Capítulo 9

Capítulo 9

El chef Oleg Pavlyuk apareció junto a nuestra mesa en un instante. Apenas el camarero había entrado por la puerta lateral del salón, donde obviamente se encontraba la cocina, cuando un hombre guapo, con un alto y elegante gorro de chef y un largo delantal blanco como la nieve, ya salía apresuradamente por la puerta entreabierta.

Mientras caminaba hacia nuestra mesa, lo escudriñé y evalué por completo.

Alto, apuesto, joven. Aunque en la lista de pretendientes decía que tenía treinta y ocho años, parecía mucho más joven, tal como había señalado la abuela Olisava. Facciones regulares, ojos azules, castaño. ¡Y además rizado! No se sabía si su flequillo, que asomaba por debajo del gorro, estaba rizado a propósito o si su cabello era así por naturaleza, pero ese peculiar mechón rizado en la frente le sentaba muy bien.

Y además era desesperada e impresionantemente seguro de sí mismo, evidentemente mimado por muchas admiradoras y por los halagos en las redes sociales. Lleno de amor propio, caminaba como un rey hacia sus súbditos, esperando de ellos elogios y, probablemente, un montón de cumplidos que yo ahora debía esparcir ante él como cuentas de cristal. Bueno, guaperas, ¡que empiece el juego!

El chef se acercó a nosotras y saludó:

—Saludos, estimadas señoras, ¿les ha gustado mi postre?

—Sí, nos ha gustado muchísimo —dijo la abuela, mirándolo con ojos llenos de adoración y preparando ya el teléfono para hacerse un selfi con el cocinero más famoso de nuestra ciudad.

El señor Pavlyuk se animó, se irguió y abrió la boca para proponer, obviamente, una foto juntos, pero entonces intervine yo en la conversación:

—¡Saludos, señor chef! Muchas gracias por los postres, en principio, nos han gustado... Pero tengo una pequeña observación, si es tan amable... Verá, he probado aquí su merengue —señalé el exquisito platito en el que quedaba una pieza de aquel dulce—. ¿Sabe? Me ha parecido que sus besos son demasiado... ¡agresivos y duros!

—¡¿Qué?! —no entendió el señor Pavlyuk, y se me quedó mirando fijamente.

La abuela Olisava también empezó a mirar con recelo y a tamborilear con los dedos sobre la mesa. Sospechaba que algo no iba bien.

—Ya sabe que, en francés, a este postre se le llama *baiser*, que significa beso. Me gusta llamar así a estos pequeños pasteles. Deben ser delicados, sabrosos, dulces, derretirse en la lengua, y los labios deben sentir un verdadero beso y un placer sensual. ¿No le parece? ¿A usted le gustan los besos duros y agresivos? —no apartaba mi mirada de los ojos azules del hombre.

¡Hay que reconocer que el señor Oleg Pavlyuk era todo un macho! Hasta a mí me dio un vuelco algo por dentro cuando la expresión de su rostro cambió. Pasó de la estupefacción a una mirada pícara y evaluadora. Y su vista empezó a desviarse una y otra vez hacia el escote bastante revelador de mi vestido.

—En cuanto a los besos... —empezó a decir.

—Sabe, pedí a propósito sus besos de merengue con fresas porque una vez probé unos parecidos en uno de los mejores restaurantes de cocina francesa en París —mencioné un famoso restaurante, y a los ojos del cocinero les sacó brillo; seguramente conocía ese local e incluso tal vez se inspiraba en él, ya que aquel restaurante tenía una estrella Michelin.

—Así que, lo que quiero decir... —continué, y el cocinero aguzó el oído para escuchar por fin algún cumplido.

—¡Sus besos me han decepcionado!

—No lo entiendo —dijo el señor Oleg Pavlyuk—, mis bes...

—¡No quisiera yo unos besos tan secos y duros de un hombre que me gusta! —miré de nuevo al cocinero directamente a los ojos y me callé. La pausa se alargó. Nos devorábamos con la mirada, hasta que a la estupefacta abuela se le resbaló el teléfono de las manos y cayó al suelo con un ruido sordo. Entonces el señor Oleg fue el primero en apartar la mirada.

En la cabeza del hombre algo hizo clic. Ya fuera que mis palabras lo llevaron a ciertos pensamientos, que era justo lo que yo buscaba, o que mi mirada lo hipnotizó, o que mi escote jugó su papel, porque la vista del señor Oleg se deslizaba constantemente hacia allí, o tal vez todo el conjunto, pero...

El cocinero preguntó de repente:

—¿Qué hace falta entonces para que yo sepa cómo deben ser los verdaderos besos? O sea, ejem, ¿los verdaderos merengues? —el hombre ya me estaba desnudando descaradamente con la mirada.

—Bueno —fingí pensarlo, lanzándole miradas coquetas—. Supongo que para eso hay que... besarse —le sonreí con descaro directamente a la cara al chef—. Es decir, hay que usar la receta correcta. Diferentes besos tienen diferente sabor. ¡Y la temperatura a la que se sirve el plato es importante! Sus merengues están... calientes, y no... fríos —yo soltaba por la boca todo lo que me venía a la cabeza. La cadena de asociaciones se movía como un tren sobre vías nuevas, un poco absurda, pero me acercaba a mi objetivo.

—¿Cómo que fríos? ¿Los merengues? O sea, ¿los besos? ¿O...? ¿A qué se refiere? —se sorprendió el cocinero.

Hm, ¡yo misma me habría sorprendido de esa lógica!

Tanto él como mi abuela se me quedaron mirando, esperando una respuesta.