Capítulo veintiuno: Convocada

Amelia se despertó antes de que sonara la alarma otra vez, el techo sobre su cama ofreciéndole tantas respuestas como la noche anterior. Por un momento, en ese espacio brumoso entre el sueño y la vigilia, su mente buscó la vieja preocupación—su padre, el hospital, los números que nunca cuadraban—antes de que el verdadero peso de la mañana se asentara sobre ella.

No su padre. No hoy.

Hoy era Damian.

Permaneció quieta un momento, dejando que el recuerdo del cuarto piso regresara por completo—el pasillo frío, el clic de la puerta, la cicatriz en su mandíbula, los ojos que la habían estudiado como si fuera algo ya conocido. Recordó también el rostro de Sarah, pálida y asustada de una manera que no encajaba con su calidez habitual, y las palabras que la habían seguido hasta casa la noche anterior. Ten cuidado mañana. Por favor.

No tenía idea de qué había hecho para merecer una citación a su oficina. Estar perdida en el piso equivocado parecía algo tan pequeño comparado con la versión de Damian Blackwood que la casa había construido en su mente—despiadado, ilegible, un hombre que no desperdiciaba su atención en doncellas que tomaban malos caminos. Y sin embargo, ahí estaba, despierta demasiado temprano, vistiéndose con manos que no estaban del todo firmes.

No esperaba amabilidad. No era tan ingenua como para esperar calidez de un hombre así. Tenía miedo, simple y llanamente, de perder el único trabajo que se interponía entre su familia y el desastre. Pero se obligó a terminar de vestirse de todos modos, se obligó a comer algo pequeño, se obligó a caminar hacia la casa con la espalda recta, porque huir de ello nunca había sido una opción que considerara.

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Sarah la encontró cerca de la cocina antes de que sus deberes matutinos hubieran comenzado realmente, y en el momento en que Amelia vio su rostro, supo que Sarah ya se había enterado.

"El señor Blackwood te quiere en su oficina", dijo Sarah, y su calidez habitual seguía allí, pero estirada sobre algo ansioso debajo. "Después del servicio de desayuno."

"¿Sabes por qué?"

"No." Las manos de Sarah retorcieron la esquina de su delantal, un hábito que Amelia no le había visto antes. "Amelia, solo—responde lo que sea que te pregunte con honestidad. No intentes dar rodeos. A él no le gusta eso."

"Lo haces sonar como si pudiera saber cuándo alguien miente."

"No sé si puede." Sarah miró hacia el pasillo que llevaba al ala de la familia, el mismo miedo del día anterior cruzando su rostro. "Solo sé que no es alguien a quien quieras poner a prueba."

"Tendré cuidado."

Sarah le sujetó el brazo antes de que pudiera girarse, solo un momento, su agarre suave pero insistente. "Lo digo en serio. Por favor."

Amelia asintió, más para tranquilizarla que porque tuviera alguna confianza real en la promesa, y se dirigió hacia la parte de la casa que nunca había tenido razón de visitar.

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La puerta de la oficina era más pesada de lo que esperaba, madera oscura pulida hasta un brillo que combinaba con todo lo demás del hombre detrás de ella. Se quedó fuera un momento más de lo necesario, estabilizando su respiración, repasando la explicación que había preparado media docena de veces desde que despertó.

Tomé un mal camino. No quise ir allí. Lo siento.

Sonaba débil ahora, de pie frente a la puerta, pero también era la verdad, y no tenía nada mejor que ofrecer.

Llamó una vez.

"Adelante."

La voz era baja, uniforme, completamente sin calidez—no fría como lo es la ira, sino simplemente plana, controlada, sin revelar nada sobre lo que esperaba al otro lado. Amelia giró el picaporte y entró.

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La oficina coincidía con el hombre que había vislumbrado el día anterior—madera oscura, líneas limpias, nada fuera de lugar. Damian estaba sentado detrás de un amplio escritorio, con una pila de papeles frente a él que no levantó la vista de inmediato. Amelia se quedó justo dentro de la puerta, sin saber si debía acercarse o esperar a que le dijeran.

El silencio se alargó lo suficiente para que empezara a contar sus propios latidos, sin querer romperlo primero. Había aprendido, en algún lugar del último día, que hablar primero alrededor de este hombre rara vez parecía ir bien.

Finalmente, él levantó la vista.

Sus ojos eran exactamente como los recordaba del cuarto piso—fríos, quietos, completamente ilegibles. La estudió un momento antes de hablar, la misma atención clínica que había sentido ayer asentándose sobre ella de nuevo.

"Te dijeron que no subieras del tercer piso."

No era una pregunta. Amelia la respondió como tal de todos modos.

"Sí, señor."

"Y subiste igual."

"Sí, señor."

Dejó que las dos admisiones reposaran en la habitación sin responder a ninguna de ellas, su expresión inmutable ante la honestidad de las respuestas. No hubo alivio ofrecido por el hecho de que no había discutido, ningún reconocimiento de que le había dicho la verdad sin dudar. Simplemente siguió adelante, como si la verdad fuera la base que esperaba y nada más.

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"¿Quién te llamó?"

Amelia dudó. "No estoy segura, señor. Oí una voz al final del pasillo pidiendo suministros. No sé de quién era."

"Seguiste una voz que no podías identificar, a un pasillo en el que nunca habías estado, más allá de todas las advertencias que te habían dado."

"Sí, señor."

"Podrías haber culpado a quien te llamó." Sus ojos no se apartaron de su rostro. "La mayoría lo habría hecho. Una voz desconocida, una excusa fácil. Nadie podría haber demostrado lo contrario."

"Fue mi decisión seguir", dijo Amelia. "Quienquiera que llamara no cambia que seguí caminando después de que debería haberme detenido."

Algo en la expresión de Damian no se suavizó, exactamente, pero se detuvo aún más, como si estuviera recalculando algo detrás de esos ojos fríos e inmóviles. No dijo nada durante un largo momento, y Amelia se obligó a permanecer quieta a través del silencio en lugar de llenarlo.