasillo a su alrededor había cambiado de maneras que sintió antes de poder nombrarlas. La alfombra se volvió más gruesa, tragándose sus pasos en lugar de anunciarlos. Las lámparas de pared ardían más bajas, proyectando sombras largas en lugar de luz constante. No había carros de servicio aquí, ni puertas abiertas, ni el leve zumbido de voces flotando desde los pisos de abajo.

Solo silencio, cerrándose a su alrededor como algo que contenía la respiración.

Se detuvo y miró a su alrededor con atención, y fue entonces cuando lo vio—una escalera más estrecha al final del pasillo, y junto a ella, una pequeña placa de bronce que captaba la poca luz que quedaba.

CUARTO PISO.

La advertencia de Sarah surgió de inmediato, completa e imposible de ignorar. No pases del tercer piso.

El estómago de Amelia se tensó. No le interesaban los problemas, no con un trabajo que necesitaba demasiado como para arriesgarlo por un giro equivocado. Se giró para irse de inmediato, ya planeando su ruta más rápida de vuelta a terreno conocido, las toallas apretadas contra su pecho.

Solo había dado uno o dos pasos cuando lo oyó.

Click.

Una puerta, en algún lugar detrás de ella, abriéndose.

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Se giró hacia el sonido antes de poder pensar mejor.

Zapatos negros pulidos aparecieron primero, captando la tenue luz con un brillo que hablaba de dinero más que de esfuerzo. Luego pantalones oscuros, perfectamente planchados, y una camisa negra bajo una chaqueta abierta, ajustada lo suficiente como para que pareciera menos ropa y más algo en lo que el hombre había sido construido.

Sus ojos se elevaron, más lentos ahora, casi contra su voluntad.

Una fina cicatriz recorría el borde de su mandíbula, lo suficientemente antigua como para haberse asentado en su rostro en lugar de permanecer aparte de él. Y luego, finalmente, sus ojos—fríos, quietos, fijos directamente en ella, como si hubiera sabido exactamente dónde estaría ella antes de abrir la puerta.

La respiración de Amelia se atascó en algún lugar que no podía localizar.

No necesitaba que nadie le dijera quién era. Había oído el nombre susurrado lo suficiente en la cocina, en el lavadero, en las frases cuidadosas e incompletas que el personal intercambiaba cuando creían que nadie importante escuchaba.

Damian Blackwood.

Nunca lo había visto realmente antes de ahora, solo había oído describirlo—despiadado, ilegible, un hombre al que era mejor evitar. Y ahí estaba, a un metro de distancia, observándola con una atención que no tenía forma de explicar. Bajó los ojos por instinto, algún consejo medio recordado surgiendo de la nada en particular—nunca mires fijamente al señor Blackwood—y sintió que sus nervios se deshilachaban más con cada segundo que su mirada permanecía sobre ella.

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No preguntó quién era.

No le dijo que se fuera, no exigió una explicación de por qué una doncella estaba en un pasillo al que claramente no debía haber llegado. Simplemente la observó, y el silencio se alargó más de lo que cualquier pregunta podría haberlo hecho, llenando el espacio entre ellos con algo más pesado que las palabras.