Capítulo 6 El precio del odio

El contrato permanecía sobre el escritorio como si fuera un objeto capaz de alterar el destino de cualquiera que se atreviera a tocarlo.

Adrián no apartaba la vista de aquellas hojas.

En la primera página podía leerse con claridad:

“Acuerdo Matrimonial de Carácter Temporal y Patrimonial.”

Debajo, varios espacios aguardaban dos firmas.

Solo dos.

La suya.

Y la de Valentina.

Montenegro caminó lentamente alrededor del despacho.

No hablaba.

Sabía que el silencio también podía negociar.

Finalmente se detuvo junto al ventanal.

—¿Sabes cuál es la diferencia entre los hombres poderosos y los hombres inteligentes?

Adrián permaneció inmóvil.

—Los poderosos creen que todo puede comprarse.

Los inteligentes esperan a que la necesidad haga el trabajo por ellos.

El joven levantó lentamente la vista.

—No pienso casarme.

Montenegro sonrió con tranquilidad.

—Todavía no terminé de explicar las condiciones.

—No importa cuáles sean.

—Creo que sí.

Abrió otra carpeta.

Dentro había documentos financieros, escrituras, balances y varias fotografías de la Constructora Alcázar.

—Si rechazas esta propuesta, la empresa desaparecerá.

Más de ochocientas familias perderán su trabajo.

Ernesto Alcázar quedará arruinado.

Y Valentina…

Hizo una pausa deliberada.

—Perderá absolutamente todo.

Aquellas palabras encontraron un lugar incómodo dentro de Adrián.

Había imaginado muchas veces vengarse.

Pero nunca había pensado en cientos de personas inocentes pagando el precio.

Montenegro notó la duda.

—No tienes que decidir ahora.

Solo recuerda algo.

La diferencia entre el amor y la venganza es que la venganza siempre ofrece una segunda oportunidad.

Adrián tomó el contrato.

Lo cerró sin leerlo.

—Si aceptara…

Sería por mis propias razones.

—Eso espero.

Porque las tuyas son exactamente las que necesito.

A la misma hora, el despacho de Leandro Salvatierra se había convertido en un escenario de tensión.

El hombre encapuchado mantenía el arma apuntando hacia el abogado.

—Entrégueme el expediente.

Leandro permaneció sorprendentemente sereno.

—Llegaste veinte años tarde.

—No repita la orden.

Valentina observó discretamente el despacho.

La ventana.

La distancia hasta la puerta.

El pesado pisapapeles de bronce sobre el escritorio.

Todo ocurrió en apenas unos segundos.

El atacante avanzó un paso.

Fue suficiente.

Valentina tomó el pisapapeles y lo lanzó con todas sus fuerzas.

No golpeó al hombre.

Pero impactó contra una lámpara.

El estruendo fue suficiente para desconcentrarlo.

Leandro aprovechó el instante.

Empujó a Valentina hacia una puerta lateral.

—¡Corre!

Ambos atravesaron un estrecho pasillo lleno de antiguos archivadores.

Detrás de ellos se escuchaban pasos.

El desconocido los perseguía.

Llegaron hasta una pequeña habitación donde apenas cabían dos personas.

Leandro cerró la puerta.

Respiraba con dificultad.

Sacó una vieja llave de su bolsillo.

Abrió un compartimiento oculto detrás de una estantería.

Dentro descansaba una caja metálica.

—Lo que buscas está aquí.

Valentina observó el contenido.

No era dinero.

Ni joyas.

Solo fotografías.

Cartas.

Y un cuaderno de tapas negras.

En la primera hoja podía leerse:

“Diario de Victoria Ferrer.”

El apellido hizo que el corazón de Valentina se detuviera un instante.

—¿La madre de Adrián?

Leandro asintió.

—Ella descubrió quién destruyó ambas familias.

Pero nunca alcanzó a contarlo.

En la residencia Ferrer, Don Lorenzo permanecía sentado frente a la chimenea.

Ramiro acababa de llegar.

El viejo archivista había trabajado décadas atrás tanto para los Ferrer como para los Alcázar.

Era uno de los pocos sobrevivientes que conocían parte de la verdad.

—¿Ya empezó?

preguntó Ramiro.

Lorenzo cerró lentamente los ojos.

—Sí.

—Entonces queda poco tiempo.

—Más del que Montenegro imagina.

Ramiro dejó sobre la mesa una pequeña llave antigua.

—Encontré esto detrás del archivo.

Lorenzo la reconoció de inmediato.

Su rostro perdió el color.

—No puede ser…

—Pensé que había desaparecido.

El anciano sostuvo la llave entre los dedos.

En un costado estaba grabada una inscripción.

Caja de Seguridad 317.

Lorenzo respiró profundamente.

—Si esa caja sigue existiendo…

Todo cambiará.

Esa misma noche, Valentina regresó a su departamento con el diario escondido dentro del bolso.

No podía dejar de pensar en Adrián.

En su mirada.

En el frío de sus palabras.

Se sentó junto a la ventana y abrió el cuaderno.

Las primeras páginas hablaban de reuniones familiares, viajes y recuerdos felices.

Hasta que encontró una fecha.

17 de septiembre de 2001.

La víspera de la tragedia.

Comenzó a leer.

“Hoy descubrí que alguien está utilizando nuestras empresas para lavar dinero. Ernesto no lo sabe. Mi esposo tampoco. Solo conozco un nombre: Montenegro.”

Valentina sintió un escalofrío.

Continuó leyendo.

“Si algo me ocurre, espero que algún día nuestros hijos descubran que jamás debieron convertirse en enemigos.”

Las lágrimas comenzaron a deslizarse por sus mejillas.

Toda la historia que había creído cierta empezaba a desmoronarse.

Mientras tanto, Adrián llegó a su penthouse.

Sobre la mesa encontró un sobre sin remitente.

No recordaba haberlo dejado allí.

Lo abrió.

Dentro había una única fotografía.

La imagen mostraba a Valentina abrazando a Esteban Montenegro.